Marie-Thérèse Bouchard

Le préservatif, Ligne Maginot de la « lutte » contre le sida

2011-12-28T15:17:00.001+01:00

La Dépêche du Midi republiait le 1er décembre dernier, à l'occasion du « Sidaction », 20 affiches issues de différentes campagnes de « lutte » contre le virus (VIH) du sida.

Toute l'équipe de Marie-Thé a sélectionné pour vous les plus belles affiches, que nous vous proposons de découvrir ci-dessous :

Affiche illogique, en plus d'être mensongère : si le présevatif protège (partiellement) du sida, il n'en guérit certainement pas, comme elle le laisse entendre.

La Mort qui glisse sur le préservatif comme sur une peau de banane... Fuck la mort, LOL

« Capote » pare-balle

Vas-y Tonton, mets-moi ta capote profond !

Si ~~mémé~~ « Odette » a réussi à vivre aussi longtemps, c'est précisément parce qu'elle n'a pas eu 13 874 rapports sexuels avec des personnes dont elle pouvait douter...

Le principal trait commun à ces affiches : la sur-estimation du pouvoir magique de la « capote », qui permet aux grands-mères de poursuivre les gang-bangs sans dangers. Ce que toutes ces affiches oublient (bien volontairement évidemment) de préciser, c'est que loin d'être une protection à toute épreuve, le préservatif présente, pour certaines maladies, un taux d'échec de près de 30 %, lié à la fragilité du latex, ainsi qu'à sa porosité.

Les mêmes causes produisant les mêmes effets, il est donc faux de dire que le préservatif « protège » du sida. Si les associations de « lutte » contre le sida tiennent tant à faire du préservatif la Ligne Maginot contre le VIH, c'est parce que reconnaître qu'il n'y a pas de solution miracle les forcerait à admettre que le mode de vie décadent qu'elles prônent est incompatible avec la lutte contre le virus. La seule solution, serait pour des religieux non poseurs (aïe, c'est difficile à trouver) de défendre la fidélité et le mariage, pour des laïcs, un mode de vie sain.

Le deuxième mensonge de ces affiches est qu'elles représentent pour la plupart des couples hétérosexuels, de culture occidentale, de race blanche, et dont on suppose qu'ils sont de religion chrétienne ou juive. Or, ce ne sont pas ces populations qui sont le plus touchées par le sida, mais principalement les homosexuels et les Africains (deux catégories qui ne s'excluent pas forcément, d'ailleurs), en raison de leur multiplication de partenaires sexuels, soit précisément le contraire de la fidélité à l'intérieur du mariage.

L'incitation à l'usage du préservatif n'est-elle pas une manière de jeter de l'huile sur le feu ? Un indice : vous n'aurez pas la réponse en lisant les grands journaux, en écoutant les grandes radios et en regardant les grandes chaînes de télé, qui tous reprennent la propagande de l'association Aides lors du Sidaction mais en acceptant une forme de sécession culturelle et médiatique.

Servir le Système pour s'en préserver

2011-12-12T21:05:00.001+01:00

Amaury Valetard est stressé aujourd'hui : il a rendez-vous chez GraveMal pour un poste à Kuala Lumpur. Après une licence d'économie dans une université privée avec grillages de protection à Paris, il a intégré l'école supérieure de commerce de La Rochelle où il a validé avec mention Passable son master en éco-fi. Depuis deux ans, après un passage éclair à Londres, le voilà de retour à Paname où il a créé sa société de consulting et officialisé sa relation avec Béatrice qu'il fréquentait depuis la classe de Terminale. Un avenir radieux semble sourire à Amaury : famille, argent, bientôt la gloire, il est, à presque trente ans, à deux doigts d'avoir réussi sa vie. Seulement, y a un hic : Amaury pense qu'il ne pense pas comme il faut.

Il a bien voté Sarkozy en 2007, il est certain que « la France va droit dans le mur », qu'il faut « respecter les valeurs », qu'il se doit d'« avoir des principes inflexibles dans la vie », il va avec Béatrice à la messe une fois par semaine et tous deux organisent un mariage « tradi » dans les règles de l'art. Il se dit de « droite décomplexée » mais ne parle jamais de politique au boulot car « il ne faut pas tout mélanger ». Craignant que ses prises de position ne lui fassent perdre des contrats de conseil en placement, communication et stratégie management (on peut bien être conseiller en tout quand rien n'a de sens), il commente des blogs que personne ne lit sous pseudo et brûle au briquet les lettres de fundraising d'associations catholiques qu'il reçoit dans sa boîte, de peur que sa concierge découvre son terrible secret.

Son objectif au fond est très simple : avoir une maison, trois enfants, une femme au foyer et un univers sain pour tout cela. Seulement voilà, pour avoir de quoi se l'offrir, il faut vivre dans un enfer urbain afin de pouvoir être le premier à mettre la main sur de la fausse monnaie imprimée par la Fed et la BCE, ladite fausse monnaie qui permet à la France, l'Europe, l'Occident d'acheter des produits de merde à la Chine. Cet argent sale pour des produits de mauvaise qualité pousse les diplômés de vrais métiers à s'expatrier vers ces Eldorados asiatiques en carton pendant que l'Ouest fait venir en masse des miséreux des tropiques afin de combler le manque de natalité de ceux qui sont restés, après avoir perdu leur emploi et réduit de moitié leur consommation de pâtes discount à cause de l'inflation engendrée par cette création monétaire. Amaury, pour protéger sa future progéniture du dépotoir qu'est devenu son pays décide donc de devenir un rouage de la Machine infernale.

Ces questions, Edgar Grave se les pose aujourd'hui du haut de sa tour de Kuala Lumpur. Propriétaire de trois étages de Petronas, son bureau personnel dans lequel ne rentre que sa fille Laurine, étudiante en commerce qui a trouvé son stage à GraveMal, recèle de trésors de guerre et sert d'écrin à un Modigliani original. Fils d'un médecin de campagne qui a travaillé dur pour lui permettre de faire les études dont il l'estimait digne, Edgar a gravi tous les échelons jusqu'à devenir le milliardaire que l'on sait. Contraint de vivre en Asie afin d'échapper au Fisc, il pense avec tristesse à la maison dans laquelle il a grandi dans le Sud-Ouest et écrit tout au long de ses journées des « Lettres à France ». Rentrer pour lui signifierait la ruine, alors il se morfond depuis sa tour de verre. Il a bien une idée pour rendre à son pays ce qu'il lui a donné. Investir dans la Reconquête. Mais celle des esprits. Il a décidé de financer un think-tank libéral qui aura pour mission de sensibiliser le grand public aux théories économiques qui peuvent sauver la France, l'Europe, l'Occcident de la crise.

Amaury pense avec tristesse à ses vieux et à ses amis de toujours qu'il va devoir laisser avant de partir si GraveMal le recrutait. Même à Londres, le mal du pays lui prenait parfois la gorge et il se cachait dans les toilettes de sa société pour appeler Béa en pleurs. Quitter la France? Oui, mais pour y revenir plus fort, plus riche, avec un réel esprit de conquérant : revenir pour la Reconquête, partir pour mieux réanimer le cadavre, voilà la raison du sacrifice. Il n'a jamais lu un livre et fantasme une école pour ses enfants qui ne peut plus exister mais peu importe, il est attaché aux formes. Les gamins porteront des uniformes impeccables et apprendront la théorie du genre, il s'en contentera.

Il vivra dans une maison avec une alarme dans chaque pièce et embauchera des gardes du corps pour que ses enfants jouent dans un pré qu'il aura loué avec d'autres parents, désireux de donner à leurs enfants la même illusion que celle que l'on tente de créer dans un bocal en mettant des petites algues en plastique afin de faire croire aux poissons qu'ils sont toujours dans l'océan. Il a un peu de spleen mais ne veut surtout pas « se prendre la tête ». Il monte dans sa voiture et met Lady GaGa, ce soir, après son entretien, il prendra l'avion afin d'enterrer sa vie de Français au Postmodernklüb de Berlin où la jeunesse de droite décomplexée adore parler de la décadence de la République avant de finir la tête dans un caniveau.

Edgar appelle sa fille Véronique restée en France afin de lui parler de son projet d'engagement politique à distance. Pendant que la sonnerie retentit il regarde sur son mur une photo de lui et de son éditeur, Dominique Lourdeau. Véronique répond. Ex-avocate chez GraveMal et directrice de collection chez Dominique Lourdeau Editions, elle est la plus grande fierté de son père qui estime qu'elle est, de ses six enfants, celle qui a le mieux réussi à s'affranchir de l'aura paternelle. Elle accepte. Elle est même très enthousiaste et commence à manger la moitié, puis les trois quarts de ses mots, tant elle est excitée. Faudra commencer par un webzine, et mener une vraie campagne de vulgarisation de Frédéric Bastiat afin de faire comprendre aux gens qu'ils vivent dans un système super-étatiste et qui joue contre eux, avec l'argent prélevé de force sur leur travail. Enfin ça, c'est ce qu'a compris Edgar, car Véronique, malgré son cursus au Royaume-Uni, n'a pas beaucoup de culture économique.

Véronique à Paris envoie un mail à Jean-Pierre Ether, un ami de Grave Père. Elle lui demande si il accepterait d'écrire des articles pour le webzine et après une vingtaine d'échanges, ils se décident enfin à recruter un webmaster. Il s'appelle Ludovic Grangeon et n'a pas de grandes prétentions salariales. Il est surtout connu de la nanosphère libérale parisienne pour avoir lancé une pétition depuis son blog qui avait récolté près de 200 000 signatures, ce qui lui avait valu une réputation de mec débrouillard qui connait la stratégie à adopter sur le net. Ludovic vit à Reims et n'accepte qu'à la condition de pouvoir faire du télé-travail. La condition est acceptée et le contrat est signé, bien qu'il stipule pour des raisons administratives des horaires de présence dans les locaux de GraveMal France, nouveau siège de l'Institut Reagan.

Véronique rencontre Vespasien Luron, un ami de son ex-mari. Trader pour Goldman Sachs Europe et amoureux des pétro-dollars, la mission que lui ont confiée ses employeurs est d'investir la netosphère libérale afin de dédiaboliser la finance islamique dont raffole la banque aux pratiques douteuses. Tous deux se congratulent et parlent des voyages qu'ils ont effectués ces dernières années. De Singapour à Manhattan en passant par Genève, ils ne connaissent que le globish et les Hilton, ils compensent leur insignifiance par l'importance qu'ils accordent à leurs métiers, financé par Papa dans le premier cas, financé par le Diable dans l'autre, sachant que Papa bosse déjà avec Méphisto. Grave fille, qui n'a de l'amour que pour le T9 de son portable et l'argent, deux moyens efficaces pour dissimuler aux yeux de jeunes naïfs comme Amaury son inculture crasse, décide donc de rebaptiser le site « desspecialistesdeleconomieparlentauxfrancais.org », balançant ainsi à la flotte le projet de son père et s'achetant une réputation de spécialiste auprès d'un milieu insignifiant d'une dizaine de personnes sur tout le territoire français.

L'éducation de ses six enfants est sûrement le plus gros investissement que Grave ait fait dans sa vie. Fils de médecin, catholique, de droite, amoureux des valeurs, plein de principes, il a tenu à leur enseigner la modestie, la réussite par soi-même mais a échoué. Posant son verre de whisky, il écoute le cœur lourd le Requiem de Mozart, seul, en haut de sa cage dorée. Il se sent impuissant et triste à en crever, lui qui ne peut s'évader dans quelque coin sauvage autrement qu'en hélicoptère ou en passant de son bureau au parking. Il n'a pas mis les pieds dans les bidonvilles de Kuala Lumpur depuis près de vingt ans.

Grave est le modèle d'Amaury, qui compte trouver à Kuala Lumpur le moyen de sauver sa vie.

« Taxez-vous les uns les autres »

2011-05-20T10:48:00.001+02:00

C’est empli de charité (chrétienne) bien ordonnée que Pèlerin Magazine nous a proposé lors de son édition du 12 mai 2011 de réfléchir à « 5 pistes pour une fiscalité plus juste ».

Si vous comptez trouver une quelconque remise en question du système fiscal actuel dans les pages de l'hebdo post-chrétien, vous risquez d'être déçus. En revanche, la mère Bouchard vous invite à lire sa réponse courtoise et acide aux trostko-cathos qui préconisent une meilleure spoliation pour une meilleure redistribution. Que du rêve !

Par ici la bonne soupe !

Nous sommes tous des enfants de la Zone grise

2011-04-20T09:48:00.001+02:00

Stendhal ne naîtrait pas à Grenoble aujourd'hui.

Sur la place Maisonnat, où passe le tram pour rejoindre le centre-ville de Grenoble, se mélangent des extraits de rap, de raï et des bruits de pots d'échappement trafiquotés. Ca sent la frite grasse des kebabs, l'herbe, le tabac, la transpiration et l'essence. Des petits vieux déjà morts, « vivant » grâce à on-ne-sait quel médicament générique délivré sous ordonnance, bougent péniblement. On les entend parfois râler contre les jeunes qui refusent de leur céder la place tandis que tous les sièges sont libres ; on les surprend à aimer faire chier le monde et les rares personnes qui se tiennent avec dignité, comme un dernier orgasme avant la poire à lavement de l'apprentie aide-soignante. On attend encore la sagesse des Anciens, leurs conseils avisés, leurs adages terre-à-terre et pleins de poésie. Non, ces vieux-là sont bêtes à bouffer du foin, déracinés des Trente Glorieuses, des stéréotypes d'échec hexagonal malgré ce que la légende voudrait défendre. Pépé, jeune il devait déjà sentir la lâcheté, regarder par terre quand sa fille se faisait siffler, son béret ne saurait le rendre attachant. Pour un peu, on prierait qu'un allogène torse nu et en mini-scooter le renverse. Ne jamais oublier que la présence de l'intrus d'outre-Méditerrannée est la suite logique des bassesses de papy qui n'a jamais été un héros. Un âge n'est pas vénérable sans l'homme derrière.

Des filles vulgaires décolorées, maquillées comme des camions volés, portent sans classe des fringues mal coupées aux couleurs criardes. Par un miracle sans ex-voto, cette tenue informe est accompagnée d'un sac de marque. Aucune chance pour que ce soit une imitation. Nourries exclusivement de coca et de bonbons, elles sont cellulitées à 20 ans, leurs voix grossières n'ont d'égale que l'horreur de leur postérieur. Piercings au-dessus de la lèvre, Ipod crachant du R'n'b sentimental aux tremolos débiles, elles sont pour la plupart mes anciennes « camarades » de classe. Mères à 18 ans, chômeuses et clientes chez Vuitton, leur caddie à ED pour nourrir leur progéniture ne contient que du soda et des chips. Une perfusion de l'Etat pour maintenir en vie organique des corps sans âme. Cette crasse banlieusarde représente vingt années de ma vie. Les vingt premières.

Difficile de percevoir une lueur de curiosité ou d'interrogation dans le regard des gens. La vie s'écoule comme un mauvais épanchement de synovie, les robots des temps modernes enchaînent les journées à la con sans réel plaisir ni quête de sens. Les rues sont celles d'une ville condamnée au chômage et à la désertification, les commerces fermés indiquent néanmoins une fort lointaine présence de vie en ces lieux. Les immeubles sont couronnés de paraboles, l'Hôtel de ville est en béton, les rues ont des noms de génocidaires socialistes et tout le monde s'en tire la tige, le mot « social » est omniprésent, enfin un peu de logique. Aucune discussion digne de ce nom ne peut être surprise dans un lieu public, aucune ambition, aucun talent ne peut émerger : il faut grandir parce que c'est comme ça, décrocher un travail, n'importe lequel et s'en estimer chanceux, avoir un appartement avec son conjoint à deux pas de celui de ses parents, mettre ses enfants dans son ancienne école, le tout ponctué de virées dominicales dans la zone industrielle la plus proche.

La zone grise, cette immense France des villes de province et de sa banlieue, ce vide intellectuel digne d'une conversation avec une esthéticienne qui vient de subir un traumatisme crânien ; ces gamins, qui stagnent de l'école maternelle à coller les gommettes correspondant à la bonne poubelle pour les déchets représentés sous forme de smileys à la dernière année de BTS, pour ceux « concernés par leur avenir ». Aucun groupe de musique ne leur permettra de jouer une partition originale et bien foutue, aucune troupe théâtrale ne leur permettra de s'éclater dans l'écriture d'une pièce aux odeurs d'acide, seule comptera pour eux la balade du samedi après-midi dans des centre-villes identiques du Nord au Sud, comptant les éternelles mêmes franchises, les mêmes boutiques de fringues Tchip, les mêmes stéréotypes d'ados rebelles, les mêmes affiches dénonçant le Système avec des logos de conseils généraux, les mêmes trottoirs crottés et recouverts de mégots, les mêmes petits blancs bien élevés obligés de tirer la gueule pour ne pas se faire emmerder dans le bus, les mêmes cailleras en survêt', les mêmes bonnes femmes obèses incapables de tenir leurs gosses sans éducateur sous prozac n'osant reconnaître malgré tout qu'il existe un « problème ». Partout cette malédiction impalpable, ces rares enfants vivants qui malgré des prédispositions n'auront jamais le droit de briller plus que leurs « camarades », ces têtes que l'on maintient sous l'eau, ces pépites à qui on ne laissera même pas miroiter l'espoir d'une carrière de joueur de triangle dans un orchestre départemental subventionné. Que l'on soit doué pour le dessin, la musique ou pour l'écriture ne changera rien à son destin. Aucun talent ne sera mis en avant. Toute envie de consacrer sa vie à un Art sera perçue comme une lubie alors qu'un chanteur de « La Nouvelle Star » anémié sera présenté comme un modèle de réussite « sociale ». Crever sous ses propres prédispositions n'empêchera pas d'avoir le même diplôme imprimé en masse que le type le plus inintéressant du coin.

Dans toutes ces villes, une école « publique » qui sanctionnera l'esprit et la débrouillardise, qui obligera les bons éléments à donner des cours de soutien à des gamins au regard goguenard et moqueur, des profs qui obligeront des adversaires à se donner un bisou pacificateur, des instit's prônant la rébellion en touchant un salaire de l'Etat et en signalant au psychologue scolaire tout gamin s'estimant légitimement plus intelligent que le reste de sa classe. Tout le monde étant condamné au même diplôme que le reste de la meute, le premier à se demander ce qui cloche s'entendra répondre qu'il se « prend la tête » et que cela est digne d'un individualiste alors que sortir du lot est sanctionné. Tout esprit de curiosité est tué à la racine, toute envie de brillante carrière est impossible, quand bien même pour les plus naïfs serait-elle synonyme de sacrifices financiers pour mettre le petit dernier dans une ESC dans laquelle on glande autant si ce n'est plus, mais avec un costard Brice, qu'à la fac de Saint-Etienne. D'une décennie sur l'autre, les bases d'une culture générale digne de ce nom disparaissent sans que quiconque s'en inquiète, les premiers à se revendiquer « patriotes » se révélant de parfaits clients pour les manuels Bescherelle et L'histoire de France pour les nazebroques. Leur quotidien n'étant pas plus passionnant que celui de 65 millions de leurs acolytes ils aimeront penser que leur modèle de société serait parfait sans des mémères à boubous inutiles et pompeuses de fric public et que l'Islam est le seul danger qui guette une Francéternelle dont le niveau d'inventivité est de trois crans inférieurs à celui de la Macédoine.

Pour quiconque de miraculeusement épargné, la vie est un calvaire auquel on ne peut donner un nom. Un sentiment de lourdeur, une mélancolie poisseuse en plein soleil, une perte absolue de foi dans l'avenir, un sentiment d'abandon qu'on ne peut confier à ses propres parents, une envie de changement de ville, un désespoir, un ennui profond, une question à laquelle n'arrive jamais la moindre réponse : « pour quoi? ». Partout, de fausses définitions de la liberté, des emplois accessibles seulement après cinq années à crever ses propres escarres pour avoir trop traîné son cul sur un banc, des professions vidées de leur sens, des architectes devenus spécialistes des normes handicap et des médecins remplisseurs de formulaires. Des parents fonctionnaires qui n'ont jamais eu à chercher un emploi ne comprendront pas les échecs répétés de leur gamin, ils se plaindront après avoir scandé pendant trente ans que chacun pouvait mener sa vie comme il l'entend que leur fils ou que leur fille est un louzeur, un gamin qui fait des caprices parce qu'il se pose des questions existentielles, ils lui conseilleront de garder ses sous plutôt que de voyager et lui donneront en exemple les dégénérés de sa classe qui, eux, ont réussi à aller au bout de leur licence pro et qui gagnent tout juste de quoi payer leur F3 dans une ville d'agglo. Ils prieront leurs gamins de ne pas quitter le foyer parce que « ce sont partout les mêmes problèmes » et que « l'herbe est toujours plus verte de l'autre côté de la barrière ». Monsieur et Madame Soixanthuit (divorcés) flippent de voir leur gamin remettre en cause le monde figé qu'ils ont construit à crédit. Un cocon confortable dans lequel on peut tendre le poing sans que celui-ci se déforme. Un carcan dans lequel quiconque de miraculeusement épargné étouffe et doit expliquer au médecin chez qui on l'amène de force qu'il n'a pas de problème avec le Bönheur puisque le carton-pâte qui lui sert de décor de théâtre ne peut lui en procurer.

Pour quiconque d'un peu vivant, commencent alors les journées entières à vivre reclus avec un bouquin, le dégoût du monde extérieur et de la « sociabilisation » forcée. Commence la perte des illusions une à une : la méritocratie à l'école, la France en marche, la majorité silencieuse, l'ascenseur social. L'école est une table à égaliser sur laquelle on coupe les jambes trop longues, la France est bloquée, un Etat exsangue pour financer des rénovations d'immeubles et des services « gratuits » contre endettement, la majorité silencieuse fait bien de le rester au vu de ce qu'elle a à dire, l'ascenseur social n'existe que pour les vendeurs de merde qui peuvent se branler d'avoir 150 ans de smic dans une bagnole. Commencent les prises de médoc, « pour aller mieux », « pour réapprendre à aimer la vie », malgré le fait que l'on ne soit pas fou, on l'a déjà dit un millier de fois, aux psys, aux éducateurs, à la valetaille du social qui nous regarde avec son oeil compatissant. On prend des cachetons comme une personne enfermée par erreur dans une cellule d'isolement. Je-ne-suis-pas-fou. Je-ne-suis-pas-fou. Je-ne-suis-pas-fou. Je-ne-suis-pas-fou.

Dissection du Post-Occident

2011-03-21T22:25:00.004+01:00

Aujourd'hui c'est Globish party à la Cofipar-Satixis, la plus grande tour de la Défense. Les chaussures brillantes à bout carré clapent en cadence sur le sol ciré du rez-de-chaussée tandis que les portes chromées des ascenseurs se referment avant de monter les cadres à travers les étages du bâtiment.

Le poste de l'accueil est toujours aussi impeccable, une jolie métisse aux lèvres maquillées sourit poliment à chaque passage de visiteur. Elle accompagne un joli bouquet décoratif composé d'une unique orchidée et encadre à la perfection des affiches prônant la politique de diversité de l'entreprise. Tout ceci fait un bien joli patchwork de design conventionnel, de mélanine savamment dosée et d'élites joliment emballées dans du tissu taillé à prix d'or. Indiens, Français, Britanniques, Chiliens et Néo-Zélandais regardent leurs blackberries sans se décrocher un mot avant de se donner de franches poignées de mains une fois arrivés devant la même porte. Le col de leurs chemises est dans un ton discret et hausse le port altier de ces nouveaux mercenaires des quatre coins du monde.

A la Cofipar-Satixis, qui appartient au groupe Cemco, racheté par les Chinois Johnson & Johnson, c'est pas la fête, « It's not the party », comme disent les ex-supdecaux. Dans la grande salle de réunion du troisième étage, l'heure est grave pour le staff du département « Recovery Business Intelligence » puisque Mark Liszewski, le boss, a décidé de pousser sa gueulante, dirigée principalement contre Lilian Minales-Lytton et ses poulains Philip Goullu-Hoffman et Luca Germanotti, l'unique Australien du service, qui n'a pas atteint les objectifs qu'il s'était fixés lors de son dernier rendez-vous annuel d'évaluation. La gueulante terminée, chacun retourne derrière son écran pour consulter des chiffres rapportés sous un tableau Excel et passer des appels vers les filiales de la boîte à New York, Singapour et Dubaï.

Chaque grande ville du monde possède son quartier d'affaires aux tours de verre impeccables et aux ascenseurs sur les côtés. S'y brassent des milliards par jour et tout observateur économique accueille la nouvelle d'un bon œil. On parle alors d'Occident, même en plein centre de la Péninsule arabique. Les cadres vêtus de multinationales du costard, ces clients de chausseurs de luxe et ces vendeurs de matières premières et de titres en bourse représentent un gage de bonne santé économique même à Brasilia ou à Cotonou. Un pays qui effleure du doigt une illusion de prospérité économique entre dans la cour des grands : l'Ouest. L'Occident se résume ainsi à la transplantation de la City dans chaque coin du globe, une identité sous le sceau de grands compagnies anonymes et d'eau de toilette(s) Hugo Boss.

Self made-man occidental.

Au Printemps, boulevard Haussmann, à Paris, les grandes enseignes s'exposent sous des spots tapageurs. Bracelets, montres, diamants, foulards, maroquinerie, robes, tailleurs, escarpins, tout est présenté au client avec des gants et des gestes précautionneux. Les Européens achètent des sushis à la consistance douteuse pour leur goûter tandis que les Asiatiques picorent des macarons au prix à l'unité équivalant au quintal de riz. Les premiers prennent des photos de mannequins en plastique portant des robes siglées tandis que les seconds achètent le même modèle de sac en quatre coloris. Les vendeuses fines aux yeux bridés des boutiques ne laissent aucun doute sur l'origine des capitaux entrants et les rares Blanches les assistant se tiennent debout, les mains croisées dans le dos, le regard perdu sur la moquette. Perdues dans leurs pensées, elles se félicitent d'être payées à ne rien faire et briguent une place de chef de rayon.

Si l'essentiel de la clientèle est extra-européenne, ce sont pourtant bien des Caucasiennes demi-nues riant aux éclats ou regardant par en-dessous qui assurent la promo de la dernière fragrance LVMH. Ces jeunes naïades, pures comme des courtisanes vérolées fardées à outrance et aussi distinguées que des mères maquerelles qui nettoieraient leur buanderie en culotte fendue sont tenues de représenter l'élégance des femmes occidentales tout en matérialisant ce que la culture porno-chic a fait de plus dégueulasse et de plus destructeur pour le corps féminin au cours de ces quarante dernières années. Masturbation clitoridienne avec un flacon d'eau de parfum, talons pour fétichistes terminant des jambes chevalines, bijoux en toc et en masse cachant un téton sur une poitrine inexistante, corps masculin au pubis épilé au laser, sophistication de la dégueulasserie et de plaisirs solitaires à deux, couples stériles se tripotant à travers le jean sous les flashes, toutes les marques ont fini par céder à la tentation d'une allégorie de paradis musulman, d'où le succès de ces fripes pour décérébrés au Moyen-Orient.

Le Post-Occident célébré à travers les clips blasphématoires d'une Lady GaGa avalant des mètres de chapelet escortée de deux Noirs épilés en Ray-Ban, la jupe trop courte de la jeune fille se penchant pour ramasser ses clefs ou la dernière campagne de pub de H&M représentant Waries Dirie, l'excisée au parcours admirable, posant pour une marque Ikea de fringues mal coupées. Le Post-Occident, émancipateur des peuples du tiers-monde, prêts à se donner à lui pour réclamer corps et âme la liberté que celui-ci a vendue comme un énième produit de consommation de masse. La liberté pour les hommes de devenir des gigolos à pouf perchée sur Louboutin et le choix pour leurs femmes de devenir actrices de cul et assimilées. Le Post-Occident, transformant une quelconque chanteuse latine avec des textes relativement intelligents en pute décolorée bêlant des conneries sous l'œil amusé d'un camionneur cubain reconverti chanteur de weggaeton pour adulescents blancs en quête d'exotisme sans avoir à apprendre l'espagnol. Le Post-Occident, main nécrosée de Midas qui convertit la matière brute en merde absolue sous plaqué or vulgaire et à crédit.

Contre l'excision, la standardisation

Prends-moi, je suis une femme libre

Chanteuse traditionnelle de Colombie

Vivre libre ou mourir

Une petite association sans moyens

2011-03-13T20:31:00.000+01:00

Boulevard Saint-Germain, Paris. Un superbe duplex de 300 m². C'est là que se trouvent les locaux d'une petite association sans moyens.

Cédric Gland prépare du café dans la cuisine américaine équipée. 9 heures du matin et encore 5 à tuer avant qu'il puisse rentrer chez lui, vaquer à d'autres occupations que celles qu'il est amené à effectuer ici. Quelles sont-elles? Lui même l'ignore. Ce n'est pas la densité qui le caractérise. Ancien aspirant officier après un bac+5 en philo, l'armée l'a gentiment remercié après qu'il a dénoncé ses camarades lors d'un exercice de simulation de conflit armé. Perdu professionnellement et n'ayant jamais rien connu d'autre que les bancs de la Sorbonne, c'est alors qu'un de ses anciens professeurs lui propose de devenir son assistant. Il est alors intégré à l'équipe de l'Institut de Recherche Indépendant sur la Santé Publique. Son charisme inexistant, sa curiosité de troufion et sa propension à balancer quiconque émettrait une attaque qu'il serait incapable de formuler lui attirent les faveurs de Tristan Larvemanne, le délégué général de l'association « Sauvons notre santé », située dans les mêmes locaux que l'IRISP, dont il est le co-fondateur. Promu directeur de la communication, Gland est chargé d'assurer un lien entre les donateurs et l'équipe, composée alors de 14 personnes : un graphiste, un maquettiste, deux comptables, une secrétaire, un informaticien, le délégué général, un vice-délégué général, lui-même, un rédacteur, une chargée de rédaction de réponse au courrier, un chargé de relations avec les grands donateurs, une directrice des relations avec les médias, un directeur des publications. « Que de monde ! », songe Gland. « Ah bon? » lui répond Larvemanne. « Savez-vous que nous sommes une association de 97000 membres? » Gland tombe des nues. La Providence est avec lui.

Son premier jour est un rêve éveillé. L'écran de son pécé est d'une finesse qu'il n'aurait jamais imaginée, sa ligne fixe ne sonne jamais et il ne partage son bureau qu'avec le rédacteur, fraîchement débarqué. Directeur de la communication. Il pense au nombre de fois où il devra être interrogé par les télévisions et les journaux et soudain, il regrette de n'avoir à sauter en parachute sur un champ de mines. Gland n'a jamais été moqué autrement que par son seul patronyme. C'est un pur froussard, un bon rat de bibliothèque, un comptable raté. Un Judas en puissance, la bassesse étant son seul domaine d'excellence. Il déglutit avec difficulté. Comment assurer la communication depuis un bureau et avec une personne qui n'a jamais su communiquer autrement qu'en léchant tout ce qui se trouvait à sa portée? Culs, bottes, tatannes, charentaises, universitaires, jurys d'examen, Gland est un as du suçage et de la délation. Pas de la communication. Il passe le nez dans l'embrasure de la porte du bureau voisin : l'informaticien est sur facebook tandis que sa collègue fait du crochet les lèvres pincées. Il leur fait un petit coucou et rougit comme un gamin qui surprend deux instituteurs en train de boire un café dans la salle des profs. Sa première journée se résumera à une cinquantaine de parties de démineur. Il ouvrira puis refermera aussitôt une page Word en prenant conscience de l'imposture incarnée qu'il représente. Son angoisse grimpera au fil des heures, puis très vite, la première journée se transformera en première semaine et en premier mois.

Gland rentre chez lui. Sa première paye vient d'être virée. 2156 euros. Il DOIT trouver quelque chose à faire. Vite. Même s'il déteste ce mot.

6 mois plus tard

Le rédacteur le regarde. « Tu t'y connais en dessin? ». Gland lui confirme, il a un bon coup de crayon, reconnaissons-le lui. « Tu pourrais me dessiner Bernard Thibault en super-héros? ». Gland acquiesce. « Et si on l'appelait Super Coco? ». Le rédacteur rigole.

Une demi-heure plus tard, Gland rentre dans le bureau de Larvemanne. Thibault en super-héros lui plait. Avec cet air de petit garçon émerveillé, son crâne précocement chauve et sa voix d'ado castré, il lui demande de qui est l'idée. Gland pense au fait que cela fait une demi-année qu'on attend de lui qu'il décroche les yeux des blogs d'idées philosophiques et qu'il prononce autre chose que des « oui, oui, oui, oui » saccadés en réunion. Il répond alors à Larvemanne « oui, oui, oui, c'est mon idée, super... super coco, oui, oui, oui ».

Pendant ce temps, dans le bureau d'Elisa Micoz :

« Benjamin, comment te dire-euh... »

Chacune des phrases d'Elisa donne à Benjamin, le créateur spolié de Super Coco qui sera bientôt publié dans les pages du Monde, l'envie de la parachuter dans un quartier craignos de Vitry-sur-Seine, nue et tatouée d'une étoile jaune sur le dos.

« Benjamin je ne peux pas publier ton article-euh. Tu comprends tu attaques dedans la médecine à deux vitesses en expliquant que la sécurité sociale accordée à un trop grand nombre ne peut proposer que des soins de mauvaise qualité quand ceux qui ont les moyens peuvent se permettre de se rendre dans des structures plus adaptées à leurs besoins. »

« Et ce n'est pas la vérité? » lui répond Benjamin.

Elisa est déstabilisée. Elle n'avait jamais réfléchi à la question. D'ailleurs, si elle réfléchit, elle se rend compte qu'elle n'a pas réfléchi depuis un nombre indéfinissable d'années. Embauchée par Tristan pour assurer la communication avec les médias, elle a toujours estimé n'avoir pas à se pencher sur les questions techniques mais seulement sur l'apprentissage de phrases chocs rédigées par le délégué général afin d'attirer un nombre croissant de donateurs crédules et octogénaires. Ainsi l'essentiel de son travail de cadre au sein de cette petite association sans moyens se résumait à des formules telles que « Vous vous rendez compte, un peu, de la souffrance des médecins? », « Vous n'avez jamais, vous, attendu 5 heures aux urgences alors que vous vous vidiez de votre sang? » et « Cette situation ne peut plus durer, il faut soutenir notre association, qui est aujourd'hui la seule association à se battre ». Elisa se sent désarçonnée par le jeune blanc-bec libertarien qui lit trop. C'est qu'il risquerait de lui mettre des bâtons dans les roues et de prendre sa place, elle en était sûre. Bien qu'elle ait été embauchée pour sa plus profonde incompétence, elle ne tarissait jamais d'éloges quant à sa fonction. Son manque de présence avait tapé dans l'oeil hyper puissant de Larvemanne qui l'avait ainsi réservée pour intervenir dans les médias de seniors tels Radio Notre Seigneur et Neuilly FM, stations préférées des membres actifs de notre petite association sans moyens. Machiavélique par oisiveté, Micoz se jura de nuire à Benjamin jusqu'à ce qu'elle obtienne sa capitulation.

Une semaine plus tard, en salle de réunion

Benjamin : « Je me demande juste en fait quoi répondre aux gens qui me demandent comment une association de 97 000 membres peut rester aussi peu présente sur la scène médiatique. Est-ce qu'on a vraiment 97 000 membres ou ce sont les sympathisants, les donateurs réguliers; ceux qui n'ont donné qu'une fois... comment peut-on revendiquer près de 100 000 personnes alors qu'il n'y a pas un seul bénévole qui passe ne serait-ce qu'une fois par semaine? »

Cédric : « Euh, oui, oui, oui, j'me demandais euuuh, oui, oui, oui pour quand faut répondre aux... aux gens qui, euh qui m'écrivent... »

Tristan : « M'enfin Benjamiiiin, 97 000 membres militent pour notre association ! »

Benjamin : « En faisant quoi? Désolé d'insister sur la question, mais je suis là depuis six mois et à part écrire des billets pour dire qu'il faut sauver la CMU, je ne fais rien de CONCRET pour … »

Tristan : « Benjamiiiiin, notre dernière pétition « Pour le droit de tous à se faire soigner » a récolté plus de 100 000 signatures ! »

Elisa : « Benjamin tu nuis à la bonne entente de notre équipe ! Tu es un élément perturbateur ! »

Benjamin : « Je ne trouve pas normal de demander de l'argent à des vieux, de se mettre au chaud dans un appartement des beaux quartiers pour ne rien faire. Nous n'avons même pas un lobbyiste à l'Assemblée ! »

Il regarde autour de lui. Il est en effet dérangeant au milieu de cette nano-masse de gens indignes, de mendiants de salaire facile, de ces quêteurs d'un poste dans le plus complet et le plus prospère anonymat associatif. Il fait tache, comme on dit. Larvemanne et lui sont les deux seuls compétents de cette table ronde de l'Untermensch. Il tourne son regard vers Gland qui adopte une mine sévère de circonstance, la mâchoire serrée et les bras croisés, le regard néanmoins admiratif tel un chouchou de la maîtresse envieux du bagout du cancre lanceur de boules en papier mâché.

Entre 12h et 14h, les locaux de l'association militante sans moyens restent vides, tous les activistes ayant une durée de pause déjeuner définie par leur contrat de travail. Dans le bureau d'Elizabeth de Crassus, pétainiste et lefebvriste, admiratrice de Larvemanne pour qui elle réussit à dégager les derniers pourcentages d'œstrogène que peut encore produire son corps sec, la madone au cœur d'épines fixe Benjamin comme pour partager sa peine. Déjeunant seul, il se souvient de l'enthousiasme qui manquait de l'étouffer lors des premiers mois ayant suivi son arrivée. Il se voyait alors comme un privilégié, de pouvoir ainsi payer son loyer en passant ses journées à lire, écrire et à se battre pour ses principes. « Sauvons notre Santé » lui avait été présentée par un auteur qu'il lisait à l'université et qu'il avait eu l'honneur de rencontrer plusieurs fois à la fin de son deuxième cycle. Il avait été recommandé à Larvemanne par ce même auteur, ancien professeur de philosophie politique de celui-ci et tout s'était goupillé comme dans une « histoire à succès ». Aujourd'hui, chaque réalité un peu trop bien décrite passe sous le coup de la censure d'Elisa, désireuse au possible de bâillonner quiconque risquerait de marcher sur ses platebandes de Directrice du Vide. Chaque jour est une succession de minutes de mensonges, d'oisiveté d'employés minables tandis que le grand manitou prépare des mails vulgaires à la police grossière pour encourager le tiers-âge à cracher son fric en même temps que son dentier. Chaque jour est pour Benjamin une honte inexpressible.

* *

LA VERITE SUR NOTRE ARGENT POUR NOTRE SANTE

Chère Madame, Cher Monsieur,

Comme moi, vous êtes choqué(e) par le trou abyssal, oui, je dis bien abyssal, de la sécurité sociale, le phare d'un système social français que le monde entier nous envie.

Si vous en avez plus qu'assez des politiques qui promettent tout mais ne font rien, rejoignez SAUVONS NOTRE SANTE, la seule association de France à se battre courageusement et à exiger des actes CONCRETS !!! A SAUVONS NOTRE SANTE, nous sommes aujourd'hui plus de 97 000 membres à vouloir nous battre afin que les 50 MILLIARDS de déficit de la sécurité sociale deviennent un lointain souvenir pour nos enfants et nos petits-enfants. Nous REFUSONS les dépenses de santé qui ont augmenté de 50% en 10 ans.

Non vous ne rêvez pas, je dis bien 50% en 10 ans !!!

Nous voulons que la santé soit un droit inaliénable pour tous, ce que beaucoup voudraient nous empêcher de revendiquer !! Nous voulons que la santé reste gratuite !

Envoyez-nous vos sous !

* *

« Tristan, il sort d'où le 50% en 10 ans? »

« Ecoute Benjamin, tu sais des fois, le gouvernement ment aux lobbies comme nous. Il est impossible dans ce pays de merde de trouver la moindre information concernant les dépenses exactes de santé. »

« Donc, on communique sur des chiffres inventés? »

« Si on ne les inventait pas, sur quoi reposerait notre argumentaire? Il faut savoir aller chercher les gens. Ce qui compte, c'est qu'ils nous donnent des sous. Après, nous agissons. Mais si nous devons admettre que nous n'avons aucun chiffre, personne ne donnera le moindre kopek. »

Larvemanne mit ainsi fin à la conversation. Il devait rédiger le mailing de l'Union de Défense des Propriétaires, l'UDP, son autre association, avant de demander à Gland de bien vouloir contacter le webmaistre du site de « l'Union de Défense des Automobilistes », la structure qui partageait les locaux de « Sauvons notre santé » et dont la présidente n'était autre que la soeur de Larvemanne, afin que ce dernier lui donne le nombre d'adresses collectées par la dernière pétition « Pour le gel de la construction de radars ! ».

Benjamin s'envoya par mail la lettre de démission qu'il imprimerait depuis chez lui. Il quitta les locaux vers 20 heures et jeta le reste de son déjeuner dans la poubelle de la petite association sans moyens. A côté du vide-ordures gisaient, agonisants, une dizaine de cartons mal refermés vomissant des pages entières de pétitions jamais envoyées au ministre de la Santé.

Désastreux matériel humain

2011-02-26T12:40:00.004+01:00

Aujourd'hui est un grand jour. Des centaines de France-aux-français sous pseudo, de monarchistes, de laïcards de gauche et de non-categorized ont répondu à l'appel de Fdesouche afin de sauver le pays de la décadence. Le rendez-vous a lieu Place de l'Egalité à la Courneuve devant un bar à sushis hallal. Un apéro dinatoire sous le manteau, composé de jus de raisin et de sandwiches au blanc de poulet, est également prévu.

Le D-day du renouveau français semble réellement être le jour le plus long pour Stéphane, premier arrivé sur les lieux. Cachant son nez sous son écharpe, son cœur bat à tout rompre, lui qui a tant attendu de pouvoir marcher sur les traces des révolutionnaires pour qui il a sacrifié tant d'heures de sommeil. Il attend ses amis, les blogueurs et les commentateurs, avec qui il a échangé des milliers de mails en deux ans sans jamais avoir su leurs prénoms. Peu importe, seul compte le combat des idées.

Propriétaire heureux d'un T1 bis à Bobigny, il se sent patriote, républicain, royaliste et était même sensible il fut un temps à la doctrine libérale au vu des innombrables charges qu'il devait régler depuis l'acquisition de sa ruine et des déchets humains qui partageaient son allée. Une vidéo d'Eric Zemmour sur Dailymotion le rappella alors à la réalité : le libéralisme, c'est à l'origine de l'invasion migratoire, et les libéraux sont des monstres assoiffés d'argent et bouffis de considérations petites-bourgeoises, ce que lui, fils du peuple ouvrier ne peut supporter. Sensible à l'union des prolétaires de tous les pays, il espère pouvoir organiser une reconquista européenne pour la république solidaire et sociale, avec l'aide de ses amis historiens des idées politiques sur wordpress. Oui, Stéphane est légitimement le descendant spirituel de Joseph de Maistre.

La réacosphère, il l'a toujours su, est le mouvement le plus important de la future décennie. Vivier d'esprits fins, d'hommes ouverts au point de pouvoir changer d'idées toutes les semaines, vivier de plumes et de talents sans limites, il aurait été difficile de ne pouvoir sauver la France-éternelle-que-rien-ne-peut-détruire avec cet arsenal de cerveaux et de bras.

Arrive au loin, à la sortie du métro, un groupe de six jeunes gens. Trois jupes bleu marine et trois pantalons beiges débouchant sur des pompes à glands. Ils arrivent à son niveau et commencent à parler entre eux. Hésitant - seraient-ce des indics? - Stéphane s'approche d'eux. Ca parle de Louis XVI et de la « classe incontestée de l'esthétisme sous la monarchie ». Aussitôt, Stéphane, en quête de reconnaissance intellectuelle s'invite dans la conversation. Mais les jeunes gens le regardent d'un air amusé et continuent leur logorrhée. Stéphane est partagé entre dépit et colère. La déception l'emporte. Comment peut-on le snober ainsi? Lui, qui, à 5 ans déjà, demandait à son père de lui raconter l'histoire de Clovis? Lui qui a étudié l'histoire jusqu'au bout de la nuit? Et l'Union sacrée, et les coudes qu'on se serre pour affronter l'ennemi? Ramené à sa condition de prolo évolué, Stéphane attend Pietro Laan, jeune blogueur intellectuel avec qui il pourra tenir une conversation.

D'ailleurs, c'est apparemment lui qui arrive. On le reconnaît de loin avec ses yeux baissés et son regard inquiet, guettant un milicien de la Halde entre la rue de la Fraternité et la ruelle Salvador-Allende. Il arrive, fait un petit geste de la tête, signifiant ainsi à Stéphane de faire comme s'ils ne se connaissaient pas, en cas de contrôle de police. Stéphane a pourtant très envie de lui parler de son dernier article « Les trois orgine de la décadance du système politique 4/5 ».

Pour l'instant, les six monarchistes, Laan et Stéph de Bobigny sont les huit seuls résistants présents.

Un texto. C'est Maddie, la jeune plume qui fait rêver Stéphane. Belle jeune femme plantureuse aux yeux clairs, son blog est une ode à la poésie et aux statuettes en plastique de petites princesses elfes que l'on trouve dans les boutiques de fringues pour émos. Jouant avec les mots, comme une octogénaire avec de l'arthrite jonglerait avec des quilles, elle enchante les messieurs de la réacosphère, pour l'essentiel défenseurs des valeurs traditionnelles sans avoir jamais eu d'enfants. Jouant de son sexe à piles, elle excite les blogueurs avec son joli minois et les assassine ensuite par l'évocation de son fiancé quand elle répond aux commentaires un peu trop flatteurs - à la limite de la grivoiserie - sous les photos qui la représentent en train de lécher une sucette à l'anis, comme l'Annie de Gainsbourg (second degré, bon sang !). Ces gens ne connaissent décidément rien à l'esthétique, constate Stéphane avec un début d'érection.

Texto de Maddie, donc. Madame consacrant l'essentiel de ses journées au marketing de sa prose sur les résaux sociaux, elle s'est couchée fort tard et vient tout juste de se réveiller. Son message se termine par une émoticône qui ferait fondre le plus dur des coeurs. Maddie a bien tous les droits, après tout, les femmes sont rares dans ce monde d'hommes. Que la plus élémentaire des courtoisies ne soit pas respectée n'a pas d'importance, en une demi-heure, sur les 200 patriotes français qui s'étaient inscrits à l'évènement facebook « Xénophilie, ça suffit ! », seuls une trentaine sont présents et regroupés selon leurs centres d'intérêt : royalistes à droites, punks à chien à gauche, Laan, Stéf et Julius Caesare au centre, cherchant une communauté à laquelle s'intégrer.

Mais l'espoir pointe comme le jour après la nuit, et voici que débarque Cantalplus, le maître incontesté de ces lieux réactionnaires de la Courneuve. Barbichette soigneusement taillée, gilet et montre à gousset, lunettes délicieusement rétro, on dirait le bonhomme de Johnny Walker, avançant sans canne à pommeau au milieu du passage clouté. Digne et droit comme un catholique, il a néanmoins la décontraction et le style propres à un pubard maoïste reconverti dans le grand capital, ça, c'est être catho-punk, constate Laan en essuyant les gouttes qui perlent sur son front.

Les compères parlent prose. Pour Stéf, ancien artiste plasticien découragé de ne vivre que de commandes des MJC de banlieues coco, l'écriture est un moyen de se trouver une nouvelle façon de vivre sa vie de façon artistique. Pour Cantal, trop bien élevé pour être punk et trop vif pour se faire chier à Rambouillet, l'écriture est un moyen de dénoncer la décadence et la culture de mort qui règne en France. Ainsi, la musique punk, cet ode à la vie, est également un bon défouloir. Pour Laan, le blogging c'est un frisson de jeunesse. Etudiant dans un cube en carton, ex-grande école, il se tâte au propre comme au figuré. Cherchant encore son style, il pique de ça et là les tics de langage de chacun des blogueurs et change d'opinion aussi vite que Tyler Durden vous brûle une main avec du savon. Hier, après un billet de Marie-Thérèse Bouchard (la grognasse islamophile qui a perdu 95% de son lectorat grâce à la photo de Seal et de son fils métis), il s'est empressé de soutenir les propos de Robert Marchenoir qui abordait lui aussi la question de l'intervention de l'Etat dans son billet « Etat providance, non merci ». Aujourd'hui, il se demande si l'Etat-Providence ne fait pas partie de l'identité républicaine dont débattent devant lui tant d'esprits si brillants. Cela lui rappelle l'été dernier quand sa boîte mail regorgeait d'échanges de haute volée entre membres de la réacosphère, défendant René Gallinier contre les élites vendues et critiquant Roman Bernard, jeune tête à claques qui ne connait rien des préoccupations du peuple.

16h30 - Une trentaine de personnes blanches réunies sur une place à la Courneuve, cela commence à être suspect. Cantalplus propose que l'on manifeste dans les rues avec un slogan second degré pour faire croire à une manifestation du Npa contre l'immigration de masse qui fait baisser les salaires. Les monarchistes refusent et proposent un pélerinage jusqu'à la basilique de Saint-Denis avec un étendard noir. Les punks à chien proposent de faire des cris de cochon et de jeter des pierres dans les vitrines de boucheries hallal. Les résistants ont bien du mal à négocier et à s'organiser.

Stéphane commence à se demander si tout ce beau monde ne serait pas une bande de nazebroques.

Puis lui-même se souvient de ces réunions au boulot durant lesquelles ses collègues appelaient courageusement Sarkozy « le nabot facho ». Il se souvient de ses rires forcés pour ne pas être exclu du groupe, du nombre de fois où il se sentait fatigué et seul au milieu de ces bobos qui auraient cessé de le saluer après avoir lu son blog. Souvent, il s'est imaginé écrire sous son nom - libre ! - il s'est vu descendre dans la rue la tête droite, balancer un tonitruant « bonjour ! » en arrivant au bureau sans réponses et avec le plaisir aristocratique – celui-là – d'être détesté par des cons. Ha quel bonheur cela pourrait-il être s'il trouvait juste le courage de déplaire ! Il se souvient, presque honteux, des modèles de résistants avec lesquels il a poussé, amoureux, épris de la liberté, de ces figures de héros qui faisaient briller les yeux de son père. Il réalise soudain que la lutte pour la liberté commence aussi par soi-même, par des épreuves quotidiennes devant lesquelles, lui, rebrousse chemin. Il se sent vieux, ridicule et usé.

Texto de Maddie. Elle s'était rendormie après le précédent.

Ps : le titre de ce billet est inspiré par le Cerf, qui lui court libre dans la forêt.

Pourquoi je me suis mise à détester l'Etat-Providence

2011-02-19T15:09:00.006+01:00

Lorsque la sonnerie de son réveil retentit, les heures passées depuis minuit se comptent sur les doigts d'une main. Elle prend ses fringues, les enfile, boit un verre d'eau, s'étrangle à moitié, sort de chez elle, claque la porte, ne retrouve pas ses clefs, vide son sac, râle, maudit, court dans les escaliers, remonte la rue péniblement, arrive à la gare, valide son pass, court dans un couloir, monte les escaliers, descend en escalator, remonte des marches, revalide son pass, regarde l'écran, fonce sur le quai, bouscule, s'excuse, monte dans le train et s'affale sur son siège, la poitrine douloureuse et le souffle coupé. A la même seconde, des millions de vendeuses en boulangerie, agents de sécurité, hôtesses d'accueil, chargées de clientèle, conseillères de vente, agents d'entretien, hôtesses de caisse, assistantes maternelles, agents de restauration poussent le même soupir d'épuisement et de soulagement avant d'aller travailler pour 1500 euros bruts par mois.

* *

En France, le pays où il fait bon vivre et où le pouvoir d'achat progresse d'année en année, le couple lambda a peu à peu remplacé Carrefour par ED, les caddies ne se remplissent plus qu'à moitié de produits avec smileys annonçant le prix numéro 1, les enfants ont chacun leur portable et dans le salon, le vieux poste de télévision est remplacé par un superbe Plasma payé avec le 13e mois. Même si la femme travaille, il devient inenvisageable de pouvoir un jour devenir propriétaires d'un F3 en banlieue sans un crédit de 25 ans, alors que le simple loyer, le chariot mensuel de chiasse comestible et la facture d'électricité pompent déjà 75% du salaire de madame. En travaillant 39 heures comme vendeuse de croissants à la mie câline sur la rue Robespierre elle gagne 1195 euros nets, ce qui lui permet parfois de se payer des petits plaisirs comme un shamp-coop-brush chez Liné'Hair coiff' au centre commercial « Les écureuils ».

Une vie aussi bandante qu'un viol de prostituée dans une séquence de Derrick qui en dit long sur le niveau de vie de nos concitoyens, sommés de ne pas se plaindre puisque l'Etat, mère poule et père fouettard, leur file généreusement et sans explication aucune une allocation pour alléger le loyer, un chiffre appelé « quotient familial » qui détermine le coût des coquillettes-dinde hallal-compote de pommes à la cantine de l'école Paul-Langevin et le prix d'une année de batterie à l'école de musique Jean-Ferrat pour l’aîné. Quand le cadet aura 12 ans on lui expliquera durant ses cours d'éducation civique (ce qui n'est pas le rôle premier des parents) que cet ensemble d'allocations versées, c'est l'Etat-Providence.

Et l'Etat-Providence, ses parents, ils l'aiment puisqu'il leur permet de se faire soigner « gratos » et ça, ça n'a pas de prix. Avec l'Etat-Providence, souvent désigné par ses avatars « Sécu » et « Caf », on peut se faire enlever un oignon du pied et avoir une trithérapie sans avance de frais, cas dans lesquels 95% des personnes finançant ce régime se trouvent confrontées au moins une fois dans leur vie. En revanche, pour peu que Jean-Pierre qui cotise comme un porc depuis des années ne coche pas la bonne case sur son formulaire de prise en charge en milieu hospitalier, l'avance est bel est bien pour sa gueule tandis qu'il doit se faire opérer de son hernie sous anesthésie générale. Ah, Jean-Pierre s'il avait su ! Bien entendu, si sa banque est un peu conciliante il pourra traîner sur plusieurs mois un découvert de plusieurs milliers d'euros avant qu'une technicienne de dossier à la cpam réalise qu'elle n'a pas son rib pour le remboursement.

* *

Puisque tous les méchants « réacs » d'extrême-droite écoutent en larmes les Choeurs de l'Armée Rouge et les discours de Georges Marchais, je me permets de publier à ce niveau du billet cet extrait du Pavillon des cancéreux d'Alexandre Soljenitsyne (qui n'écrivait pas sous pseudo à sa sortie du Goulag pour critiquer l'URSS).

Contexte : une cancérologue adepte de mener des thérapies sans donner d'explications au patient apprend qu'elle est atteinte du trouble dont elle est la spécialiste. Désireuse d'avoir un avis franc et sincère sur son cas, elle se rend chez un ancien médecin, privé du droit d'exercer par les communistes.

* *

« Combien en faudrait-il de ces médecins de famille? Cela ne pourrait plus entrer dans notre système de médecine publique, populaire et gratuite.
- Publique et populaire, si. Gratuite, certes non.
- Et pourtant la gratuité, c'est notre principale réussite.
- Est-ce vraiment une réussite? Que signifie « gratuite »? Les docteurs, eux, ne travaillent pas pour rien. Seulement, ce n'est pas le patient qui les paye mais le Trésor de l'Etat qui, lui, est alimenté par ces mêmes patients. Et si cet argent était laissé au patient, il y regarderait peut-être à deux fois avant d'aller voir le docteur ; mais s'il en avait réellement besoin, il irait plutôt deux fois qu'une.
- Mais voyons, ce ne serait plus dans ses moyens !
- Au Diable les rideaux neufs et la seconde paire de chaussures si la santé n'y est pas ! Et c'est mieux maintenant? On donnerait n'importe quoi pour être reçu avec un peu de chaleur et on n'a pas où aller : partout ce ne sont qu'horaires, normes de travail, au suivant ! Même dans la polyclinique payante où c'est encore plus expéditif qu'ailleurs. Et encore, pourquoi y va-t-on? Pour des certificats, des demandes de congé, des examens de contrôle, et le travail du docteur consiste à démasquer les impostures. Le malade et le docteur sont de véritables ennemis. C'est ça qu'on appelle la médecine? »

* *

Ok, là, Jean-Pierre est en interdit bancaire, il ne rencontre pour son problème de remboursement que des licenciées en moldave et des géothermiciens qui ont passé un concours de la fonction publique pour accomplir leur vocation de fonctionnaire au sein de la Caisse Primaire d'Assurance Maladie de Clermont-Ferrand. Mais faire autrement, ce serait du libéralisme et comme il l'a entendu aussi bien sur Causeur que dans les Guignols de l'Info, le libéralisme est à l'origine de la perte des identités, de la baisse des salaires, et des immigrés qui lui font baisser les yeux dans sa cage d'escalier. Bon, reprenons.

Quand Jean-Pierre bosse 35 heures par semaine, il gagne tout juste de quoi se loger et se nourrir avec des Pitch et des pâtes sans oeufs. Il ne peut espérer obtenir un jour une augmentation puisque pour financer tous les services publics gratuits, son employeur paye l'équivalent de deux salaires par employé pour régler ses charges patronales et les cotisations sociales. Mais avoir le choix de ne pas cotiser pour un simulacre d'organisation de la santé publique pour souscrire à une assurance privée qui lui remboursera en temps et en heure les dépenses dont lui seul a besoin est interdit. Ce qui n'est plus ni moins que du communisme, ce que ce pays soumis à l'ultra-libéralisme semble oublier. Non, le problème c'est Mamadou-Khader, le Benetton de la racaillerie à Air Max, qui n'en branle pas une de la journée et qui bénéficie des vacances à la mer que Jipé ne peut pas payer à ses gamins. Eux, si ils sont là, c'est à cause du grand patronat, beuglent à l'unisson le faf et le bolcho.

Seulement, le libéralisme n'a jamais prévu de financer à Mamadou et à Mohammed, les parents de Mamadou et Khader, une école gratuite, un logement avec balcon, une retraite même si on n'a jamais travaillé sur le territoire et l'avocat commis d'office si la pedologue d'Aïssata refuse de gratter les cors avec une statuette vaudoue.

Le but du jeu donc, c'est de prendre votre argent, vous obliger à vivre dans des cases, à attendre un formulaire pour rentrer à l'hôpital même en ayant déjà craché votre plèvre et à trimer pour ne bénéficier que de miettes, présentées comme des pépites d'or. Vous serez heureux d'aller travailler pour financer les mosquées, les stages Hip Hop, les campagnes de prévention anti-tabac, l'aide médicale d'Etat, les aires d'accueil pour gens du voyage et les initiations au parachute des lycéens de ZEP.

Pendant des années, votre unique désir était que seuls vos compatriotes puissent bénéficier des allocations chômage, du Rmi et de ces subventions à l'assistanat, ces perfusions pour minimum vital, cette émasculation de l'autonomie, cette rupture avec l'indépendance. Vous comprenez désormais que l'EP est un système vicié, pourri, qui rend les gens malheureux et esclaves des dizaines d'euros qu'une bureaucratie saurait se montrer bien bonne de vouloir leur donner.

Vous vous réveillez. Bienvenue dans la France d'après, ses 1500 milliards de dettes, sa paix sociale précaire, ses classes moyennes paupérisées, sa médecine à deux vitesses, ses ouvriers et paysans devenus machines à mendier de la sub'.

Le problème, c'est la Charia

2011-01-01T22:05:00.009+01:00

Décembre 2010. Chroniques de la douceur de vivre en France, pays prodigieux aux paysages extraordinaires que le monde entier nous envie. Une ombre plane néanmoins sur ce bonheur tranquille... la Charia.

[Lire ce billet avec cette musique]

Sortant de leur doux foyer, la Marion et Bernard se rendent, sautillant et le cœur léger, vers la gare RER de Joinville-le-Pont. La neige légère qui perle leurs cheveux leur rappelle les petites boules de coton qui décorent leur sapin de Noël, dans la cuisine de leur appartement. Pour 620 euros mensuels et une heure de transport de la Ville-Lumière, leur nid d'amür leur permet de se payer le luxe d'avoir une cuisine séparée de la chambre, à la différence des appartements au même prix en intra-muros. Il y aurait bien une petite ombre à apporter à ce tableau idyllique avec le fait que la porte d'entrée donne directement sur la cuisine. La « pièce », de la superficie d'une cellule de Fleury-Mérogis ou d'une chambre de bonne à Jean-Jaurès, met à rude épreuve leur sens de l'organisation puisqu'il est impossible de faire sa lessive et sa cuisine simultanément, faute de prises électriques. Pendant le repas, les couverts propres et la cocotte minute sont posés sur le dessus du micro-ondes, qui a trouvé sa place sur le réfrigérateur, pour être ensuite transférés sur les tabourets dès la fin des ripailles. Les oranges, biscottes, boîtes de conserve et autres denrées non périssables sont entassées sur la table pour laisser la place à l'étendage.

A Joinville, donc, cela fait plus d'une demi-heure que l'on attend un train du réseau express régional. Les doux et légers flocons glacent nos deux protagonistes pendant que la banlieue revêt son blanc manteau. Comme Gabriel à Marie, une voix pré-enregistrée annonce aux usagers qu'un « malaise voyageur » a eu lieu à Vincennes, sans plus de précision. Ce genre d'évènement, notent nos amis (ils se prennent la tête), a lieu quotidiennement depuis le début des débats au Parlement sur la réforme des retraites. Fatigués, les deux héros rentrent chez eux et posent une journée de congés auprès de leurs employeurs respectifs. Ils habitent à... 5 km à vol d'oiseau de leur lieu de travail. Des doutes de « grèves escargot » des personnes payées à conduire des trains qui roulent automatiquement les assaillent. Au même moment, sur la ligne 4 du métro (souterraine), la circulation est bloquée à cause de la neige.

Déterminés malgré tout à profiter de la plus belle ville du monde, nos Rastignac frustrés partent diner dans le quartier des Halles. Après avoir laissé 60 euros chacun pour un hamburger et une pinte de bière coupée à l'eau dans un bar d'inspiration « Ouest lointain », il est malvenu d'espérer pouvoir rentrer en métro après une heure du matin, surtout un samedi. Rentrer en taxi s'impose mais il leur faudra près de deux heures avant qu'un Haïtien ne les prenne pour leur facturer le trajet plus de 30 euros. Il faut dire que dans l'économie « ültrâ libérââle » de la France, les chauffeurs sont salariés et n'ont donc aucune envie de ramener deux naïfs en proche banlieue, même pour une somme sur laquelle ne cracherait jamais un taxi indépendant ou une personne rémunérée pour le fruit exact de son labeur. Leur week-end bousillé et les bourses vides, ils se préparent à redémarrer une semaine de travail palpitant, durant laquelle Bernard apprendra que sa charge de travail sera multipliée par deux. Henri-Philippe, son supérieur hiérarchique au QI de 120 (avec l'échelle Fahrenheit) a démissionné et c'est avec tout le bonheur du monde que notre Lucien de Rubempré du 9.4 apprend qu'il va monter en grade. Allégresse de courte durée puisque pour deux fois plus de travail, il ne sera augmenté que de 300 euros bruts. Ses grands-parents n'auraient pu rêver meilleur métier et meilleure situation pour le fils de leur fils. Journaliste, diplômé du supérieur, lui et sa Dame ne peuvent espérer mieux qu'un 25 m² à condition de pouvoir présenter six fiches de paye et quatorze avis d'imposition à un usurier des toits. Leurs années d'études validées et leurs diplômes en carton ne peuvent leur permettre d'envisager sereinement un avenir sain avec des enfants et une maison dont ils pourraient être les propriétaires.

Mais le problème, c'est clairement la Charia.

Paris, Gare Auber. Mur de la station du RER A. Les services publics que le monde entier nous envie.

Quitte à défendre la France (donc, l'Occident) contre la Charia, il reste à savoir quoi défendre concrètement contre le code pénal des hadiths. Les droizacquis, Ikea et les bars à sushis? La Gay Pride et Plus belle la vie? Il est très difficile dans une époque aussi marquée par la désintégration de dire ce qui définit mieux l'Occident qu'un écrin de très belles ruines. C'est ultra tangible l'Occident, mais pour l'instant, ça sent la mort. Une civilisation ne peut se résumer à un monastère dont deux entités départementales se partagent la garde pour obtenir des subventions de la communauté européenne.

Une grande fatigue frappe les cœurs au bout d'un certain temps passé à se gaver de mensonge et d'hypocrisie. Les « mouvements sociaux » immobilisent 12 millions de personnes, la « solidarité nationale » se retourne contre ceux qui la financent, des petits pantins persuadés que le système est sain et que l'unique problème vient de trois racailles à capuche qui n'auraient jamais pu être conçues si l'Etat providence n'avait pas garanti à leurs géniteurs de pouvoir les nourrir à leur place. Ces mêmes racailles à capuche qui, si elles étaient confrontées à un peuple vivant, n'auraient pas le cran d'écouter Booba un peu trop fort avec des écouteurs. Se branler sur des faits divers de la cpfitude, ou comment pleurer les symptômes.

Je terminerai ici avec deux agréables anecdotes, dont la deuxième saura me faire détester des Charlesmarteldu72 et Ardèchelibredu26, du moins je l'espère.

J'arrivais à la station Cité de la ligne 4 et le métro a roulé sur un corps. Oui, un corps. Les passagers effrayés sont sortis du wagon et la voix de Big Brother a demandé aux moutons d'aller brouter ailleurs, le temps de réinstaurer la circulation interrompue suite à un « accident voyageur ». Tous les déambulants approbatifs ont alors jeté à l'unisson un regard dégueulasse dans l'espoir de voir un œil roulant sous la machine à Snickers ou un rein étalé sur l'affiche de « Boire, fumer et conduire vite ». Le novlangue instauré à l'occasion n'a su détourner les gens de leurs instincts primitifs et indomptables. Mais ça, cette animalité sous eau de javel, ces stations de métro dégueulasses où des gens décident de finir leurs jours, ce sentiment d'être un rat d'égout lors des correspondances, c'est la faute à Khomeini.

Pour la Saint-Sylvestre, j'ai pris le train jusque dans cette bonne vieille ville enracinée de Dol-de-Bretagne. De là-bas, un car du service public, ne passant que trois fois dans la journée, m'a déposée au Mont-Saint-Michel. Les rues sont déformées par les enseignes affreuses des boutiques de souvenirs. Seuls les Japonais, qui représentent l'essentiel des touristes (ont-ils plus de curiosité que les jeunes Français, plus d'argent, les deux?) se ruent pour acheter une boîte de biscuits fabriqués chez leurs voisins chinois à quinze euros. Tout ressemble à du préfabriqué sauf les pierres de l'abbaye. Tout ce que le vingtième siècle a fait est dégueulasse, tout ce qui est digne de voyage et de gratitude en France n'a même pas été construit par les grands-parents de nos grands-parents. Difficile de se sentir investi d'une mission divine quand il s'agit de mourir sur un sol pour ses ruines quand on ne peut y bâtir et y battre que du vent.

Décidant de quitter cet endroit (à regret), j'ai passé mon 31 à Rennes, « grande ville » la plus proche. On m'avait longuement vanté Rennes il y a quelques années. Un ami très proche y avait vécu en l'an 2000. Il semblerait que les choses aient cruellement changé en dix ans puisque Rennes n'est rien d'autre qu'une accumulation de rues aux largeurs variables et aux franchises identiques à celles de Lille et de Bordeaux, en passant par Marseille. Toutes ces villes, qui ne valent le détour que pour la grand'place ou le château des Ducs sont des ramassis de vulgarité, de consumérisme crasse qui donneraient envie de se pendre à quiconque d'un peu sensible aux charmes de l'authenticité. Il n'y a rien à voir à Rennes et cette ville a même réussi l'espace d'un instant à me faire regretter Paris.

Vers 23h45, désireux de faire un compte à rebours autour d'une bière, nous sommes partis en quête d'une bonne vieille auberge de not' bon terroir français enraciné. Tous les établissements ont refusé de nous servir. Tous. Pour être parfaitement honnête avec mon lectorat, je ne comprends pas trop pourquoi Robert Dugenou, restaurateur et Eugène Delanoix, barmaid ont refusé d'accepter notre argent contre une bière ou une assiette de fromages. Toujours est-il que c'est dans un kebab, tenu par un Turc très affable que j'ai vécu mes premiers instants de 2011. Dans la rue, les cadavres euphoriques et avinés embrassaient des passants, heureux qu'une seconde administrative ait décidé d'un changement d'année. Pour du carton-pâte, c'était du carton-pâte. On n'avait jamais vu une pareille liesse aussi bien mimée auparavant. L'alcool aidant, nos jeunes amis rennais ont commencé à insulter Sarkozy et à danser sur du Shakira. Peut-être que finalement, ce que notre époque construit de mieux, c'est le faux.

Mais le problème, c'est la Charia.

Connasse

2010-12-23T13:26:00.000+01:00

L'amour, les enfants, la filiation

2010-12-06T13:50:00.005+01:00

Ma mère est brune et fait exactement ma taille. Oui, au centimètre près. J'ai tout son visage, bien qu'elle ait la peau plus mate. Mon père, lui, m'a confié un paquet de chromosomes blonds qu'il tient lui-même de ses aïeux de l'Est. Je lui dois ma peau très blanche et rosée. Je suis physiquement l'union d'un homme et d'une femme. Mais « la chair n'est rien. »

Je porte le prénom qu'ont choisi les personnes qui m'ont donné la vie. Je porte leur nom et le nom de leurs pères. Je porte sur mon visage leur mariage, leur amour et leur combat pour l'harmonie qui les entoure. Ils n'ont absolument rien qui fasse rêver et sont assortis dans la plus pure discrétion des couples heureux. La force de leur engagement est le seul modèle de mariage réussi que j'ai dans ma vie.

Quand j'étais enfant, je faisais des cauchemars au cours desquels ma mère se mariait en violet (allez comprendre) et où elle m'annonçait qu'elle attendait un enfant, qui n'était pas celui de mon père. Je rêvais de la haine que j'éprouvais pour ce bâtard, cet illégitime à mes yeux, cette erreur de la nature. Je sentais l'envie de le balancer par la fenêtre ou de l'étouffer sous ses couvertures. Ma rage d'enfant devant cette abomination semblait ne pas avoir de limites. Elle me torturait le ventre et si, par malheur, mes parents se disputaient le lendemain, je pleurais en les suppliant de ne pas divorcer. Ils ne comprenaient pas d'où venait cette peur, cette crainte de les voir se séparer, chacun emportant avec lui une de mes jambes et provoquant la dislocation de mon corps. Je détestais l'idée du divorce, même si tous ceux de mon école devaient supporter de vivre avec une femme qui n'était pas leur mère ou d'entendre parfois leur mère gémir sous le corps d'un parricide.

Des années plus tard, au lycée, j'ai rencontré une fille formidable, Mounia. Ses parents s'étaient quittés alors qu'elle n'avait que 4 ans. Sa mère était jeune, elle n'avait pas la trentaine. Elle ne s'est jamais remariée et a enchaîné jusqu'à l'adolescence de sa fille les amis embarrassants mais qui lui faisaient passer le temps. Quand Mounia a rencontré son Grégoire, elle lui a dit d'entrée de jeu qu'elle ne divorcerait jamais et que le mariage était sacré. La gamine de la femme libérée était devenue plus rétrograde, plus dure que sa grand-mère.

En réalité, dans ma génération, je ne rencontre que des gamins de divorcés. Ils arrivent tous à 27 ou 28 ans en ne comprenant pas pourquoi leur personne sonne creux malgré une formidable accumulation de biens de grande consommation. Ils essaient de se replier vers la religion mais la rigueur qu'exige la pratique les décourage vite. Leur bibliophilie avortée dès la maternelle ne les motive pas à entreprendre la lecture d'un ouvrage leur présentant une généalogie de barbus judaïques aux dizaines de descendants. Leur quête spirituelle du dimanche matin n’apporte aucune réponse à leurs questions, qu'ils trainent lourdement en se demandant si fonder une famille sera un jour possible dans leur vie. Les églises renforcent la frustration, car, quoi qu'on puisse dire, les familles les plus unies et les plus épanouies sont très souvent catho-pratiquantes malgré l'abominable odeur de naphtaline qui traine sur leurs jupes plissées et leurs pulls noués sur les épaules. Malgré leurs poncifs de personnes heureuses qui ne comprennent pas que tant de jeunes déboussolés ne puissent construire ce qui a été tellement évident pour eux, ils restent un modèle de France qui tient debout, mais avec 50 ans de retard.

Nous sommes les enfants des images plutôt que des mots. Nous ne recherchons pas la famille qu’a décrite Pagnol mais la belle photo des gamins blonds avec leur chien qu’on a vue l’autre jour sous l’abribus. D’ailleurs ce jour-là il pleuvait, on était à la bourre, une voiture a roulé dans une flaque et a salopé le bleu de travail à col blanc. La réalité était pas terrib’ et on fantasmé sur le portrait de la famille qui déjeune dans une cuisine avec porte ouverte sur le champ, où on ne tiendrait pas 30 minutes faute de Fnac. Nous ne voulons pas une épouse ou un conjoint mais un beau garçon ou une belle fille à qui tenir la main et à prendre en photo. Notre désir d’images numériques, celles qu’on efface et qu’on corrige à sa guise, nous donne l’impression que la relation est une série de clichés. Ceux au soleil, ceux à la montagne, cette accumulation de souvenirs préfabriqués que des centaines de couples gardent en mémoire au même moment que soi en ayant le sentiment de vivre les plus belles heures de leur histoire. Cette obsession de la photo, du décor, du bisou et du sourire forcés sur carte mémoire d’appareil électronique. Quand la magie retombe, il ne reste que des photos et des projets jamais formulés.

Je me souviens du premier homme dans ma vie. Il venait de la Réunion où il avait grandi avec sa mère, prof mutée depuis la Normandie. Il me parlait pendant des heures des randonnées qu’il avait effectuées sur l’île Bourbon, sous la pluie des novembres isérois. Je regrettais de n’avoir pas mieux à lui offrir qu’une promenade à la Bastille et une soirée Chaplin au Méliès, le cinoche Arts et Essais. Je voulais moi aussi mon lot de beaux moments sur les eaux turquoises de Saint-Gilles. J’étais une obsédée du contexte car lui l’était. Pour le garder il fallait lui vendre du rêve. Le problème, c’est qu’un couple ne repose ni sur la vente, ni sur l’illusion. Aujourd’hui, il doit toujours regarder la neige tomber sur le velux de son studio sous les toits en se demandant pourquoi ses insomnies durent depuis des années et pourquoi il ne parvient pas à être heureux au quotidien autrement qu’en regardant les clichés d’une créole qui n’a jamais su lui offrir la stabilité dont il manquait cruellement.

J’avais le modèle de mes parents. Leurs allers et retours entre le travail et le supermarché, leur solidité, leur force, leurs encouragements dès que l’un d’eux était prêt à abattre un mur pour effleurer l’émancipation sociale qui ne viendrait jamais. Je me souvenais du jour où ils étaient tombés dans les bras l’un de l’autre en pleurant quand ma mère a appris la titularisation sur son poste à la mairie de cette ville de merde, qui s’appelle Fontaine. Je me souviens de la disparition de mon grand-père, quand elle lui a dit « je suis là ». Mon père est entré dans un complet mutisme pendant des semaines mais elle lui avait dit le principal. En grandissant, j’avais le goût de ces histoires qui durent, de ces dons de soi à sa famille, de ces moments où se prendre la main met du soleil dans une pièce.

Je rêvais d’accouchement et de neige qui tombe sur les cheveux des gosses. Je pensais aux baisers qu’on se fait avec les larmes aux yeux, quand on se regarde et qu’on sait qu’on a réussi ensemble. Je pensais au jour où j’annoncerai à l’homme que j’aime que je vais donner la vie. Je rêvais de la vie, de celle de mes parents, je ne rêvais pas de souvenirs pour couple en boîte. Si j’étais un homme, je dirais que ce qui m’excite, que ce qui me fait bander, voyez-vous, c’est le quotidien. Ce que passent leur vie à fuir ceux qui craignent leur propre existence et les parts de sombre qu’elle peut contenir parfois.

Je rêvais de l’homme ambitieux qui prend la parole en public pour défendre sa thèse, je rêvais d’une maison avec une bibliothèque garnie, je rêvais de monter sur scène jouer Mendelssohn ou faire vivre Antigone. Mais je ne rêvais jamais ces moments sans mon homme et nos nombreux gamins. J’attendais une famille avec le même père pour les gamins, car j’ai toujours détesté les familles recomposées et les divorces. On ne se refait pas. C’est finalement la seule caractéristique réactionnaire de ma personnalité.

Partie pour accomplir ce grand projet, je voyais avec incompréhension des couples de 50 ans divorcer parce qu’il n’y avait plus « la flamme ». Je les retrouvais dans les bars où mon âge m’autorisait à perdre du temps en train de donner la béquée à leur « nouveau amoureux », en quête d’une jeunesse qu’ils avaient perdue depuis des décennies. Je les voyais quitter le foyer pour le studio d’étudiant, je ne pouvais m’empêcher de voir dans toutes ces séparations un suicide social absolu. Le père désireux de redevenir un adolescent. Le père qui se fait appeler par des noms affreux par une quinqua qui pense avoir trouvé l’homme de sa vie alors qu’elle a déjà des petits-enfants. L’horreur.

Je n’entendais que des histoires de cocufiage, de sextos, de mails pornos, de trucs dégueulasses pasteurisés par les pixels. Je ne rencontrais que des hommes qui regrettaient leur ex, à peine entrais-je dans leur vie, que des apeurés devant le sérieux, le quotidien, que des hommes qui fuyaient la vie et qui ne prenaient leur pied que lorsque celle-ci était déformée sous le numérique, l’alcool, la musique de merde qui assourdit durant les soirées où tout le monde meurt aux aurores. Je n’aurais jamais imaginé qu’être heureux soit difficile au point que des magazines en proposent la recette à côté du dossier spécial régime. Je ne m’attendais pas à une telle désintégration, à une complexification de la moindre des choses. Je ne m’attendais pas à un tel amour pour le faux, pour les femmes qui ne veulent pas d’enfants, à tant de dégoût pour les mères, à tant de couples qui ne parviennent plus à faire l’amour et à s’aimer quand ils se sont reproduits. Je ne m’attendais pas à une telle haine de soi.

Et puis, il y a eu Paris.

Puisque les images parlent plus que des mots, peut-être trop chargés émotionnellement pour être clairs, je cède le glamour à la vraie vie, qui est infiniment plus belle.

Réacosphère, droite, gauche et autres gadgets

2010-11-19T13:58:00.006+01:00

Il fut une époque, pas si lointaine que ça, où je me rendais tous les matins sur le campus de Grenoble. L’hiver s’éternisait et je prenais le tramway dans la nuit la plus noire afin de me rendre dans un cube en préfabriqué pour suivre des travaux dirigés, dont la seule cause qu’ils aient jamais réussi à servir dans l’absolu était l’inutilité. Arrivée sur le domaine universitaire, je rentrais dans un amphithéâtre où le temps me paraissait aussi figé que mes phalanges. Les murs étaient recouverts de moquette marron ou bordeaux décollée et les tuyaux muaient, laissant sur leurs côtés des écailles orange vif. Je voulais avec toute la force de mon ventre être studieuse mais on me racontait la même histoire depuis des semaines, celle de Henri VIII ou de la construction du present perfect. J’optais alors pour l’attitude la plus dégueulasse du monde : je mangeais, je faisais ma liste de course et ma musique remplaçait souvent le professeur, titulaire d’un titre qu’il ne méritait pas. A la fin de la journée, je me collais contre un radiateur à la bibliothèque universitaire et je lisais tout ce qui n’avait strictement aucun rapport avec mes cours, parait-il magistraux. J’y bouffais du Gombrowicz et du Kundera. Je n’avais pas 18 ans.

Les bâtiments sur le campusse étaient en béton, imposants, froids et soviétiques. Ils accueillaient une foule de jolies filles un peu crasseuses à la narine percée accompagnées d’hommes-cabots au chapeau melon et à la cravate dénouée. Je les regardais défiler devant moi pour se rendre aux « assemblées générales » où ils rejoignaient des faucheurs volontaires d’ogm lutteurs acharnés contre le réchauffement climatique et la guerre en Irak. Capables d’aligner trois mots d’espagnol, leur occupation principale consistait à boire la bière la moins chère du marché et à s’auto-persuader qu’un jour, leur action porterait ses fruits. Ils étaient pour la plupart étudiants en lettres et en arts du spectacle, filières qui me faisaient baver d’envie mais auxquelles j’avais renoncé par pragmatisme ouvrier.

Je ne pouvais m’empêcher d’avoir du mépris pour ces petits blancs, enfants de députés Ump et de chirurgiens dentistes, qui prenaient du plaisir à se vautrer dans ce que j’avais espéré pouvoir fuir après le bac. La débilité absolue, le choix du moindre effort, de la stagnation, le goût de la pauvreté intellectuelle. Je détestais ces gens. Je me mis à fréquenter des chinois pour améliorer mon mandarin mais le vide intersidéral de ces fils uniques d’entrepreneurs géniaux me lassa vite. Je ne rencontrais que des étrangers parce que leur naïveté et leur envie d’apprendre me permettaient de compenser la tristesse de mes journées.

Sachez-le. Je n’étais pas malheureuse. Mes journées étaient tristes, c’est différent.

Avide de connaissance, je crois qu’un des plus beaux jours de ma vie est celui où j’ai reçu ma première carte d’étudiante. La philosophie, l’histoire de l’art, la sémantique, la sociologie, la politique, le droit constitutionnel, tout allait enfin parvenir à mes esgourdes et se fixer sur mes synapses pour aussi longtemps que durerait ma formation, que je voulais interminable. Je ne me voyais pas autrement que normalienne ou énarque, titulaire de deux doctorats et fonctionnaire international ou universitaire.

Mon premier cours d’anglais à la fac a consisté à donner la date et à savoir l’orthographier. Je me suis vue de retour en sixième et mon cœur a été lourd. Très lourd. Dès ce jour là j’ai commencé à me demander si mon cauchemar d’ennui à l’école n’allait pas s’éterniser. Pouvant me permettre de rater un cours sur deux, je découvrais un univers nouveau, celui des cours de capoeira et de la langue des signes, des affiches de l’afev et des pétitions Amnesty. Je ne me sentais bien au sein d’aucun groupe.

Amaury et Renaud, étudiants à l’iep de Gregnieu, avec ce maintien dégueulasse de réceptionnaire de double-décimètre dans le rectum, cette manière de détacher les syllabes, cette attitude de bourgeois qui se veut classe en frisant le ridicule à chaque prise de parole, m’insupportaient. Leur dédain, leur pose catholique réactionnaire, tout sonnait faux. Ils étaient aussi décadents que les chevelus à mégaphones et passaient leurs soirées à manger de la merde et à écouter de la soupe. Se prétendant royalistes, aucun ne savait faire la différence entre les Bourbons et les Orléans. Ils allaient à l’église comme on entre dans un pmu, sans jeter un regard aux tableaux. Leurs chemises étaient toujours impeccablement repassées et je crois que ceci suffit à les décrire. Leur originalité et leur créativité tenait dans le réservoir d’un taille-crayon. La marque de leurs vêtements était brodée et ça suffisait à tuer de jalousie les étudiants en licence pro de management, qui suivaient ce cursus en carton-pâte dans l’espoir un jour de pouvoir obtenir un poste de consultant au Luxembourg. La pose de ces gens, qui fustigent le moderne depuis leur Iphone et qui se plaignent de la substitution ethnique en vivant comme d’éternels éjaculateurs aux gonades plates, et que je retrouve en nombre à Paris aujourd’hui, ne m’est pas supportable. Décevants intellectuellement, ils se cachent derrière leur master en littérature comparée comme un enfant croit se cacher en fermant les yeux. Chez eux, tout n’est qu’aristocratie perdue et noblesse enfouie. Persuadés par leurs pères que les études leur permettront de vivre en sécurité ad vitam aeternam et même après avoir franchi le Styx, ils se persuadent de leur supériorité en remplissant leurs journées de power point et de salaires indécents. Se prétendant informés et libres d’esprit, ils consacrent leur temps libre à la surconsommation dans un monde qui n’a jamais été aussi vide de sens et d’honneur, qu’ils pensent racheter lors d’une messe hebdomadaire avec mémé (venue avec son chéquier).

Si Amaury, Renaud et les catholiques à godemichets doivent être les illustres représentants de la nouvelle droite française décomplexée, tenir un blog sous pseudo en ayant peur de leur ombre, et bénir le drapeau tricolore en portant une décalcomanie fleurdelisée sur leur sac à dos, je dois vous avouer que la droite ne m’a jamais parue aussi ridicule.

Je ne suis ni de droite ni de gauche. Dans un élan de colère mêlé d’espoir j’ai pu penser que ce peuple de zombies allait se réveiller, mais il m’a suffi d’une poignée de semestres à l’université pour comprendre que tout ce que j’avais pu espérer de ce pays ne viendrait jamais. Désireuse de suivre un parcours brillant dans l’enseignement supérieur, je me suis retrouvée à faire le bonheur de ma professeur en sachant conjuguer le verbe « go » au prétérit. Retrouvée à voir les glands les plus aboutis stagiaires, puis titulaires de diplômes que n’aurait jamais espéré voir de ses yeux ma grand-mère un jour. Retrouvée à assister au délitement des grandes écoles comme Sciences Po, mon fantasme d’ado, toute juste bonne désormais à former des futurs conseillers généraux du Territoire-de-Belfort ou des directeurs du service « Relations internationales » de la faculté de Vannes.

Moi qui en 2008 pensais que l’Etat omniprésent était la solution aux problèmes d’un pays, que l’Etat-providence était une bénédiction, j’ai constaté à l’université Stendhal que le crous encourageait les débiles et démobilisait les esprits vifs, agonisant alors sur un banc d’amphi tagué « Viva Algeria ». M’étant cru de droite pendant des années parce que je fantasmais une France toute en dentelles et sophistication que j’avais trouvé dans les livres d’école de ma tante, les décérébrés des jeunes pop m’ont permis de comprendre qu’économiquement j’avais toujours été de gauche.

De gauche, parce que la gauche c’est le mouvement, le soulèvement, la colère, les cris qui déchirent les poitrines. La gauche, c’est Zola, c’est l’ouvrier anémié qui implore l’aide d’un Dieu auquel il a renoncé mais qu’il quête pitoyablement dans un bureau de l’administration.

De gauche, parce que la sécu et l’école c’est gratuit. Parce que l’égalité c’est bien. Parce que les services publics sont un don et que la gauche c’est un Dieu laïc, fédérateur et miséricordieux. De gauche, parce que je m’étais forgé au fil des lectures un culte du communisme français, celui de Blum et de Jaurès, torches vives jetées dans l’obscurité. Un culte de la politique de la force, de la solidarité, de l’entraide, de l’humanité, notions capitales que dégueule Renaud le droitard chrétien mais qui sont l’origine même de sa « foi ». Je déplorais le communisme de l’Europe orientale et ne pouvais regarder un reportage sur le Cambodge, mais j’étais incapable de me dire que les massacres polonais et asiatiques étaient le fruit, non pas de dirigeants fous mais d’une doctrine destructrice.

La gauche, comme la France, étaient deux notions que j’avais fantasmées et qui m’ont amené à tenir un discours digne d’un pur exemple de dissonance cognitive. Aujourd’hui, je n’aime ni la gauche ni la France de Blum. Si vous pensez que j’aime la France de Bourgoin-lès-Valence-sur-Isère où Dudule a le qi d’une huître et où la fête du boudin se joue sur des airs d’accordéon et de djembé, vous n’avez pas compris mon propos. Aucune parcelle du territoire « français » n’est digne d’être aimée. Amaury dans les villes n’est pas plus aimable que Kevin Bouchez, le campagnard qui fait 80 km par jour pour son BTS de management au lycée Nelson Mandela de Bourg-en-Bresse.

J’ai réalisé en arrivant à Paris que dans un endroit où l’Etat a le monopole, la qualité du service est exécrable, que les incompétents sont vissés sur leurs sièges et que crever la bouche ouverte devant eux n’est digne d’attention que si on a réservé préalablement sur le site internet un personnel d’assistance homologué. Ce délire de la nationalisation, du tout public, amène les plus faibles à prendre de la force, déresponsabilise les citoyens qui attendent qu’un fonctionnaire se batte à leur place, amène ces mêmes citoyens à espérer qu’un député payé 10 000 euros par mois se batte pour leurs intérêts car ils n’ont plus la force de mener aucun combat.

Des illusions perdues pour Bouchard ? Oui. Et cela fait un bien fou. Fini le temps des pleurs, de l’attente de la guerre civile, des bouffées d’espérance déçues. Je suis résignée. La réacosphère, ce grand club de rencontres pour vieux garçons nationalistes qui ne savent pas conjuguer un verbe du premier groupe, cette antichambre de l’abattoir où on écoute Lady GaGa en se revendiquant de Charles Martel, je n’y accorde plus aucune importance. Ceux-là même qui la composent, qui la lisent, se rêvent reconquistadors dans des armures en coton. A l’heure où la France s’endette d’un demi-milliard d’euros par jour pour rénover la façade d’un pays qui n’existe plus qu’en version pixellisée sur un cédérome d’histoire, Dudule, lui, veut bien prendre une hache pour massacrer du crouille sans balayer devant sa porte. Il doit sans doute attendre qu’un employé de la mairie le fasse pour lui. J’espère qu’il ne sera pas en grève aujourd’hui.

Marion Emélie Véronique Messina

Ps : une spécial kassdédi à Bernard, ma bouffée d'oxygène.

« Les enfants de par là » (Noël Mamère)

2010-10-31T14:13:00.002+01:00

Les enfants de par là

Ont la mémoire des rues

Le cœur au bout des doigts

Les souvenirs à nu

Ils ont pour oublier

La force d’un printemps

Ils se sont inventé

Souffrant le mauvais temps

Pour un anneau perdu

Le monde est mal foutu

Rien du temps, rien du cœur

Ce sont des mots d’ailleurs

Les enfants de par là

Tapent dans des boîtes en fer

Ils regardent la mer

En grimpant sur les toits

La brume est trop épaisse

Et coulent sur leurs joues

Les larmes de l’hiver

Sur un air de dégoût

Pour un anneau perdu

Ils choisissent la rue

Et foutus pour foutus

Font le monde des faux-culs

Les enfants de par là

S’inventent une loi

Coup d’poing dans l’estomac

Tant pis pour les bourgeois

Les enfants de par là

Ont la mémoire des rues

Le cœur au bout des doigts

Les souvenirs à nu

Les enfants de par là

Ont la mémoire des rues

Le cœur au bout des doigts

Les souvenirs à nu

Les enfants de par là

Ont la mémoire des rues

Le cœur au bout des doigts

Les souvenirs à nu

Les enfants de par là, Noël Mamère, années 1980*

Remerciements : Bernard

* Forte récompense à quiconque retrouvera !

Eurovision 2011

2010-10-14T09:36:00.000+02:00

"Au dernier jour, la rivière n'était pas si profonde, cela t'a irrité tes parties."

Des mous et des Dieux

2010-10-03T21:54:00.007+02:00

Pour ceux qui ne veulent plus jamais entendre Le Lac des Cygnes de la même manière, il y a Des Hommes et des Dieux. Ce film sublime, rythmé par un tempo plus lent qu'un larghetto esthétique, nous offre une splendide leçon de vie, aussi cruelle que les flammes de l'incendie de la bibliothèque d'Alexandrie. Où l'on apprend non sans un étonnement de païen christianisé de loin que le meilleur moyen de conserver sa vie est de la perdre sur terre pour la retrouver dans les Cieux. Où l'on décide donc de se rêver autrement que comme adorateur de la religion de la mort. Où le martyre de moines est donné comme un exemple à un peuple qui se déteste déjà. Où l'apologie de l'islam dépasse l'entendement, dans un contexte qui se veut un hommage à ceux qui ont choisi la disparition, espérant trouver la lumière dans un tombeau.

Il y a dans Des Hommes et des Dieux, l'amour de la vie des autres mais un détachement complet concernant la sienne, ce à quoi on reconnaît les grands hommes, ceux qui ne craignent pas la mort, mais l'accueillent à bras ouverts après avoir réalisé une tâche qui les dépasse et qui dure après leur trépas. Les religieux, vaches à lait du bled, sont morts pour avoir refusé l'aide d'un Etat corrompu et se sont donc fait massacrer par des forces anarchistes tout aussi corrompues. On saisira la nuance chez saint Jean, qui lui, a assuré une réelle mission, contrairement à nos amis en soutane, fournisseurs officiels de godasses aux miséreux de l'Atlas et serreurs de paluches des terroristes venus gentiment dans un monde pacifique leur réclamer des médicaments la veille de la naissance d'Issa. Non pas que je remette une seconde en question la haute voltige spirituelle de ces gens, je ne suis qu'une salope mortelle, quand je suis en danger, je cours ; mais je me permets de me demander si mourir ainsi a pu servir à répandre le message du Christ en terre musulmane. Tendre la joue gauche peut impressionner des peuples déjà civilisés ; tendre la joue gauche devant des bourrins à kalache est une marque de faiblesse. Ici, point de christianisme civilisationnel, car la civilisation n'aurait pas même le temps d'éclore dans ce dolorisme mêlant beauté des chœurs et beauté de l'âme admirant la faucheuse. Le christianisme qu'il nous reste, ce christianisme identitaire auquel nos tripes se raccrochent est celui des cathédrales qui s'imposent, des chants grégoriens jaillissant des poitrines, faisant éclater le verre, des Stentor vainqueurs plutôt que des martyrs heureux de leur sort, heureux d'une mort cinégénique et inutile. Notre civilisation chrétienne a pu le rester grâce aux fracasseurs de crânes de Maures, nullement grâce aux moines tendant le rectum à Mahomet dans une logique d'amour de l'autre et de respect de sa domination. Le christianisme, c'est l'alliance du profane et du sacré en permanence, ici est sa seule voie de salut. L'église est belle quand, contre ses murs rebondissent les notes de Bach et de Haendel, jamais l'église n'est plus laide que lorsque retentissent les voix chevrotantes des textes débiles des chrétiens débordant d'amour pour quiconque, sauf pour le blanc qui fait la manche sur le parvis de « la maison de Dieu ».

Cette religion, virile, pure comme le cristal, mystérieuse pour des générations d'étudiants en musicologie, philologie, philosophie, est devenue l'égérie de Télérama quand elle offre au monde des septuagénaires prêts à mourir par solidarité envers les blédards d'outre-Méditerrannée qui n'attendent d'eux que du Doliprane payé par la Versaillaise en quête de bonnes actions mensualisées.

Ressenti

2010-09-28T18:19:00.001+02:00

Time to leave

2010-09-23T11:46:00.019+02:00

Prendre le RER A à six heures et demie, c'est un état de flottement ; c'est enchaîner les pas afin de se rendre dans un tunnel, conduisant à une nouvelle montée précédant un autre tunnel, c'est courir sur les escalators comme une dernière course contre la montre, une quête désespérée d'ultimes secondes en rab. C'est la lumière artificielle qui projette des ombres microscopiques que seul l'oeil inattentif peut percevoir, ce sont les corps qui se pressent, les épaules qui se tamponnent mais aucune parole qui ne sort des bouches entrouvertes pour s'aérer à la première heure du matin.

Ce sont ces moments d'absence, ces instants interminables où le regard se fixe sur le grain de beauté du poignet qui tient la barre juste devant soi, c'est connaître des gens la pointe de leurs escarpins et leurs doigts crispés sur la anse de leur housse de portable, c'est ne jamais voir d'humanité et n'entendre que les râles légers d'une sexagénaire outrée qui rappelle qu'il faut laisser les gens descendre avant de monter. On fait les sermons que l'on peut, hélas, ma brave dame. C'est oublier tous ces corps sans présence, ces fantômes des mégalopoles, c'est ne plus entendre les suppliques aux accents créoles et africains pour un numéro de mobile. C'est oublier ce qui se répète quotidiennement. La fatigue est salvatrice, parfois.

Sortie du métro, les couloirs défilent toujours, accueillant vendeurs de dévédés à la sauvette et revendeurs de fruits tombés du camion (de Rungis). Des voix enregistrées précisent que c'est ensemble qu'il faut être attentif pour prévenir les vols et le rythme des jambes s'accélère comme pour porter nos bustes plus rapidement vers l'air qui ne sort pas des tuyaux du souterrain. Toujours le même rythme, ces jambes-ciseaux. Gauche-Gauche-Gauche-Droite-Gauche. Une erreur dans le rythme et c'est cinquante pompes.

Dans la rue, des images aux tons roses et rouges appellent à un grand élan citoyen pour une cause diverse, la diversité s'affiche d'ailleurs sur l'une d'entre elles. Gloire et prospérité à quiconque pourra démontrer que malgré son épiderme clair se cache sous cette barrière monochrome une multitude de couleurs mélangées au fil des siècles des siècles. Une question, une seule.

Quand ma fille devra faire un toucher vaginal à sa voisine de table Lilly-Stella dans le cadre de la lutte contre l'homophobie, quand mon époux devra payer une amende mensuelle pour "infraction aux lois de la promotion du métissage" pour avoir enfanté des blonds, serai-je toujours française?

J'entends les rires des Jean Moulin du clavier, ceux qui se prennent pour l'avenire de la France et son élite cultivé en faisant des fautes à donner envie de se pendre à un instit' sorti de l'école normale en 57 ; ceux qui n'osent pas dire à deux prébubères de baisser leur musique dans le bus et qui se fantasment sur un cheval en tendant fièrement le bras pour mener des hommes vers la victoire. Je les entends me dire qu'on ne cède pas sa place à l'ennemi. Je les entends débiter des lieux aussi communs que leur personne.

Notre présence n'est pas plus désirée dans ce pays aujourd'hui que dans une rame de métro en période de pointe. Réalité difficile à avaler pour des cols blancs du tertiaire qui se rêvent héros de guerre via World of Warcraft et des pseudos colériques sur facebook. La vie est toujours difficile à affronter dans la réalité, souvent facile dans les dimensions parallèles. Vivre en France aujourd'hui et durant les vingt prochaines années sera impossible pour les gens normaux, un tant soit peu bien élevés et avec quelque chose dans le crâne qui se différencie d'une mélasse pixellisée. La rébellion est un fantasme, car ce n'est pas avec des Kevin Amaury et des Kelly Bourdin qu'on fait la révolution. Pas plus qu'on peut la mettre en place avec Violette et Anatole, les jumeaux de bobos qui tombent malades dès qu'ils mangent une carotte non issue de l'agriculture biologique.

Alors, l'expatriation, oui. Faire grandir ses enfants dans un pays où être le premier de la classe n'est pas une sanction mais un résultat, où la moitié du fruit de son travail ne part pas dans des changements de logos d'institutions publiques et dans des programmes de vacances pour les plus démunis, oui. Mille fois oui. Une question, une seule.

Serai-je française dans vingt ans en étant expatriée? Non.

Cpm

2010-09-21T11:36:00.014+02:00

Mélissa Theuriau, une chance pour le Maroc.

"Mélissa Theuriau aurait demandé à obtenir la nationalité marocaine par amour du pays dont est originaire son époux. Et où son père a longtemps vécu. Mélissa Theuriau aime Jamel Debbouze, mais elle aime également son pays d’origine, le Maroc. Non seulement, elle connaît tout de cette nation, où son propre père a vécu de longues années, mais sa passion pour ce pays du Maghreb se serait encore intensifiée quand elle a épousé Jamel Debbouze, à qui elle a donné un petit garçon (Léon, bientôt 2 ans). Selon le site internet Bladi.net, l’acteur a confié à l’édition marocaine du magazine Hola que Mélissa Theuriau avait lancé les démarches administratives nécessaires pour embrasser la nationalité de son mari. [??] "

L'île aux enfants

2010-09-15T09:01:00.020+02:00

[ou : Viva la Vida]

Perrine, la chef hôtesse, est chef. Ce mot est son point G.
Quand on dit à Perrine qu'elle est chef, un muscle sur son mollet gauche tressaute de plaisir, et elle se raidit, comme si son port déjà altier n'était plus assez digne de sa fonction.
Perrine est chef hôtesse, nous disions.

Chacun de ses mots est appuyé, vous comprenez? En tant que chef hôtesse elle doit être pare-faite, ses bas nylon ne doivent subir aucun accroc, ce qui l'oblige à se limer les ongles névrotiquement tous les quarts d'heure ; son sourire ultra-bright doit être exhibé à toute personne que sa pupille bleue détecte, quitte à ce que Perrine périsse d'un cancer ultra-rare de la mandibule pour cause de sourire ultra-bright.
Ne demandons pas à l'époque de briller.

Peu importe si Perrine est chef du rien et si à 40 ans elle n'a pas d'enfants par féminisme tandis que son métier consiste à exhiber des jambes. Quand Perrine, la chef du rang le plus inférieur, l'avant-dernier échelon, arrive dans une salle, propriété d'une ultra-boîte d'événementiel, elle a déjà fait gagner plus de 5000 euros à son ultra-boîte de conseils en communication.

Tout en précisant que le vide absolu de Perrine remplit d'une réelle consistance le ventre de dizaines d'employés, notons que les salles de l'ultra-boîte d'événementiel sont pour la plupart d'anciennes propriétés de l'Etat revendues pour une bouchée de pain à des boîtes anonymes au capital indéchiffrable pour un élève de terminale scientifique d'un lycée d'élites de banlieue.

Perrine et son utérus sec, sa boîte et ses actionnaires, ses hôtesses et leur bts, devenus nouveaux fleurons de l'économie française, amènent Marie-Thérèse Bouchard, atteinte du syndrome Alain Delon, à se demander si un pays dont les ressources financières reposent sur du vent est gravement atteint ou déjà mort.

A Paris, les personnes au meilleur niveau de vie dépendent de cette tertiarisation forcenée du monde du travail, et vous pouvez dormir tranquilles ; ces personnes sans enfants, sans bagage culturel, solvables et plus heureuses qu'elles n'auraient jamais pu l'être dans une autre France se lèveront un jour pour faire la Révolution.

Bernard, jeune français bien élevé, vient d'emménager. L'appartement est bien situé, proche rer, grand, meublé et refait à neuf. Une merveille de particulier à particulier qui sent encore la peinture fraîche. Un jour, se croyant réellement au siècle du progrès technique, il a voulu recharger son portable en même temps qu'il faisait son repassage. Cet acte héroïque a été suivi par une forte odeur de roussi et notre jeune protagoniste a rapidement appelé son propriétaire. Ce dernier lui a alors assuré de sa voix de stentor que le nécessaire serait fait, et rapidement. Deux semaines plus tard, notre ami réglait une note de 1600 euros à l'électricien qu'il avait lui-même contacté face à l'inaction ostentatoire du maître officiel des lieux.

Véronique Dupont, sa conseillère en assurances l'a sévèrement réprimandé [à l'aide de son lexique homologué par sa formatrice conseillère en relation-client], car, ayant agi en adulte responsable sans avoir rempli au préalable le dossier de demande d'intervention, comme stipulé dans la clause 68 de son contrat.
Pour résumer la situation avec classe et finesse, Bernard, qui ne demandait rien d'autre que de ne pas vivre sur une zone inflammable a un mois de salaire coincé dans le rectum. C'est ainsi que doucement mais sûrement il en vient à se demander comment un pays brimant toute initiative personnelle et prenant en charge les moindres faits et gestes de ses citoyens peut laisser émerger une nouvelle génération créatrice, du moins suffisamment pour qu'un pays du G7 ne devinne pas une soupe constituée d'endettements successifs et d'un taux d'inactivité inférieur à 30% grâce à un fonctionnariat omniprésent et salarié à vie.

Bernard, après cette mésaventure, appelle Bouchard et tous deux finissent leur soirée au martini bianco.

Parisienne depuis peu, j'ai décidé de sauter sur une de ces formidables opportunités qu'offre la vie quand on est élu de Dieu, donc francilien.

Le 11 septembre dernier, je me suis donc rendue à la fête de l'"oumma" à la Courneuve, dans cette Seine Saint-Denis qui n'a jamais aussi mal porté son nom. Arrivée relativement tôt, j'ai pu déjeuner à une buvette tenue par des militants de l'Essonne et leur petite-fille, gamine blonde préparant un chien-chaud toutes les vingt minutes avec cette "gaucherie" attachante propre aux moins de douze ans. Les personnes présentes sont souriantes et détendues, figurants parfaits pour un jt grolandais, portant sur eux une bonhommie certaine et grâcieuse. Tous se font la bise, parlent de Sarkozy comme on peut parler de politique à un comptoir, et ne sont que sourire. Sans le savoir et surtout sans le vouloir, leur rassemblement a un côté terroir, quasi-identitaire, leurs coins bouffe, leur bière, leurs gamins jouant dans les allées, les vieux au visage buriné me rappellent les heures les plus lumineuses de mon passé isérois où la vie était belle quand elle était privée de "jeunes" et de "divers". Car la fête de l'Huma est un repère de blancs, maudissant des blancs certes, mais pas un élément du cosmopolite quatre-vingt-treize n'est présent, pas même au stand de Saint-Ouen. On entend des vieux airs d'accordéon, le soleil est au beau fixe, on se sent fourbus de tendresse et d'amitié pour ces militants d'une autre époque, pour ces naïfs, ces idiots utiles au visage aussi bon.

L'après-midi arrive avec son lots de cortèges de personnes remises physiquement du coucher aux aurores. La plupart sont blonds et "dreadeux" comme on dit. Ils portent des tisheurtes cannabis ou CCCP, ne pouvant m'empêcher d'imaginer quel supplice me serait réservé si j'arborerais un "I love III Reich" sur ma poitrine. Suivez mon regard (à droite)...

Ces jeunes blancs (becs) commencent à rendre hommage à la plante dont ils chérissent l'image jusque sur leur textile et à se mettre torse nu. Mal bâtis, ils frappent sur des djembés et essayent pathétiquement de faire de la capoeira. Leur but : devenir noir, ou du moins plus exotique que ce à quoi les condamnent leurs gênes récessifs à coups de blondeur et de peau claire. On nage entre les effluves de Marie-Jeanne et les rôts de bière, l'ambiance se dégrade aussi rapidement que peut tomber un mur en 89. Il est grand temps de s'échapper en faisant le parallèle entre la vieille France et la relève, décidée à (se) détruire, se bourrer la gueule et tolérer les gens qui ne rêvent que de grillager les regards féminins et faire couleur du plomb dans les oreilles des musiciens.

Le problème arithmétique du jour est donc le suivant :

Comment organiser une "reconquête" ou "guerre civile" (les termes diffèrent selon les courageux commentateurs anonymes de Desouche) dans un pays de 60 millions de personnes comprenant 10 millions de divers avec un taux de fécondité 2 voire 3 fois supérieur à celui de la population d'origine, 20 millions de personnes ne sachant pas qu'il existe un problème, 10 millions de favorables au système en se présentant en rebelles (gauche variée, festivistes, salariés du public par actemilitant et jeunes zimpliqués sociâlement) et 20 millions de personnes inexistantes politiquement et qui ont l'intention (même subconsciente) de le rester?

Vous justifierez votre réponse. Calculette autorisée.

Coming-out

2010-08-30T19:14:00.002+02:00

Marie-Thérèse Bouchard est désormais... parisienne.

Priez pour mon âme.

Musique bio

2010-07-07T11:07:00.004+02:00

Toi aussi trémousse-toi sur ce joli son dance-flo wagga muffin' écolo-glam agréé par Europe Ecologie et le Parti du Plaisir !

Le niveau monte !

2010-04-13T13:37:00.011+02:00

La LRU expliquée par Enid Blyton à des étudiants. Papa, maman et le bébé fôt d'orthôgraf.

Le summum du mauvais goût, de l'argumentaire inexistant et de la prose merdique des consciences politiques en facultés.

Preuve en image du niveau intellectuel catastrophique des nouveaux universitaires.
Photographies prises durant le "printemps des chaises" (= blocage des locaux), université Stendhal de Grenoble (Langues, Lettres, Langage et Communication !), mai 2009.

Une image vaut mille mots.

2010-04-13T13:27:00.001+02:00

Arbeit macht frei.

2010-04-01T14:27:00.002+02:00

L'été meurtrier. Du 29 juin au 15 septembre 2009. Souvenirs du néant, désespoir de l'horloge. Heures à compter combien il reste à en subir, minutes joyeuses que l'on décompte en attendant le souffle de la liberté au moment de leur trépas.

On m'avait souvent parlé des « jobs d'été » harassants, de ceux qui détruisent une année universitaire car ils laissent revenir sur les bancs de la faculté des personnes dont les vacances se sont comptées en quarts de jours avant la reprise. On m'avait déconseillé les travaux dans les champs, la plonge, le service, ceux que j'avais déjà effectué aux quatre coins de l'Europe pendant les saisons et qui finalement m'avaient laissé mes plus précieux souvenirs estivaux.

Ma bonne résolution pour 2009 d'entrer dans le monde de l'adulte responsabilisé par le biais des organismes prévus à cet effet m'a conduit à chercher mon contrat saisonnier sur le site de l'anpe. Envois de mails types, cévés, lettres de motivation vides et creuses qui affolent la personne derrière l'écran (« je pense qu'on devrait la rappeler, elle s'exprime bien et elle est la recherche d'un emploi qui permette le contact avec le public, elle a beaucoup d'expérience pour son âge en plus. Rappelle-la... Elle a un nom imprononçable par contre ».), et l'attente. Le premier coup de fil reçu deux semaines après avoir postulé. Une nana avec une voix douce, de celles qui veulent passer pour une fille gentille et qui ne l'est pas ; elle me raconte qu'elle s'appelle Nadine et qu'elle bosse pour Phone Régie. Bien entendu, aucun souvenir de la boîte, ni de l'annonce, ni de ce que l'on peut me vouloir. Bien entendu, en bon adulte responsable de l'an 2009 de notre ère je me présente 3 jours plus tard à l'agence, habillée avec la robe du dimanche, pour l'entretien collectif.

Je hais les entretiens collectifs. Non pas que parler en public me gêne (loin de là, dois-je l'avouer), mais parce que pendant trois quarts d'heure je dois supporter d'écouter la vie de six autres personnes qui tentent de faire mousser leur vente de brins de muguets sur le trottoir le 1er mai pour une enrichissante expérience du monde de la vente. J'ai eu droit à tout. L'ancienne employée du Mac Do qui prétend qu'elle a « adoré le contact avec le client », l'étudiante en espagnol qui veut travailler dans le commerce international (ceux qui ont un jour étudié ou connu des gens en parcours LLCE à l'université me comprendront), l'hôtesse de l'air de 40 ans qui a deux « petits garçons » de 15 et 18 ans avec les lunettes Dior plantés dans les cheveux... Tout ça pour décrocher un contrat à durée déterminée, le plus souvent, pour assurer de l'accueil en entreprise. Malgré ma décision de devenir une vraie adulte du début du millénaire du secteur tertiaire, je suis encore naïve. « Accueil en entreprise ». Ca sonne bien, ça paye mieux. Dommage, je ne m'attends pas à ce qu'on me rappelle.

Le téléphone vibre. Pour une fois je réponds. Nadia m'attend lundi pour commencer mon cédédé. 30 heures par semaine. Du lundi au vendredi, de 8h30 à 14h30, sans pause. Pensez à bien manger le matin et habillez vous de manière soignée. Deux jours de formation.

Arrivée le lundi. Marine que je remplace est en jean et en tee-shirt. Il est 8h20 et elle s'étonne que je sois « si en avance ». Elle se lève de sa chaise, me montre où prendre le courrier, monte dans les étages pour le donner aux bureaux. Quand la distribution du courrier s'achève il est 9h, Marine est restée 10 minutes en moyenne à discuter avec la secrétaire de chaque secteur. Pendant ce temps-là, un panneau « l'hôtesse est dans les étages » l'a remplacé à la réception.

9h, retour à la réception, donc. Elle me montre sur outlook le planning des semaines à venir. « Distribution du courrier » est effectivement marqué. Le reste est blanc.

Ma formation a duré quarante minutes. Il en reste huit cents quarante avant la fin de celle-ci. Marine se colle devant ebuddy et parle avec son « chéri » pendant le reste de la matinée. Son « homme » bosse lui aussi dans une boîte avec une activité indéfinie. Marine a 29 ans et n'a jamais bossé pour une autre boîte que Phone Régie après sa licence de lettres. D'ailleurs malgré son bac+3 en littérature, Marine ne sait formuler autre chose que des « jtm » «et des « tu me mank mon koeur » à celui qui est l'homme de sa vie et avec qui elle compte ce pacser.

Huit cents quarante minutes. Déjà, les décomptes ne font que commencer.

C'est durant cette période que j'ai commencé ce blogue. Travailler en tant qu'hôtesse d'accueil c'est faire pénitence. C'est être habillée, manucurée, maquillée et réaliser qu'on a jamais été aussi inutile de sa vie. Ne pas être la maillon d'une chaîne. Ne pas contribuer à la réalisation d'un projet même le plus minime. Être assise six heures par jour et envier les mémères qui font le ménage. Être un parasite avec une fiche de paye.

Réaliser que toute la hiérarchie sait que la chikita au rez-de-chaussée ne sert à rien, mais que la nénette en question est justement payée pour ça. Savoir que l'on évolue dans une société où être inutile n'est pas une honte (« t'es payée combien? Wow ! Putain t'as trop de la chance, j'adorerais gagner autant à rien foutre ! »).

Société de dissonance cognitive institutionnalisée.

Phone Régie m'a embauché pour me placer dans un endroit où je n'en branlais pas une, pour être polie et au sommet de ma prose lyrique. Mais chez Phone Régie, le vent c'est du business. Car si Phone Régie emploie des nénettes qui brassent du vent, Phone Régie emploie des cadres qui passent la journée au téléphone pour persuader les entreprises qu'elles ont un besoin insatisfait des nénettes en question. Chez Phone Régie, en plus des filles qui ne servent à rien, il y a les cadres et responsables pendus au téléphone qui vendent leurs filles, ces mêmes cadres qui passent sur ton lieu de travail pour vérifier ta manucure et ton anglais au téléphone (qui ne sonne pas). Ces mêmes cadres qui te demandent de réimprimer les consignes de sécurité en trois exemplaires quand ils ont remarqué une coquille dans le classeur que tu dois connaître par cœur alors que ton travail consiste à espérer que quelqu'un vienne te demander un code ascenseur. Chez Phone Régie, il y a des cadres qui brassent du vent et qui se vantent d'être les premiers d'Europe dans le domaine. Phone Régie a même signé une charte de l'onu pour s'engager à respecter les droits du travail. C'est du meilleur effet quand Phone Régie envoie sa plaquette de présentation aux clients potentiels. Phone Régie, wow, l'onu ! Pour peu que la plaquette soit envoyée à Bernard Dugenou qui cherche tel un Monsieur Jourdain à faire passer sa pme pour une maison de tradition et de qualité, le taux de probabilité d'érection suivi d'un appel est de 95%.

Phone Régie brasse un pognon monstre en vendant du vent. Phone Régie est le résultat d'une politique de désindustrialisation, d'une féminisation des besoins et de la constitution de la population active et de l'abêtissement de la jeunesse scolarisée dans l'enseignement supérieur qui a au final pas d'autre ambition que celle d'être payée pour être assise. Un chouette cdi à 1500 euros par mois pour ne rien foutre. Le Grââl des gosses nés entre 1980 et 1990.

C'est normal quand on y pense. Quand j'étais gosse, nous rentrions de l'école et nous bouffions des « pitch » devant les dessins animés de 16h30. Plus grand, celui qui ne portait pas de marques dans la cour de récré était la risée de ses « camarades ». Nous avons baigné dans le fric, en avons fait notre Dieu, sans jamais avoir fait le rapprochement entre l'effort et l'argent.

D'ailleurs à Phone Régie, la moyenne d'âge des potiches d'accueil est de 24 ans et pour la plupart d'entre elles, il s'agit de leur premier cdi. Si elles ont l'ambition de faire autre chose un jour? Non. Vous vous en doutiez, je le sais. Nous sommes très prévisibles.

Quand j'ai refusé que le cédédé débouche sur un cdi, les gens raisonnables m'ont dit que je faisais un caprice. Qu'avec la fâââmeuse conjonction actuelle, un cdi était un bien précieux à ne pas négliger. Mon instinct me fait néanmoins penser que si la conjonction était aussi désastreuse, une boîte comme PR n'existerait pas. Mon instinct me fait penser que toutes les excuses sont bonnes à prendre pour castrer une jeunesse qui aspirerait à autre chose qu'à une chaise et un salaire fixe pour une succession d'analyse de plannings vides.

Bienvenue dans la jeunesse de la France d'après.

Allez, cliquez ici, bande de salopes.

Méditations [3]

2010-03-14T17:13:00.002+01:00

Faisons envie, de l'album L'imprudence, 2002.

Nos corps ont joué
Tellement joué à se toucher
A s'effleurer, s'effleurer
Personne n'a rien vu
Faisons envie
Jusqu'au dégoût
Pas de pitié
Pas de quartier

Faisons envie
Afin que rien ne meure
Tant que l'on se désire
Avant que l'on se déchire
Pour ne pas un jour se découvrir
Faisons comme si je n'aimais que toi
Faisons l'amour comme jamais
Tout est si léger
Laissons ça entre guillemets
Faisons les difficiles
Refusons en bloc les sentiments figés

Restons en vie
Même en dents de scie
Restons uniques
Restons en vie
Les doux mots du passé
Tout est si léger
Oublions sur quel air il faut danser
Faisons envie

Faisons envie
Jusqu'au dégoût
Pas de pitié
Pas de quartier
Afin que rien ne meure
Pour que jamais tu ne m'oublies
Avant que l'on ne prenne peur
Restons-en là

Méditations [2]

2010-03-14T16:54:00.002+01:00

La nuit je mens, Alain Bashung, de l'album Fantaisie militaire, 1998.

On m'a vu dans le Vercors
Sauter à l'élastique
Voleur d'amphores
Au fond des criques
J'ai fait la cour à des murènes
J'ai fait l'amour
J'ai fait le mort
T'étais pas née
A la station balnéaire
Tu t'es pas fait prier
J'etais gant de crin, geyser
Pour un peu, j'ai trempé
Histoire d'eau

La nuit je mens,
Je prends des trains à travers la plaine
La nuit je mens
Je m'en lave les mains.

J'ai dans les bottes des montagnes de questions
Où subsiste encore ton écho
Où subsiste encore ton ego.

J'ai fait la saison dans cette boite crânienne
Tes pensées, je les faisais miennes
T'accaparer, seulement t'accaparer
D'estrade en estrade
J'ai fait danser tant de malentendus
Des kilomètres de vie en rose
Un jour au cirque
Un autre a cherché à te plaire
Dresseur de loulous
Dynamiteur d'aqueducs

La nuit je mens
Je prends des trains à travers la plaine
La nuit je mens
Effrontément

J'ai dans les bottes des montagnes de questions
Où subsiste encore ton écho
Où subsiste encore ton ego.

On m'a vu dans le Vercors

Sauter à l'élastique

Voleur d'amphores
Au fond des criques
J'ai fait la cour à des murènes
J'ai fait l'amour
J'ai fait le mort

T'etais pas née

La nuit je mens
Je prends des trains a travers la plaine
La nuit je mens

Je m'en lave les mains.
J'ai dans les bottes des montagnes de questions
Où subsiste encore ton ego
Où subsiste encore ton écho.

Méditations [1]

2010-03-14T16:45:00.004+01:00

Happe, Alain Bashung, de l'album Osez Joséphine, 1991.

Tu vois ce convoi
Qui s’ébranle
Non tu vois pas
Tu n’es pas dans l’angle
Pas dans le triangle

Comme quand tu faisais du zèle
Comme quand j’te volais dans les plumes
Entre les dunes

Par la porte entrebâillée
Je te vois rêver
A des ébats qui me blessent
A des ébats qui ne cessent

Peu à peu tout me happe
Je me dérobe je me détache
Sans laisser d’auréole
Les cymbales les symboles
Collent
On se rappelle
On se racole
Peu à peu tout me happe

Les vents de l’orgueil
Peu apaisés
Peu apaisés
Une poussière dans l’œil
Et le monde entier soudain se trouble

Comme quand tu faisais du zèle
Comme quand j’te volais dans les plumes
Entre les dunes

Par la porte entrebaîllée
Je te vois pleurer
Des romans-fleuves asséchés
Où jadis on nageait

Peu à peu tout me happe
Je me dérobe je me détache
Sans laisser d’auréole
Les cymbales les symboles
Collent
On se rappelle
On se racole
Peu à peu tout me happe

A l'ouest, rien de nouveau.

2010-02-25T00:55:00.003+01:00

30 janvier 2010

Elle pense que je ne la vois pas. Avec ses lunettes qui ne vont pas à son beau visage, ses cheveux secs retenus par une barrette fabriquée main, ses fringues en coton et son crayon de papier ikea, son sac en bandoulière qui lui fait ressembler à une collégienne qui joue à la journaliste, elle note frénétiquement qu'une foule aveuglée par la haine ânonne un ramassis d'ordures racistes, elle jouit dès qu'elle aperçoit un crâne au poil un peu trop ras, elle frôle l'orgasme quand une bande de merdeux avec leurs drapeaux algériens vient narguer les manifestants. Pourvu qu'une bagarre commence ! Pitié, un peu de sang, un peu de fureur, un peu d'invectives pour mon papier ! Elle donnerait de la crédibilité à Hugues Delatte, elle casse la mine de son crayon à vouloir écrire trop vite, à se persuader qu'elle assiste à la renaissance du phénix nazi, elle pense voir deux cents furieux mais c'est elle, aveuglée dans son délire qui ne nous voit pas.

Nous sommes tous du même acabit, pourtant. Des jeunes propres sur eux avec le drapeau de leur pays, dans une ville de la Drôme à vouloir clamer au pays entier qui ne les entendra pas qu'ils ne supportent pas le négationnisme d'un ministre dont ils financent après tout le salaire mensuel alors qu'il n'a jamais été élu. Il n'y a ici que des jeunes avec la fierté qu'on leur refuse depuis trop longtemps, des gamins de vingt ans à peine qui viennent montrer qu'on ne leur fera pas fermer la gueule à coups de stigmatisation tellement brûlante que personne ne capte la chaleur gerbante du discours du camp adverse. Nous sommes deux cents invisibles, remplacés par l'image qu'on veut coller sur notre peau trop blanche de pays refermé sur lui-même. Tant pis si dans ces jeunes il y a des éléments de la diversité, des enfants d'immigrés et de la première génération, eux ; non, la diversité ne défend pas la France, la diversité est opprimée et a besoin d'aide institutionnelle. Le vrai racisme est là mais peu importe, la scribouillarde se liquéfie dès qu'elle entend un mot un peu trop fort, un peu déplacé, comme un avocat guette le vice de procédure pour innocenter son client qui a encore l'hémoglobine de la victime sous les ongles. Des mots contre la France, des mots contre ceux qui l'aiment, des mots contre ceux qui n'ont pas honte alors qu'on leur a fait boire le sirop Vergognax matin et soir depuis leur naissance sur un sol meurtri de crimes odieux. La honte, toujours la honte. Français, le peuple qui n'a pas le droit de s'aimer.

Aucun mot en revanche pour les jeunes de la diversité qui plaquent leur carte d'identité sur leur sexe, qui collent les drapeaux du Maghreb sur ce carton qui leur donne tant de droits qu'ils n'auraient jamais eu outre-Méditerranée, ceux-là même qui hurlent « viva Algérie » et « fachos » en se branlant sur leurs papiers, en nous faisant des doigts d'honneur et en crachant dans le dos des organisateurs de la marche qui tentent, eux, de faire régner le calme. Aucun mot sur les insultes, sur les déclarations racistes et francophobes de cette bande de lopettes gominées au survêt' à capuche et à Air Max. Quand la manifestation stoppe, nous retournons en silence à nos véhicules. J'entends un crs avouer à son collègue « regarde-les. Ils sont beaux et dignes. Pas comme les autres. C'est toujours les mêmes qu'on fait chier. »

J'ai passé mes premières années dans la banlieue chaude de Grenoble. Les dessins de bites sur la façade de l'immeuble, les odeurs de merde dans la cave, les bagnoles qui se comptent en siècles de smic qui défilent, les bouteilles de bière qui jonchent le sol du coin des jeux pour enfants, les mères qui interdisent à leurs petits de descendre, tout ceci est en moi. Je ne pourrai jamais renier ma ville, mon école, mon enfance, je dois me contenter d'avoir la chance de pouvoir comprendre aujourd'hui que je reviens de loin.

Aujourd'hui je me souviens des railleries parce que j'étais la première de la classe, je me souviens de mon frère demandant à l'institutrice de baisser sa note pour qu'il puisse avoir un temps de récréation normal, je me souviens de ma mère faire ses courses à ed, je me souviens des photos dans le journal municipal qui montrent les gosses à qui la mairie paye des vacances à la mer, je me souviens de ce sentiment d'injustice qui me poignarde le bide du haut de mes huit ans, je ne comprends pas ce qui se passe. Je ne comprends que nous ayons rien, je ne comprends pas que mes parents paient tout. J'entends juste ma mère parler. Elle a du mal ce mois-ci. Elle est allée chez l'assistante sociale, elle n'a rien eu. Elle se pose des questions sur l'école de ses enfants. Elle estime qu'ils n'y apprennent rien. Cette femme n'a qu'un cap. Pourtant un jour elle est allée voir ma professeurE des écoles et lui a demandé ce qu'elle attendait pour nous enseigner le complément d'objet direct, car à mon âge, elle l'avait étudié depuis longtemps. Aujourd'hui sur tous les bac+5 que je connais, un sur trois saurait m'expliquer ce qu'est un cod.

« Que t'apprend-on à l'école chérie? On ne t'embête pas trop? »

Si bien sûr. Et alors? Tu crois que je vais te le dire? Tu crois que je ne suis pas allée me plaindre à la directrice déjà? Tu crois qu'elle ne m'a pas regardé en rigolant pour m'expliquer ensuite que ce n'est pas bien de dénoncer ses camarades? Tu crois que mes journées ne sont pas synonymes d'ennui et de moqueries? Sur ma peau trop blanche, mes cheveux trop blonds, mon prénom trop français alors que le patronyme pue l'Europe de l'est? Tu le croirais ça? Tu croirais qu'en plus de faire un boulot à la con, tes enfants ne sont pas heureux dans l'école que tu finances? Tu me crois maman si je te dis que la maîtresse m'explique à longueur de journée que le racisme c'est mal quand Julien et moi devons faire partie des 30 enfants blancs de l'école à s'en prendre plein la gueule? Tu crois que je ne vois pas certaines choses alors que je suis à peine une gamine? Tu crois que je ne sens pas que quelque chose ne tourne pas rond? Qu'est-ce qui se passe maman? Dans notre quartier, les gosses de mon âge sont couverts de marques de la tête au pied. Des marques que logiquement, leurs parents rmistes devraient être incapables de payer. Où trouvent-ils cet argent? Pourquoi les garçons ainés de ces famille finissent tous en prison avant leur 25 ans? Trop de questions ! Existons-nous quelque part? Quelqu'un s'intéresse-t-il à nous? Quelqu'un connait-il l'angoisse du lendemain de la classe ouvrière de ces trous merdeux des agglomérations de province? Nous sommes là bon sang, bien là !

Novembre 2005

Le temps a passé et je n'ai plus de questions. J'ai enterré sous mes années lycée mon sentiment d'inégalité, mon incompréhension, mon dégoût des médias. Je les apprécie même. Je m'abreuve de sous-culture, lis Nothomb, écoute Europe 1, regarde canal plus et le jité de téheffe un. Mon frère gagne sa vie, je bosse un peu à côté des cours, j'ai un copain, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes. J'ai ma petite vie, mes petites interrogations, mon petit esprit et des goûts ridiculement définis au contact d'un potage d'émissions radio et de livres de supermarchés, empruntés à la bibliothèque municipale après avoir lu la critique dans le supplément gratuit du Dauphiné, rubrique « Littératures ». Oui, au pluriel.

Je ne suis pas devenue bête et cliente régulière chez Jennyfer, j'ai juste laissé mon cortex au repos pour éviter de me faire du mal. Je ne parle pas de mon enfance, de mon quartier, je ne parle pas de la situation familiale à la bnp du coin qui reste toujours un peu tendue à la fin du mois. Je me sens seule dans mon marasme. Alors je l'oublie et essaye de rentrer dans un moule dans lequel aucun de mes muscles ne sera en activité. Je suis à la recherche du bonheur.

Il a pourtant suffi d'une phrase pour que je me sente plus seule que jamais. Une seule. Ou même un mot. Vous savez lequel, nous sommes en novembre 2005 pour ceux qui sauteraient des lignes.

Merde. Le grand jour serait-il enfin arrivé? Y aurait-il enfin un politique, parmi ceux que je déteste pour ne s'être jamais adressé à moi, qui comprendrait mon problème? Enfin un qui veut débarrasser les gens honnêtes des quartiers de la racaille? Enfin un qui sait que nous existons? Sommes-nous alors suffisamment nombreux à être dans ce cas pour qu'un nabot à moitié hongrois s'intéresse à nos voix? Que se passe-t-il? Quand j'allume la radio, je n'entends que des mots d'excuse pour ceux qui viennent foutre le feu aux bagnoles à crédit et achetées d'occasion, je n'entends que du mépris pour le futur Judas qui à ce moment précis représente pourtant ma classe, ma catégorie sociale, ce que je suis. Je regarde le dévédé que m'a prêté une amie. Un film qui s'appelle « La haine ». Un ramassis de clichés francophobes, un ramassis de sucs trop acides et recrachés par voie naturelle sur les quartiers, un tas d'immondices qui apparemment a plu en son temps à l'intelligentsia cannoise. L'intelligentsia ne m'aime pas alors. Ni les médias. Ni les sociologues des médias. Ni mes professeurs. Ni mes camarades. Ni mes amis. Personne en réalité n'accorde d'importance à ce que dit le ministre à talonnettes. Personne ne réalise qu'il prend la défense des travailleurs français précarisés des quartiers, question-combat qu'évite la gauche avec la souplesse d'un danseur de capoeira depuis que je suis en âge de comprendre ce que chacun des deux camps en théorie opposés dit. Non. La France, la République Française, mesdames et messieurs s'offusque du mot « racaille ». Le reste, la France, elle s'en tape. Elle découvre alors que si des gamins qui faisaient déjà chier le monde il y a quinze ans prennent aujourd'hui un plaisir non dissimulé à le brûler sont en fait révoltés par l'injustice sociale qui leur est faite. J'éteins ma radio. J'éteins ma télévision. « Injustice sociale », « révolte », argumentaire implacable de l'excuse, matin, midi, et soir. Et ma révolte? Celle de millions de français qui n'existent pas? Ces mêmes français aujourd'hui à qui on explique que leur citroën saxo flambée est un symptôme, doivent s'excuser? Mais au nom de quoi? Et à qui? Quelle est cette France? Quel est ce pays qui me demande de me taire? Quel est ce pays qui veut m'oublier? Quelle est cette politique, ces médias qui pleurent sur un mot, quelles sont ses émissions de propagande où on me fait rentrer dans la tête que seule la discrimination positive sauvera les meubles? Ne suis-je pas moi aussi une étoile de la banlieue? Un talent des quartiers? Ne suis-je pas un modèle d'intégration des immigrés? Quelle est cette diarrhée verbale? Que se passe-t-il?

25 Février 2010

Depuis 2005, rien ne s'est arrangé. Nous étions en haut de la piste et nous la dévalons, toujours plus vite, toujours plus loin, toujours plus fort. La même école est devenue encore plus faible, tout juste bonne à enseigner à vos enfants comment trier leurs déchêts, vous n'avez plus de quoi vous faire soigner, mais la cmu existe. Tout comme le droit au logement opposable, même si espérer pouvoir se loger à Paris en-dessous de 800 euro par mois quand on gagne un smic relève du delirium tremens. Les universités délivrent des diplômes au rabais à des types de 20 ans en première année de master incapables de conjuguer un verbe à l'imparfait ou de distinguer le « ça » du « sa », tandis que simultanément la France se plaint de manquer de main d'œuvre compétente. La France toujours se bat pour lutter contre les Talibans en Afghanistan mais tolère la burqa sur son territoire. La France demande si elle existe. Apparemment, non. Poser la question est aussi nauséabond (tendance de l'adjectif, hiver 2010) que de dénoncer ses petits camarades à la maîtresse. La France pue, oui. Elle déteste l'intelligence, la créativité, la jeunesse, l'entrepreneuriat, adore tout planifier, tout assister, tout contrôler. Elle résume sa propre histoire à l'ignorance du peuple avant la Révolution qui a permis la naissance de ce superbe État où couvent les tensions inter-religieuses et inter-ethniques qui finiront par exploser. Mais le peuple d'aujourd'hui n'est-il pas ignorant? A la différence de celui de la fin du XVIIIe siècle il ne fera pas la Révolution, trop occupé qu'il est à se croire supérieur aux anciennes générations et à dépenser son fric à la Part-Dieu.

France 2010. Si elle ne vous fait pas bander, la sécu remboursera le viagra.

Aujourd'hui, je suis jeune. Vdm

2010-01-08T14:24:00.003+01:00

« Tu te prends trop la tête chérie. Profite de ta jeunesse ».

Voilà.

Surtout il ne faut pas trop réfléchir, il faut rentrer dans le système, le laisser venir en nous, se masser le cervelet pour laisser pénétrer la crème, trouver l'odeur agréable et suave si le produit est homologué « jeune qui s'éclate » alors qu'il est issu d'une distillation de cadavres en décomposition (non issus du traitement éco-responsable des déchets). Picole mon frère, picole. Fume de l'herbe petit chou, claque ton pognon mais pitié ferme-la. Tu me fais de la peine quelque part tu sais. Tu n'as rien de plus excitant que de voir tes héros morts jeunes pour penser que chaque bouffée de haschich constitue en elle-même un geste rebelle qui symbolise l'autodestruction. Tu n'es pas Kurt Cobain, tu n'auras jamais les couilles de te suicider, tu n'auras jamais les couilles d'être sale et de te réveiller le matin avec une sensation de cloison nasale en acier. Tu n'auras jamais les couilles de prendre de la merde pour danser comme un naze jusqu'à ce que ton corps devienne une boule de douleur, une enveloppe Vierge de Fer qui rend chacune de tes secondes insupportable. Tu ne connais pas l'extraordinaire satisfaction d'être puni par ton corps, le bonheur immense de sentir les veines sur tes tempes prêtes à exploser. Non. Les seuls endroits de débauche que tu connais sont institutionnalisés et estampillés « ici on profite de ses 20 ans en lâchant son pognon », tu vas en boîte non pas pour danser mais pour être beau et pour te faire chier sur un fauteuil rose ou en imitation peau de zèbre. Ta définition de l'amusement se résume au nombre d'heures où tu ne dors pas et au nombre de litres que tu avales parce qu'il est de bon ton de se préparer une cirrhose avant 25 ans, au nom d'un épicurisme de supermarché et de multinationales de l'éthanol. Ta jeunesse est une succession de clichés que tu reproduis comme un pantin. Tu bois, tu sors, tu roules un peu trop vite sur la route, tu tires la langue sur les 64 photos que l'on prend de toi, tu écris en abrégé. Parallèlement et logiquement chacun de tes risques est extrêmement mesuré puisque tu préfères appeler ton gentil papa à 4 heures plutôt que de rentrer à pied, tu ne fumes que du léger pas méchant parce que malgré tout tu as peur. Tu as peur des drogues parce qu'on t'a dit au collège que c'était mauvais et parce que ta mère regardait le Droit de savoir quand tu étais couché avec un volume sonore trop imposant pour passer à côté de l'énumération des risques auxquels s'expose toute personne s'approchant d'une poudre un peu trop blanche ou d'une seringue bien garnie. Ta vie est formatée à l'extrême, ton discours est calibré, tes pensées sont sous contrôle et tu viens me parler de profiter sans que tu réalises que profiter est justement agir de manière antagoniste à la tienne.

Ton ambition, tes principes de vie t'ont été dictés par des directeurs marketing depuis que tu as eu l'âge de distinguer les différentes marques de céréales. Aller au collège avec un cartable ddp et un stylo waterman, entrer au lycée avec un pantalon quicksilver et un sac roxy, fêter son bac au banana moon le club trop branché de la rue de la République, faire une classe prépa, entrer en deuxième année dans un iep de province, fêter la fin des études à Ibiza, avoir son premier boulot dans une boîte à la Défense, se marier et acheter une Porsche avec un crédit de 20 ans.

La fac de lettres c'est pour les bouffons, tu veux de l'argent, de l'argent, du prestige et de l'argent. Tu n'as pas le talent de Rastignac, tu te focalises sur un bout de papier qui te donnera l'autorisation d'exercer un emploi fictif de cadre supérieur dans une boîte dont tu ne saurais toi-même définir exactement l'activité. Ce que je peux dire avec certitude c'est que quelles que soient tes attributions, ton bureau sera blanc, un blanc renforcé par la lumière des néons intégrés dans les dalles en polystyrène qui composent le plafond. Tu auras une grande table de travail avec des tiroirs silencieux regorgeant de post-its, d'agrafeuses et de trombones multicolores. Il y a aura un grand ficus dans le hall et une machine à café et chacune des minutes des huit heures de travail quotidien que tu devras assurer durant quarante-deux années de cotisations te rendra un peu plus aigri que la seconde écoulée.

Tu viens me parler de rébellion mais tu es intégré au système sans t'en rendre compte. Ton ambition est de mourir d'ennui comme ceux avant toi pour pouvoir consommer sans trêve. Tu dois choisir ta voiture, ton frigo qui distribue les glaçons, ta maison qui a quatre pièces en trop, tu passes tes fameux vingt ans à dormir sur les bancs d'un iut, iep ou ufr à la con en te donnant le droit une fois par semaine d'oublier la futilité de ton existence. Il fallait que tu passes ton bac avant de voyager, c'est ce qu'on te disait au lycée. Maintenant que tu as ton bac on estime intelligent que tu aies ta licence avant, par « sécurité ». On te castre à longueur de tes 20 ans et tu es ravi. Pauvre jeune. Je te laisse profiter. Je te laisse profiter du complexe de supériorité que tu tires à faire des études en critiquant le mec qui bosse au mcdo un an pour payer le voyage de ses rêves en Australie. Oui tu aimerais bien toi aussi partir aux antipodes, te reposer sur une plage de la Grande barrière de corail, mais tu le feras avec ton premier salaire, ainsi tu pourras y aller en classe affaire et te payer une chambre d'hôtel sur pilotis. Tu as la satisfaction encore une fois d'être dans le rang car contrairement au type qui a eu les couilles de brasser de la graisse et de la viande douteuse pour réaliser son fantasme, toi tu n'as pas d'années de « retard » dans ton cursus. Tu es dans le moule et tu ne veux pas en sortir. Mon pauvre chéri.

Quand tu auras ainsi validé tes ue fictives et obtenu ton diplôme bidon, tu pourras boire le champagne acheté à Géant par maman sur la petite table du salon et te dire que le plus dur est passé, que tu es adulte et que pour la peine il faudra faire une soirée avec les potes et mettre le tout sur facebook. Tu te sentiras supérieur aux prolos qui n'ont qu'un bep et à leurs gosses qui abandonnent les études parce que l'envie d'avoir un salaire ne leur colle pas à la peau passés les 25 ans mais dès leur adolescence quand toi papa te payait ta trousse de marque et tes cédés de rock subversivement niais. Tu es adulte tu vas avoir tes premières paies tu pourrais enfin voyager en première classe sur la British, mais voilà tu approches des fatidiques 25 ans et tu as surtout envie de ton appart' et de ta caisse. Tes fantasmes ont disparu, tu es d'un pragmatisme mortel mais après tout tu as profité de ta jeunesse, n'est-ce pas?

Dans vingt ans, quand les rues de Paris seront à feu et à sang, tu feras ton nœud de cravate en te regardant dans le miroir. Tu ferais bien la révolution, tu enverrais bien chier ton boulot à la con pour sauver le peu de dignité qu'il reste aux ruines de ton pays mais tu as trop de crédits à rembourser, ceux que tu avais contracté pour paraître pour le self made man accompli pendant que tous les gens conscients qui ne profitaient pas de leur jeunesse sur des dance floors de discothèques travaillaient au mcdo pour se financer des études à l'étranger. Tu continueras à faire ce que tu as toujours fait : te laisser sodomiser par le système, seulement dans vingt ans, les rides au coin de tes yeux montreront que tu auras perdu en souplesse et en capacité à faire semblant de ne pas ressentir la douleur de la débilité de ta vie.

Ps : je dédicace cet article à Liquid qui ne veut pas de vie à la con. Puisse cet article lui faire plaisir.

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 8

2010-01-02T21:20:00.002+01:00

Joey Réac?

2009-12-20T22:45:00.009+01:00

Jamais un texte de rap n'a autant retranscrit mon état d'esprit malgré lui.

Il y a toujours du bon dans le pire.

Les années passent, pourtant tout est toujours à sa place

Plus de bitume donc encore moins d'espace

Vital et nécessaire à l'équilibre de l'homme

Non personne n'est séquestré, mais c'est tout comme
C'est comme de nous dire que la France avance alors qu'elle pense
Par la répression stopper net la délinquance
S'il vous plaît, un peu de bon sens (!!)

Les coups ne régleront pas l'état d'urgence

A coup sûr...

Ce qui m'amène à me demander

Combien de temps tout ceci va encore durer
Ca fait déjà des années que tout aurait dû péter
Dommage que l'unité n'ait été de notre côté
Mais vous savez que ça va finir mal, tout ça
La guerre des mondes vous l'avez voulue, la voilà
Mais qu'est-ce, mais qu'est-ce qu'on attend pour foutre le feu ?
Mais qu'est-ce qu'on attend pour ne plus suivre les règles du jeu ?

REFRAIN

Je n'ai fait que vivre bâillonné, en effet
Comme le veut la société, c'est un fait
Mais il est temps que cela cesse, fasse place à l'allégresse
Pour que notre jeunesse d'une main vengeresse
Brûle l'état policier en premier et
Envoie la république brûler au même bûcher,

Ouais !

Notre tour est venu, à nous de jeter les dés

Décider donc mentalement de s'équiper

Quoi t'es mirro, tu vois pas, tu fais semblant, tu ne m'entends pas

Je crois plutôt que tu ne t'accordes pas vraiment le choix

Beaucoup sont déjà dans ce cas

Voilà pourquoi cela finira dans le désarroi

Désarroi déjà roi, le monde rural en est l'exemple

Désarroi déjà roi, vous subirez la même pente, l'agonie lente

C'est pourquoi j'en attente aux putains de politiques incompétentes
Ce qui a diminué la France (!!)

Donc l'heure n'est plus à l'indulgence

Mais aux faits, par le feu, ce qui à mes yeux semble être le mieux

Pour qu'on nous prenne un peu plus, un peu plus au sérieux

REFRAIN

Dorénavant la rue ne pardonne plus

Nous n'avons rien à perdre, car nous n'avons jamais rien eu ...

A votre place je ne dormirais pas tranquille

La bourgeoisie peut trembler, les *réacs* sont dans la ville

Pas pour faire la fête, qu'est-ce qu'on attend pour foutre le feu

Allons à l'Elysée, brûler les vieux

Et les vieilles, faut bien qu'un jour ils paient

Le psychopathe qui sommeil en moi se réveille

Où sont nos repères ?
Qui sont nos modèles ?
De toute une jeunesse, vous avez brûlé les ailes
Brisé les rêves, tari la sève de l'espérance.
Oh ! quand j'y pense
Il est temps qu'on y pense, il est temps que la France
Daigne prendre conscience de toutes ces offenses

Fasse de ces hontes des leçons à bon compte

Mais quand bien même, la coupe est pleine

L'histoire l'enseigne, nos chances sont vaines

Alors arrêtons tout, plutôt que cela traîne

Ou ne draine même, encore plus de haine

Unissons-nous pour incinérer ce système

REFRAIN

Réponse à Fromageplus : les vieux avec nous, partie 2.

2009-11-10T00:14:00.000+01:00

Ceci est un communiqué du Ministère de la Santé.

2009-11-09T21:44:00.006+01:00

Fitter, happier, more productive,

comfortable,

not drinking too much,
regular exercise at the gym

(3 days a week),

getting on better with your associate employee contemporaries ,

at ease,

eating well

(no more microwave dinners and saturated fats),

a patient better driver,
a safer car

(baby smiling in back seat),

sleeping well

(no bad dreams),

no paranoia,

careful to all animals

(never washing spiders down the plughole),

keep in contact with old friends

(enjoy a drink now and then),

will frequently check credit at

(moral) bank (hole in the wall),

favors for favors,

fond but not in love,

charity standing orders,

on Sundays ring road supermarket

(no killing moths or putting boiling water on the ants),

car wash

(also on Sundays),

no longer afraid of the dark or midday shadows

nothing so ridiculously teenage and desperate,

nothing so childish - at a better pace,

slower and more calculated,

no chance of escape,

now self-employed,

concerned (but powerless),

an empowered and informed member of society

(pragmatism not idealism),

will not cry in public,

less chance of illness,

tires that grip in the wet

(shot of baby strapped in back seat),

a good memory,

still cries at a good film,

still kisses with saliva,

no longer empty and frantic

like a cat

tied to a stick,

that's driven into

frozen winter shit

(the ability to laugh at weakness),

calm,

fitter,

healthier and more productive

a pig

in a cage

on antibiotics.

Sample looping in background:

[This is the Panic Office, section nine-seventeen may have been hit. Activate the following procedure.]

Edentée française.

2009-11-09T20:24:00.005+01:00

Ylène a 2 ans.

Ses parents voulaient l'appeler Irène mais c'était trop « dur à l'oreille », trop « classique », trop « vieux » et trop « français ». Ils ont inventé un prénom pour leur petite fille, c'est « créatif », « original » et « elle sera la seule de la classe à s'appeler comme ça ».

C'est un prénom ni français, ni russe, ni même uruguayen, c'est un prénom, sans couleur, sans forme, sans histoire et qui sonne creux.

Thibaut a 11 ans.

Ses parents étaient scolarisés dans le même établissement que lui dans les années 1970. A l'époque, les murs des salles de classe étaient recouverts d'une abominable peinture marron qui remontait aux années cinquante et la cour de récréation n'avait pas d'installations pour les jeux de ballons ; il n'y avait pas non plus de cafeteria, de distributeurs de confiseries, de gymnase avec des appareils de musculation, de douches dans ledit gymnase et de portiques à l'entrée du collège.

L'école de Thibaut est pourtant toute autre avec pour mission de former des jeunes citoyens préparés à affronter les défis de demain. En effet, ces derniers à l'adolescence doivent être armés pour vivre dans un monde plus rude, moins ouvert aux jeunes et en proie à une grave dépression économique, d'où la nécessité impérieuse de leur à apprendre à recycler leurs déchets et à, entre deux semaines de l'Autre et de la Différence, tenter de maîtriser éventuellement « une langue qui ressemble au français ». Pas évident, mais dans l'esprit des choses, me direz-vous : le professeur ressemble à un professeur et l'école ressemble à une école. Ne demandons pas à un ersatz de ministère de faire autre chose qu'un ersatz d'enseignement.

Thibaut écoute le professeur, donc. Ce dernier fait le tour des tables des origines. Seulement, Thibaut est ce qu'on appelle vulgairement un français de souche et il s'inventera une grand-mère italienne pour sauver l'honneur.

Irina a 18 ans.

Fraîchement arrivée de Russie pour apprendre le français, elle est charmante avec ses manières de petite fille modèle et son air sérieux en classe. Elle prend des notes impeccables, passe tout son temps libre à la bibliothèque et ne sort jamais le soir. Elle est un brin ennuyante mais délicieuse. Irina aime la France, elle a lu Guy de Maupassant et Honoré de Balzac ; traduits certes, mais bien lus. Elle connait une phrase sur deux de « La cigale et la fourmi » mais chacune est prononcée dans un français parfait où ne subsiste qu'une petite pointe d'accent absolument savoureux. Irina aime la chanson française. Son père l'a bercé au son de Brel et de Ferré, elle connait « Chanson pour l'auvergnat » par cœur, elle ne se lasse pas de courir les boutiques à la recherche d'un bouquin et d'un vinyl à envoyer au pays. Irina est francophile. Irina aime la France mais Irina ne parle jamais de celle de 2009 qui peut pourtant se vanter d'avoir su garder sa-capacité-d-indignation-intacte-face-à-tant-d-injustices-dans-le-monde. Pour elle la place particulière-de-la-France-dans-le-monde ne se situe pas dans le fait d'accepter quiconque pose le pied sur son sol mais à ce pourquoi elle est réputée depuis Moscou : sa culture raffinée, son perfectionnisme, sa chanson, sa cuisine, ses monuments, son histoire centenaire, ses légendes, ses paysages. Quand Irina raconte ceci à des étudiants ils la regardent avec beaucoup de tendresse et un brin d'amusement comme on écoute un enfant raconter sa journée à l'école. Pauvre fille, elle ne voit pas la France raciste et xénophobe, le pays où l'ascenseur social est en panne pour une partie de la population-stigmatisée-en-raison-de-son-origine-ethnique-ou-socio-culturelle. C'est une petite conne finalement cette Irina avec ses airs de ne pas y toucher. Une sacrée conne même. Sa passion pour le pays s'est arrêté à la France des années 70 ; elle est ici par amour des souvenirs de la France qui faisait rêver ses parents à l'époque où l'Europe était encore fracturée. Une réelle abrutie : elle préférera toujours Brassens à Bénabar et Aragon à Angot. Comme beaucoup de français du terroir en manque d'ouverture d'esprit, elle préférera toujours se complaire à regarder le passé plutôt que d'admettre que la France du début du XXIe siècle sacralise, voire produit de la merde en barre. Force est de constater que la République des Droits de l'Homme est beaucoup moins bandante que la France tout court.

Pierre a 30 ans.

Fils d'ouvrier, il avait pu bénéficier d'une bourse de l'enseignement supérieur voici dix ans pour pouvoir étudier le droit à l'université de Rennes, la plus proche de son lieu de résidence. Il a obtenu une licence, puis une maîtrise, il a ma foi fort bien réussi le gaillard quand on y pense.

Aujourd'hui, il est fier de ce qu'il est, de ses 2700 euros nets mensuels en tant que juriste dans un grand groupe immobilier. Lui, il n'a pas suivi le chemin des parents, il s'en est sorti par son travail et son ambition. Le travail de la terre le dégoûte, il aime se moquer des gens qui vivent à la campagne et il est consterné devant le faible niveau d'instruction des gens qui ont un emploi à l'usine de la banlieue située à 20 km à peine de son loft. Il n'en peut plus de s'habiller chez Armand Thiery et d'aller voir des spectacles de danse contemporaine au bras de la plante décorative qui lui sert de femme. En plus d'avoir en un mois ce que son père gagnait en un trimestre il peut se vanter d'avoir pu épouser la fille unique d'un commerçant rennais qui du temps de son enfance passait pour le bourgeois accompli, le parvenu désigné par le destin à qui il ne manquait que le siège de conseiller municipal, qu'il obtint des années plus tard. Tous les deux sont heureux mais ne veulent pas d'enfant pour l'instant afin de pouvoir profiter encore un peu (ah non je veux encore dormir et pouvoir sortir), et puis après tout quand on y pense, ils ont le temps. Leur temps justement se partage entre les dîners chez les amis (madame est conseillère en com' et monsieur a un métier obscur qui rapporte bien dans le marketing), les conférences d'universitaires engagés politiquement comme il faut, les courses au supermarché bio et les virées shoppings sur la rive droite.

Pierre est toujours un peu honteux quand avec sa femme ils rendent visite à ses parents dans leur bicoque du Finistère. La maison est petite, mal chauffée, elle sent le chien car elle est mal aérée, elle ressemble à la chambre de la concierge Wallace dans « Le fabuleux destin d'Amélie Poulain ». Quand il les quitte il se félicite d'avoir su et pu échapper à un milieu aussi pitoyable. Oui, pitoyable. Ces gens-là sont catholiques pratiquants alors que Pierre sait à la perfection après tous les reportages qu'il a pu visionner sur arte et après toutes les conférences d'historiens de la Sorbonne auxquelles il a assisté que l'Eglise n'a rien été d'autre qu'une immense machine à assassiner et torturer à travers les siècles. Un monstre de fanatisme, qui aujourd'hui encore à travers des organisations douteuses comme l'Opus Dei tente de mettre le monde sous sa loi autoritaire et liberticide.

Pierre se révolte des expulsés afghans, de Cachan, de Sangatte, il a pleuré devant « Welcome », appris l'espagnol après avoir vu Manu Chao en concert, il a trouvé « Les choristes » ringard et rappelant dangereusement une des époques les plus sombres de notre histoire qu'il ne connait pas. Pierre est le symbole brillant d'une politique d'auto-dénigrement qui a 30 ans tout comme lui. Quand on lui demande ce qu'être français signifie, c'est tellement simple qu'il regarde son interlocuteur comme un être potentiellement doté d'idées dangereuses. Est français quelqu'un qui a la nationalité française, la question ne mérite même pas d'être posée.

***

Il paraît qu'un ministre de la France d'en haut nous demande ce qu'est l'identité nationale. Il paraît qu'il s'agit ainsi de déterminer et de codifier aujourd'hui en novembre 2009 ce qui a été une évidence pour une bonne poignée de siècles avant le nôtre, qui visiblement a reçu une vision christique en tentant constamment de tout remodeler et de tout réadapter ; comme si tout ce qui avait convenu à nos aïeux et été légué par eux-mêmes n'était que sale, obsolète et ne pouvant convenir à notre génération spontanément parfaite et accomplie. Tout en voulant faire entrer dans une case de formulaire administratif ce qui nous dépasse tous largement, le ministre de je-ne-sais-plus-quel-obscur-département-qui-a-droit-à-un-portefeuille se permet de faire passer un message historique et que la plupart de nos concitoyens aux esprits endormis considèrent comme un appel du pied pour la droite radicale : la France n'existe pas. N'est réelle que la République, celle qui veille à la sauvegarde des Libertés Fondamentales, au Bonheur des citoyens, à la Paix, au Respect des Droits de l'Homme, la Parité et l'Egalité des Chances. N'est réelle qu'une entité abstraite et sans histoire qui lutte pour un idéal inaccompli. Est prohibé tout attachement charnel à son pays, sa terre, son histoire, sa langue, est sanctionnée toute crainte quant à l'avenir de ce dernier. Si vous aimez la France pour sa campagne et le charme de ses villes c'est que vous n'avez pas compris que l'amour pour le concret est un péché. L'avantage de la manœuvre est pourtant simple : on ne peut être déçu par un idéal. Un électeur qui recherche plus de justice et de bonheur entre les hommes votera pour le meilleur orateur qui à coups de belles affiches colorées promettra un meilleur monde pour demain, quitte à ce que celui d'aujourd'hui soit en train de s'effondrer et quitte à ce que cet orateur soit celui-là même qui par son inaptitude a enfoncé son pays dans le bourbier. C'est exactement ce qui se passait à l'apogée du monde soviétique : les hommes crevaient de faim mais pleuraient à l'écoute des discours humanistes de leurs dirigeants. On nage en plein délire faucille-marteau chez Voltaire.

Chez Voltaire, il y a un problème. Pour ceux qui savent encore qui était ce dernier, Voltaire était français. Non pas un citoyen d'une quelconque république par laquelle passe la rédemption du genre humain, non il était français, comprenez qu'il vivait en France. C'est problématique, qu'est-ce donc que la France? Car notre ô combien sérénissime gouvernement, retourne encore une fois le problème. Il ne s'agit pas de définir ce qu'est l'identité nationale mais ce qu'est la France dans le débat actuel. Or la France c'est un cadavre après un meurtre, quelque chose de lourd et de compromettant qu'il faut faire disparaître en douceur avant que quiconque ne s'aperçoive de l'absence de la personne. Nos élites très futées ont trouvé une meilleure parade. Il n'y aura pas de cadavres à cacher parce qu'à l'origine la victime n'existait pas. Nul besoin d'enterrer la France, elle n'a jamais existé en tant que telle. La France c'est le nom qu'on mettait sur l'étiquette collée sur une terre avant l'avènement de la sacro-sainte République qui lui a fait l'honneur de se fonder sur son sol. La France c'est l'ère glaciaire, le big bang, le chaos avant la création de l'œuvre ultime de l'homme. Cette création n'a pas d'histoire, pas de critères, pas d'identité, raison pour laquelle je me marre bien quand un mec payé avec l'argent du français qu'il tente de rééduquer se permet de me demander mon avis sur la manière dont je dois définir un ectoplasme, une série de paramètres et de textes vides de sens et de vie. Car la République ce que je lui dois, c'est l'argent de ma bourse, mon apl, le financement de la société nationale des chemins de fer et l'uniformité du prix du timbre. La République je lui dois des euros en plus ou en moins, je n'ai avec elle qu'un rapport courtois et stérile, une relation d'argent, de vague reconnaissance à la fin du mois, un peu de sympathie. La France je lui dois tout. Je lui dois ce que je suis, je lui dois d'avoir façonné la ville de mon enfance, je lui dois de m'avoir transmis ma langue maternelle, je lui dois d'avoir en son sein les champs dans lesquels je construisais des cabanes avec mon frère l'été, les lacs dans lesquels je passais mes après-midis, je lui dois d'être le maillon d'une chaîne superbe et la continuité de quelque chose qui me dépasse, je la bénis de pouvoir me faire l'honneur d'être l'héritière de grands écrivains et de véritables génies. Je lui dois de pouvoir être connectée avec mes amis, mes voisins et les gens que je croise dans la rue car nous partageons des siècles d'histoire, une langue et des traditions.

Je bénis la France et me fous de la République. Que la République veuille accueillir toute la misère du monde est logique : elle n'a pas d'identité et par cette absence de personnalité, elle peut promettre de réussir l'alliage de la sodomie et de la burqa, des appels du minaret et des clochers, elle peut garantir un modèle multiculturel puisque quelque chose d'insipide prend tous les goûts et toutes les odeurs. La République multiculturelle peut se permettre de l'être car contrairement à la France elle n'a pas de religion, pas de langue autre que le langage universel des allocations et du bon sentiment et ses traditions reposent sur un calendrier de rentrées d'argent et de protocoles foireux : la tradition annuelle de l'allocation de rentrée scolaire en septembre, la tradition de la consommation de masse en décembre, la tradition de l'achat du gâteau en janvier... Rien n'unit les citoyens de la République puisque cette dernière leur demande de rester dissous et de ne pas se réunir autour d'éléments à partager. La République ne s'aime pas : le jour où elle se pètera la gueule quelques fous irréalistes prendront mollement les armes laissées à leur disposition et iront mourir pour un spectre mais elle n'a jamais demandé à personne de l'aimer ou de la respecter. Les autres mourront pour la France mais pas pour la République, du moins pas celle de 2009 qui sent les antiseptiques et le fromage sans bactéries homologué par Bruxelles.

Déclarations d'amour.

2009-10-10T12:35:00.003+02:00

Déclaration d'amour, Jacques Dutronc, 1967.

Déclaration d'"amour", Diam's, 2006.

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 7

2009-10-02T22:59:00.002+02:00

Benjamin Biolay - Qu'est-ce que ça peut faire ?
envoyé par noriko75. - Regardez d'autres vidéos de musique.

Je sors du placard. Oui j'aime Benjamin Biolay.

Carnets de voyage.

2009-09-27T14:27:00.004+02:00

Paris, 19 septembre 2009.

Week-end parisien. Premier réflexe : aller à Notre-Dame que je n'ai jamais de mes yeux vu, mea culpa. Il est difficile de prier dans cet endroit qui, accaparé par les touristes, est en premier lieu un haut lieu touristique avant d'être une place de prières. Passons, je suis à Paris, je suis d'humeur à tout pardonner à tout le monde. Je marche dans l'endroit en essayant de me souvenir de chaque ombre, vitrail, détail, emplis mes oreilles et mon nez, emplis mon âme de l'esprit des pierres de cette merveille. Une chose me heurte cependant : je ne comprends pas le latin. Des hommes ont voulu me laisser un message à travers les siècles et je ne le saisis pas. Le secret de l'humanité serait ainsi en deux mots que leur sens ne me parviendrait pas. On me bassine avec le fait que le français est une langue latine mais ignore sa mère. Je suis une inculte profonde. Ma génération parle l'anglais mais ne connait pas sa langue d'origine. Nous sommes assis sur des siècles de savoir et d'or que nous avons fini par prendre pour de l'ignorance et de la haine, nous sommes sous cultivés, abêtis, passant devant notre patrimoine comme des chinois devant une vitrine de maroquinier. Pas étonnant que si peu de personnes de notre génération se sentent fières de ce qu'ils sont, leur orgueil est en haut d'une montagne que nous ne pouvons gravir faute d'équipement. Et nous avons perdu le courage de l'escalader à mains nues préférant nous complaire dans la belle culture des autres peuples millénaires et la musique métissée qui a le don de massacrer toutes celles qu'elle touche. Nous ne connaissons au final rien de véritable. Un peu d'Amérique latine sans parvenir à faire la distinction entre la Bolivie et le Pérou, un peu de danse africaine sans parvenir à en expliquer les origines ou les symboliques qui se cachent dans chacun des pas, un peu de tout, beaucoup de rien. Génération du vide absolu.

Musée de Cluny.

Il doit sans aucun doute avoir des pièces admirables dans ce musée mais peu importe. Je suis les flèches qui m'indiquent l'endroit où se trouve ma Dame, mon amour secret depuis tant d'années. Bien entendu elle m'attend. Elle me regarde avec son faucon et son petit sourire. Je m'assois devant elle et m'explose les tympans avec ceci :

Pourquoi? Parce qu'à proximité de Cluny se déroule la joyeuse et festive Techno Parade et que je ne veux pas laisser une bande d'abrutis réduire au néant mes retrouvailles avec ma maîtresse centenaire. De retour dans la rue, je devrai les supporter, les voir sauter sur les abribus, se mettre torse nu, boire de la bière, bouger les bras comme s'ils ne se cachaient plus d'être des pantins. Je devrai constater encore un peu plus le gouffre entre eux et moi, je devrai penser à ma province pour me rattacher à l'idée que nos cons ont au moins le mérite d'être moins bruyants.

Métro.

« Madame excusez-moi mais comment vous êtes trop charmante ».

Trois gamins, deux maghrébins, un noir, quarante ans en cumulé. Casquette visée sur la tête, pantalons fluos, baskets qui coûtent un smic, effort intellectuel d'une vie pour essayer de s'adresser à une femme avec un langage approximativement humain.

« Merci ».

« Ouais madame t'es toute seule? Tu veux pas rester avec nous? »

« Je vous remercie mais j'ai des choses à faire. »

« Ouais mon copain Yazid il te trouve trop charmante. »

« C'est gentil. »

« Mais vas-y qu'est-ce tu fais ta snob là? »

« Je dois descendre. »

« C'est ça tu dois descendre ! Mais va niquer ta race ! Nous de toute façon les blondes comme toi on les baisera toutes jusqu'à la dernière ! Sale chienne ! Regarde moi quand jte parle sale pute ! »

Ca a quatorze ans mais ça suinte la haine par tous les pores de la peau, ça dit « blonde » comme ça crève d'envie de dire « blanche », ça menace mon intégrité et ma race mais c'est probablement parce que leurs parents sont au chômage et que les boîtes aux lettres du hall de leur immeuble sont défoncées, ce ne sont que des petits chérubins contraints d'assassiner le verbe et la politesse par dépit. N'essayez pas de deviner d'où vient ce discours, ne tâchez pas de vous alarmer de ceci en vous disant que des viols seront commis par ces merdeux d'ici cinq ans grand maximum. Faites comme Karoutchi, faites comme ceux qui nous ont vendu à cette horreur du quotidien. Baissez la tête, attendez que ça passe même si un conflit ethnico-social est la seule issue. Je me permets également de me demander ce qu'ils foutent seuls en plein Paris à cet âge-là sans un adulte à proximité. C'est curieux. Moi aussi j'ai grandi dans une banlieue mais j'étais toujours avec l'un de mes deux parents et quand je ne disais pas bonjour à la boulangère je me faisais gronder. Une bonne éducation de blanche facho dégoulinant d'intolérance je suppose.

Sous la tour Eiffel, devant le Sacré-Cœur, dans Notre-Dame, sur les Champs-Elysées, je respire Paris. Elle est grise, sale et superbe, écrin d'un patrimoine immense, des siècles et des siècles d'histoire. Je marche dans les rues au son de Vivaldi, Schubert, avec les polices du karma de Thom, avec le jazz de Conte, la guitare de Reinhardt, la musique m'aide à me détacher du sentiment de malaise qui m'étreint. Je suis dans une des plus belles villes du monde mais je suis incapable de percer les codes et secrets que m'ont laissé mes ancêtres dans leurs lieux saints aujourd'hui convertis en tas de pierre où crépitent les flashes, je vois de la chrétienté sous blister, du savoir emmuré qui crie de le laisser m'atteindre, des églises taguées, des noms de rues de saints dont j'ignore l'existence, je sens mon histoire qui m'échappe. Je voudrais prier mais ne connais aucune prière. Quand j'étais enfant ma mère ne voyait pas l'intérêt de la manœuvre, « on pratique dans son cœur ma chérie, moi l'Eglise et toutes ces simagrées j'en veux pas ».

Moulin-Rouge.

Un chauffeur de salle. « Bon alors quand un invité arrive vous vous mettez debout et vous applaudissez, allez on fait un essai ». La consigne était-elle si compliquée? Peu importe, je m'exécute. A ma droite une bande de jeunes blancs becs refait le monde à défaut de se défaire de son acné tardif.

« Ouais paraît qu'ils vont recevoir Morano. »

« Cte conne de Sarko? »

« Ouais. »

« Peuvent aller se faire foutre j'me lève pas quand elle arrive. »

« Moi non plus. »

« Putain se mettre debout pour une nana de l'ump, ce parti de facho. »

Je regarde mon ami qui m'accompagne, il me dit avec un petit sourire.

« J'étais comme ça à leur âge, pas toi? »

« Non moi à 17 ans je n'étais pas dans le moule ».

Il arrive. Petit on ne voit pourtant que lui. Il a l'esprit vif, l'œil perçant, le mot juste, il me fait oublier l'inconfort des sièges, les petits pitres assis sur ma droite qui se sont levés à l'arrivée de Morano parce qu'un type leur a demandé. Tant qu'il restera des gens comme lui pour refuser le carcan, pour exprimer ce que nos élites n'expriment pas, tant qu'il restera cet homme je garderai l'espoir. Il fait partie de ces types comme Hank, Xyr et Fromageplus qui me montrent que nous ne sommes pas seuls, que la fatalité n'en est pas une. Fin de l'émission.

« Monsieur Zemmour? »

« Mademoiselle? »

Je lui tends une main tremblante qu'il serre franchement. Mon cœur est au bord de l'explosion.

« Monsieur Zemmour, merci pour tout ».

Ma voix est chevrotante, mes yeux emplis d'admiration, je dois sans aucun doute avoir un air pitoyable mais un grand homme me sert la main et semble ému.

« Je vous en prie Mademoiselle. »

Il n'appartient qu'à moi de prolonger ce moment mais j'en ai guère envie. J'aurais patienté toute la journée pour dix secondes de communion. Zemmour a compris le « merci pour tout », il a vu une personne le remercier pour son combat quotidien, je me retrouve avec mon ami comme une ado en face de Tokio Hotel.

« AAAAHHHH je l'ai touchééééé »

« Mais merde qu'est-ce qu'il t'a fait Zemmour pour te mettre dans un état comme ça? »

Non c'est sûr, tout le monde ne peut pas le comprendre.

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 6

2009-09-17T22:03:00.000+02:00

Hey t'as pas 5 minutes pour la solidarité capitaliste?

2009-09-17T20:45:00.005+02:00

Sortie tout juste d’un brillant cours comme seule l'université en a le secret, je croise Catherine affublée d’un étrange sweet aux couleurs de Médecins du Monde. Bizarre, bizarre, vous avez dit bizarre ? Quand on sait que ladite jeune femme a pouffé de rire lors de l’Annonciation de mon récent engagement (qui sera éphémère je vous rassure) auprès d'Amnesty International, on peut se demander si son corps a été loué par une agence de marketing ou si elle a été touchée par la Grâce. Elle a l’air exténuée la pauvre, démoralisée et un brin anémique.

M’inquiétant un minimum par pure charité chrétienne, elle finit par me lâcher qu’elle travaille pour Ong Conseil. Comme vous tous, premier réflexe : google. Celui-ci me présente alors un site aussi alléchant pour une étudiante qui connait les fins de mois le 10 qu’une maison en pain d’épices pour Hansel et Gretel. On y voit des jeunes- comme-il-faut-engagés-pour-un-monde-plus-juste-et-solidaire présenter une ong dans la rue à un passant forcément intéressé et qui hoche gentiment la tête durant l’argumentaire du beau chevelu. Le but est d’arrêter [gentiment] des [gentilles] personnes dans la rue pour leur parler [gentiment] d’une [gentille] association pour qu’à la fin les [gentils] gens acceptent [gentiment] et consciemment de donner tous les mois via prélèvement automatique une somme identique à l’organisation, à but non lucratif reprécisons-le.

Le calendrier présente alors simultanément sur une dizaine de villes les prochaines missions : WWF à Rouen, Croix-Rouge à Lyon, Handicap International à Strasbourg, toutes durent à peine plus d’un mois avec possibilité d’obtenir un cdd de 21, 28 ou 35 heures selon ses disponibilités. N’ayant rien à perdre j’appelle le numéro sur Paris indiqué. Une certaine Nadège me répond et me demande ce que je connais de l’association. Evidemment je n’y connais rien, j’improvise. Vois-tu Nadège, c’est une association qui bien entendu a fait de grandes choses avec peu de moyens et qui va sauver le Monde et les Gens qui n’ont pas le Droit à la Parole grâce à son militantisme et sa force de pression sur le pouvoir en place. Bon je vous le concède je grossis un peu le trait, mais Nadou est ravie. Elle me propose un rendez-vous pour un entretien avec un certain Clément dans un café en me prenant la peine de me préciser au moins 4 ou 5 fois de bien me documenter avant.

Le jour J. Cette traitresse de Nadège m’a donné rendez-vous dans un coin minable où la tenancière de la taverne ressemble à Dame Groseille de La vie est un long fleuve tranquille. Où est Clément? Je suis plantée debout au milieu d'un boui-boui et commence à me faire remarquer. Jouant le tout pour le tout je m’éclaircis la gorge et balance un tonitruant « Salut à vous je cherche Clément ». Sorti de nulle part il tend le doigt et a un petit sourire sarcastique. Déjà je sens que l’entretien va être une épreuve. A peine assis il dévisage d’un air hautain mon sac à dos et me balance d’un ton glacial : « j’te le dis tout de suite j’ai pas que ça à foutre, j’ai encore 3 entretiens dans l’après-midi, donc si déjà t’es pas capable de faire ce pourquoi tu es là tu te tires ». Je rigole intérieurement. Il a la gueule d’Alain Delon dans Plein Soleil, une veste en cuir dont le prix doit correspondre au budget total du Burkina Faso, et une montre qui ferait pâlir d’envie Julien Dray. Je vous le dis tout de suite, ça va être un grand match.

« Qu'est-ce que tu connais de l'association?

- (je vous passe les détails)

- Ouais t'as bien appris ta leçon mais ça me donne pas envie de te filer mon fric. Tu sais faire envie eux gens?

- (perd patience) Beaucoup de personnes de la gent masculine le disent.

- Ah tu as de l'humour.

- Tu en doutais?

- Vu ta gueule ouais.

- Qu'est-ce qu'elle a ma gueule?

- Une de première de la classe.

- C'est le cas, j'ai toujours très bien travaillé à l'école. Ca empêche d'aller dans la rue?

- Ben un peu tu vois, moi je cherche surtout des gens qui ont une grande gueule, tu vois (il allume sa cigarette), des rebelles, des vrais qui ont pas peur des conventions sociales (la patronne lui dit d'éteindre sa cigarette, il s'excuse gêné et l'éteint d'un air coupable). Ouais euh qu'est-ce que je disais?

- (morte de rire intérieurement) Tu disais que tu cherchais des rebelles. C'est con j'ai laissé mon vernis noir et mon tee-shirt du Che à la maison ce matin.

- Tu te sentirais d'aller dans la rue?

- J'ai besoin d'argent.

- Tu sais, le travail pour ong conseil c'est un travail difficile. Les gens vont pas être forcément aimables avec toi.

- Donc cet entretien servait de préparation, si j'ai bien compris. »

Le conflit durera trente minutes mais j’ai défendu mon steak, voyez-vous. Moi aussi je veux une rémunération de 10,32 euro de l'heure, le repas du midi au resto tous les jours alors je me suis forcée à le tutoyer pour faire cool. Je lui ai dit que ce boulot était fait pour moi pour la simple et bonne raison que malgré ma tête de première de la classe j'étais une guerrière du combat humanitaire. Je l’ai mis dans ma poche. Il aime « les gens qui ont du bagout et de la répartie ». Je suis en formation dans 3 jours.

Celle-ci a lieu dans les locaux de l’association. J’arrive en avance, pas de problèmes pour repérer l’endroit. Ils sont au moins 7 à fumer et à parler entre eux et déjà je sens que l’étiquette « erreur de casting » va rester sur mon front un bon moment. Sandy, 25 ans, crâne rasé et anneau dans le nez. Elle a un pantalon (euh?) marron (?) sur lequel figurent des dessins au feutre de champignons hallucinogènes, et comme dirait le fils Dutronc elle ressemble à une punk sans chien. Je note qu’elle s’appelle Sandy et qu’elle a un look qui ferait peur à Gogole Premier. Elle fait du théâtre de rue, est pour l'abolition des frontières et veut plus tard avoir une maison avec un grand terrain parce que les « squats ça va un moment mais quand t'arrives à 25 ans t'en as marre de vivre en dehors de la norme ». Terrible aveu. Vient ensuite Brahim. L’élément discrimination positive du groupe. Il est grand, beau, un fantasme exotique pour bourgeoise qui défend la Palestine, l’amant de passage qui remplit une vie, bref le beau gosse de la bande. Inutile de tous vous les décrire, il y en a pour tous les goûts : théâtreux, punks, jeunes filles en fleur, jeunes premiers, rugbymen, personnes-de-couleurs, une France siglée France Inter à deux-trois détails près.

Clément nous présente le programme des deux jours de formation. Une heure de la matinée sera consacrée au sida et à l’ong, le reste de la journée et le lendemain à l’« argumentaire » et aux jeux de rôles. L’« argumentaire » consiste à nous rendre capables de répondre à toutes les objections possibles et imaginables et à ne jamais laisser la personne en face de nous douter de la bonne foi de notre démarche. On nous apprend à nous tenir à la bonne distance, à quel moment du discours il nous est possible de se rapprocher de la personne, à quel moment aussi lui parler du rib sans qu’elle ne prenne ses jambes à son cou, bref tout est calibré pour faire de nous des Stakhanov de la défense des Droits de l’Homme et du Sidéen Discriminé.

« Bon Marie-Thérèse si je te dis le contre-argument B tu me dis quoi?

- Ben que le don que tu vas me faire en fait ne représentera financièrement pas une charge lourde puisqu'il est déductible à hauteur de 66% de tes impôts.

- Nickel, Marie-Thérèse, nickel ! Et si je te sors le contre-argument A?

- Clément?

- Ouais Sandy?

- Il y a des gens qu'il vaut mieux éviter d'arrêter?

- Non Sandy, on ne discrimine pas. Tout le monde doit avoir la chance de donner.

- Ouais mais si tu veux moi je me sens pas d'arrêter une petite mémé française de base, jveux pas me faire remballer tu vois.

- Ben des français idiots ou des catho qui ont trop écouté le pape t'en auras forcément. Après faut bien te dire qu'on s'en fout d'eux, ok?

- Ok, Clem.

- Après faut s'adapter à chacun tu vois. La mère de famille, tu fais du pathos avec les enfants et les femmes enceintes, faut être logique. Si tu vois un noir tu lui parles pas de nos centres en France tu lui parles de nos actions en Afrique. Tu vois faut s'adapter aux gens. Ce qu'on veut c'est qu'ils adhèrent à une cause entière même si pour les convaincre il faut cibler l'argument qui va faire mouche, tu vois?

- Non mais trop Clem, mais j'ai peur de tomber sur des gens qui sont bouffis de stéréotypes, tu sais le mimile de base tout ça.

- Je te comprends Sandy, mais dis-toi que ton travail va être difficile et que si tu veux ta paye c'est que tu dois en chier. On va pas te payer à prendre ton pied avec des gens sympas?

- Ben non Clem, haha.

- Donc voilà. Des gens bouffis de stéréotypes tu vas en croiser. Mais fais la part des choses, ce n'est pas nous. Ouais donc Marie-Thérèse, si je te sors le contre-argument A?

- Hein de quoi?

- Le contre-argument A.

- Si tu hésites à donner, je te réponds que ce n'est pas à l'Etat de tout faire et que nous avons une responsabilité en tant que citoyens. »

(dans ma tête c'est simple : "Just cause you can feel it, doesn't mean it's there. We are accidents waiting to happen." Thom, toujours Thom)

Bien entendu nous portons les couleurs d’une association, nous devons en être fiers, être polis quitte à tutoyer des gens qui ne demandaient rien d’autre que de passer devant la fnac en paix, être tolérants quitte à faire culpabiliser honteusement l’étudiant sans le sou, être impeccables mais avec des fringues de débilos. Nous devons donner une image propre de l’association quand notre démarche la discrédite car ce que les gens retiennent de nous c’est que pendant un mois ils se feront arrêter à grands coups de « hey t’as pas 5 minutes pour qu’on parle du sida? » « hey la solidarité ça te parle? » « hey jeunes filles où on va comme ça, on prend pas 5 minutes pour parler gentiment avec un mec cool? ». Ca vous dit quelque chose? Normal que ce soit pour les pandas en danger, les cambodgiens amputés, les irakiens torturés, nous parlons tous la langue d’oc, celle d’ong conseil, celle qui se veut « cool » en étant marketée comme un discours de vendeur ambulant d’aspirateurs (après tout lui aussi propose de changer notre vie). Ce langage au rabais, langage de la « rue » nous donne le droit de vous tutoyer, de vous juger 50 mètres avant que vous soyez à notre niveau (lui pas de doute il est gay, il faut que je marche sur des œufs pour pas qu’il pense que je l’arrête en raison de son orientation sexuelle, ah ben ça non, faut pas discriminer), comme si le simple fait d’être dehors vous ôtait toute protection et identité. Tout droit au respect aussi. Vous êtes dans la rue, vous ne vous appartenez plus mais devenez la propriété de ceux qui ont décidé de s’y implanter : les publicitaires, les vendeurs à la sauvette, les sdf, les membres d’ong conseil. Nous devons porter un message d’espoir et de combat fraternel quand la seule chose qui nous pousse à exercer ce moins vieux métier du monde est l’argent et rien d’autre.

“Money makes the world go around, it makes the world go round.”

Preuve du manqué de crédibilité d’une entreprise comme “oc” (dont je prévois ironiquement une future entrée au cac 40) c’est que nous sommes des propagandistes avant d’être des missionnaires. Peu importe pour qui tu donnes, pourquoi tu le fais, contente toi de donner tes coordonnées bancaires, donne, à travers ça achète ta conscience (tiens mais ça ne ressemblerait pas à l’ancien Commerce des Indulgences de l’Eglise Catholique ça ? Ha ha !!). Sois généreux et tais-toi. Je me fous de qui tu es, si tu ne donnes pas, tu n’es pas digne de respect. Je vends de la charité avec un look de pouilleuse mais j’ai vendu mon âme au système. Maintenant, donne, j’ai encore 300 pèlerins à arrêter aujourd’hui pour faire de bonnes statistiques à la fin de ma journée. C’est qu’on a investi de l’argent sur moi et qu’il faut le rentabiliser. Je suis un rouage dans la mécanique du commerce du cœur.

Sandy et sa clique avaient fait le mois précédent la mission wwf et feront probablement la prochaine pour la Ligue Contre le Cancer. A temps complet une mission amène dans les 1200 euro nets, comprenez que je manque de m’étrangler quand mes collègues viennent jouer aux malheureux avec des vêtements qui une fois rapiécés, lavés (karchérisés même) et repassés auraient été à l’origine d’un sermon maternel avant son trépas. J’imagine avec honte ce que vont penser les gens qui finiront par les reconnaître quand ils en seront à leur sixième mois consécutif dehors. Que pensera alors le fameux « mimile », celui qui veut pas lâcher ses sous? Il ne comprendra pas pourquoi le mec trop cool là-bas qui défendait avec autant de passion, de naturel et de spontanéité l’adolescent Sri Lankais défend aujourd’hui avec autant d’énergie le journaliste tunisien.

Hey mimile, et si c’était juste parce qu’on te prend pour un con?

Connerie du quotidien

2009-09-17T19:38:00.004+02:00

Restaurant vietnamien, Grenoble.

P (étudiant norvégien) : Moi je regrette que la Norvège ne soit pas dans l'ue.

MT : Personnellement, je n'y verrais pas d'objection, vous au moins vous êtes européens.

R : Attends Marie-Thérèse, tu sous-entends que les Turcs ne sont pas européens?

MT : Whaouh je ne pensais pas que « je n'y verrais pas d'objection » signifiait autant de choses.

L : Marie-Thérèse en quoi ça te cause problème que les Turcs soient dans l'ue?

MT : Parce que je pensais naïvement que l'Europe était réservée aux européens?

R : Pfff tu parles comme Sarkozy.

MT : Le pauvre, avoir une dangereuse personne comme moi pour reprendre ses propos. Dommage que ce discours soit pour les caméras et que dans le dos du peuple qui l'a élu il se permette de tourner sa veste. Mais toi qui est étudiant en iep tu devrais savoir que les discours de nos politiques sur tf1 à 20h50 n'ont rien à voir avec leurs prises de position réelles. Toi qui représente la future élite de notre pays tu ne devrais pas gober tout ce qu'on te dit. Faut avoir un peu d'esprit critique, R.

R : ...

L : Ouais mais moi je suis archi pour l'entrée de la Turquie dans l'Union.

MT : Soviétique?

L : Pfff.

MT : On vous apprend pas l'humour aux jeunesses socialistes?

L : T'es trop conne. T'es raciste.

MT : Ça y est. Qu'est-ce que le racisme vient foutre là-dedans?

L : Moi je pense que ce serait super que l'Europe ait un pays musulman en son sein. Ca enverrait un signal fort au Moyen-Orient, ça redorerait notre image dans le monde arabe.

MT : Pas faux. Eux leur signal c'est d'être particulièrement bienveillants avec les chrétiens du Liban et d'Iraq.

L : Tu confonds tout !

MT : Du tout. C'est un signal fort qu'ils nous envoient, non?

L : Non mais t'es malade ma fille ! Parce qu'il y a quelques victimes au Liban tu te permets de stigmatiser toute une religion?

MT : C'est vrai que nous catholiques, ne sommes pas du tout « stigmatisés ». D'ailleurs, mon curé est respectueux de la doxa : il fait des autodafés avec le Da Vinci Code, il porte un silice et viole des enfants...

L : Bref moi je suis pour l'entrée de la Turquie dans l'Europe.

MT : Mais ils ne sont même pas européens.

R : Ah donc parce qu'ils sont pas européens tu les veux pas dans l'ue?

MT : C'est si illogique et fasciste que ça?

R : Non mais Marie-Thérèse on s'en fout !

MT : De l'ue? Putain enfin des paroles sensées !

R : On s'en fout qu'ils soient pas européens !

MT : Ah bon ben faisons une UE avec le Vénézuela.

R : Mais merde on est tous des humains !

MT : Ah donc n'est humain que toute personne dont le pays est membre de l'ue?

L : Ton discours est malsain. Tu es étroite d'esprit.

MT : Du tout. Seulement s'il y avait une union africaine, je ne militerais pas pour que la France en fasse partie. Et je me fous de redorer mon blason auprès d'une civilisation qui me déteste. Turquie ou pas Turquie, une partie du monde nous déteste. Déteste notre liberté, notre religion, notre...

R : Voilà ! Je me demandais quand est-ce que tu allais mettre le christianisme là-dedans.

MT : Non mais tu te fous de ma gueule ou quoi? Je te parle de la Turquie sans aucune connotation religieuse et tu me parles de « pays musulman » et quand je parle de christianisme c'est obscurantiste?

R : Mais attends on ne peut pas enlever l'Islam à la Turquie ! La Turquie est musulmane ! C'est son histoire, son passé, ses traditions !!! Enlever sa religion à un peuple c'est le nier !

MT : Alors pourquoi es-tu gêné quand je dis que l'Europe est chrétienne? Tu ne te rends pas compte que nous aussi notre histoire, nos arts, tout ce que nous sommes est influencé par cette religion? Pourquoi cherches-tu à nous priver de notre passé? Elle est pas chrétienne l'Europe? Tu me demandes de cracher sur ce qui a fondé 2000 ans de notre civilisation?

R : ...

L : ...

P : ...

L : De toute façon, la Turquie est implicitement dans l'Europe depuis des années.

MT : Ah bon éclaire moi, je ne suis qu'une ignorante de l'Inquisition.

R : Ta gueule.

MT : C'est fou comme les progressistes défendent la liberté d'expression.

L : Putain mais que t'es lourde.

MT : J'attends votre thèse sur l'euro-Turquie professeur.

L : Ouais ben ça fait des années qu'on se SERT de la Turquie pour notre intérêt.

MT : Oh !

L : Oui on les appelle bien quand on a besoin d'eux pour l'Eurovision et la Coupe d'Europe de foot et après on vient leur dire qu'ils sont pas européens. Faut arrêter de se foutre de leur gueule.

MT : Tu aurais voulu faire un gag tu aurais été parfait mais là tu m'inquiètes.

R : De toute façon, on s'en fout, ok? Moi je suis pour une union de l'Europe et de la Méditerrannée.

MT : C'est bizarre mais pour un mec du ps tu parles comme Sarkozy. Pas étonnant que vos deux partis s'entendent si bien à Bruxelles.

R : C'est impossible de discuter avec toi.

MT : Parce que je te renvoie tes arguments stériles dans ta tronche? Soit. Votons une union euro-méditerranéenne. Qu'en sera-t-il de ton petit couple avec L, quand les musulmans modérés de l'Egypte et de la Libye nous forcerons à reconnaître l'homosexualité comme un crime?

R : Tu stigmatises les musulmans.

MT : Viens dans mon quartier. Va dans le quartier de mes parents...

L : Bon Marie-Thérèse t'arrêtes de vouloir nous faire pleurer sur ton sort?

MT : Quoi? Qu'une française ait grandi avec une réalité autre que la vôtre, petits bourgeois pour qui l'Islam c'est les loukoums et la gentille mamma Fatima qui fait des gâteaux ça vous dérange? Vous voulez une union avec des pays qui ne nous rejoindront que pour l'amour de nos subventions et en plus leur faire bouffer du partenariat avec Israël? Mais on va se marrer quand vous serez au pouvoir les mecs.

L : Ah non ! Pas d'Israël dans l'Euro-Méditerrannée !

MT : Pourquoi?

L : Parce qu'Israël et les pays arabes de la Méditerranée ça ne peut pas coller. Il y a des limites au vivre ensemble.

(Devant le gouffre intersidéral de la capacité de réflexion de mes collègues d'université, je chante du Thom Yorke et prie intérieurement pour que ces abrutis n'aient jamais de responsabilités et que le repas se termine rapidement.)

But I'm coming home, I'm coming home to make it alright, so dry your eyes. We think the same things at the same time, we just can't do anything about it.

***

Café Sevilla, Lyon 1er, 15 septembre 2009, fête nationale mexicaine.

Un mexicain : Tu n'es pas française pure souche toi?

Marie-Thérèse : Non

Un mexicain : C'est bien. Français pure souche c'est ennuyeux.

Marie-Thérèse : Mais t'es mexicain pure souche toi non?

Un mexicain : Ouais, c'est la classe.

Dans le café Sevilla, il y a des mexicains qui aiment leur drapeau, qui parlent de leur pays avec une voix étranglée, qui perpétuent aujourd'hui dans un bar du bout du monde une tradition plus vieille qu'eux. Je vois des jeunes chanter leur hymne et s'éclater avec de la musique de merde, mais de chez eux car seuls les français sont trop cons pour penser qu'une fête nationale ne doit pas être réservée à une nation. Dans le café Sevilla, il y a également des français qui crient « Vive le Mexique » comme des hystériques et qui admirent la fierté des peuples « latinos ». Il y a aussi une française qui a le mal du pays alors qu'elle s'y trouve. Elle pense que ses compatriotes marchent sur la tête et que les rares consciences encore valides qu'il reste devraient très vite se bouger avant que l'on ne devienne un Etat spectre sans fierté, sans courage, sans honneur, réduit à admirer ceux qui ont encore les couilles d'aimer ce qu'ils sont.

The more you try to erase me, the more.

Chef d'oeuvre politique.

2009-09-09T11:29:00.002+02:00

Zemmour face à Brice Hortefeux
envoyé par prince_de_conde. - L'info video en direct.

Notez à la 16e minute l'ode contre la burqa de notre ami Hortefeux. Ca ne se passerait pas dans notre pays y'aurait de quoi se marrer

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 5

2009-09-08T22:42:00.001+02:00

Droit de réponse et coming-out.

2009-09-06T22:52:00.002+02:00

Il m'est rarement donné l'opportunité de lire autant d'inepties et de lieux communs en un même week-end, surtout quand on sait qu'il s'agit aussi d'une occasion inespérée de balayer d'un coup un seul toutes les accusations dont on pourrait me charger. Commençons donc.

C'est mon amie Lidia qui en commentaire de « Coup de fatigue » a décidé de lancer les hostilités avec un ton magnifique d'amour universel et de condescendance (respect pour l'alliance des deux) déjà bien représentatif d'une époque.

Voici donc l'entrée en scène de Lidia :

« En vous lisant, et je suis venue vous lire à plusieurs reprises, avec tout le respect que je ne devrais pas avoir envers vous (mais que je m'efforce à avoir), »

Dieu merci si je puis dire, vous vous forcez à avoir du respect pour moi, un être humain comme vous. Vous êtes trop aimable. Néanmoins, j'aimerais savoir pourquoi vous ne « devriez » pas vous donner cette peine. Peut-être parce que que dans la mesure où je ne partage pas vos idées, je ne le mérite pas. Merci donc pour cette première leçon de tolérance que mes lecteurs seront ravis de vous devoir.

« Mais je ne m'octroierai jamais le droit d'accuser ceux qui n'ont paas la même couleur, la même religion, les mêmes traditions que moi.

Le problème est psychologique et politique ou les deux à la fois. IL est difficle de digérer certains propos "faciles" qui prétendraient résoudre les maux d'une société ou tout simplement d'un être humain.

On ne peut "cheminer" dans un microcosmos que l'on délimite par son propre mal être. Je respecte la souffrance évidente de Marie Thérèse mais impossible de respecter ses postulats dangeraux et pleins de haine. »

Heureusement que vous êtes là Lidia. J'apprends grâce à vous que les voitures que l'on brûle et que la merde que je supporte au quotidien est un fruit de mon imagination, imagination elle-même stimulée par ma haine de l'autre, haine de l'autre elle-même engendrée par mon mal-être profond. Ah je me sens revivre ! Je me sens regonflée d'amour pour les petits délinquants de mon quartier. Je me sens prise d'une envie soudaine de leur passer le briquet et le bidon d'essence qui leur permettra de réduire en cendres mon chien, ma voiture et les poubelles en bas de l'immeuble. Ensuite Lidia, voyez-vous mon esprit blanc (et donc fruit d'une longue lignée de mariages consanguins entre malades mentaux européens) est ridiculement étroit. Voilà pourquoi j'aimerais que vous m'expliquiez CONCRETEMENT en quoi mes propos offensent la religion et les traditions des autres. Notez que je ne vous fais pas remarquer qu'en France il ne peut y avoir plusieurs traditions puisque nous reposons tous sur un même modèle culturel. Voyez-vous, je respecte les traditions étrangères à l'étranger. Seulement en France, je pense qu'il ne doit y avoir d'autres traditions que les traditions françaises. Cela s'appelle l'ASSIMILATION, une autre grande pensée raciste que je serais bien aise de vous entendre m'expliquer qu'elle est le fruit d'un désamour profond pour l'Autre.

« Je ne lis que de la haine à travers sa belle écriture, ses tendres souvenirs, sa nostalgie pour l'obscurantisme. C'est vrai, elle a le don par son discours de faire naître une certaine "émotion", mais cette dernière comporte des critères dangereux de par leur totalitarisme. Il est aisé de ne pas assumer sa frustration sociale et affective en accusant les autres. «

Ah Lidia vous m'avez coincé ! Je n'ai aucun ami, pas de famille, pas d'amant et je baigne dans la frustration. Mais dans ce cas pourquoi n'ai-je pas droit à votre pitié? Celle-ci est-elle réservée aux victimes de mon blog? Il faut en effet rappeler à tous mes fascistes de lecteurs que nous sommes des DANGERS pour la République et le Vivre Ensemble et que mes propos font des milliers de morts chaque jour. Nous sommes des machines dans l'immense rouage du TOTALITARISME (le mot historico-savant du jour est dit) actuel. Peut-être serait-il d'un mauvais goût navrant de rappeler que la première méthode du totalitarisme est de discréditer son adversaire avec des accusations bidons comme les communistes qui jugeaient d'« ennemis au régime » quiconque osait lever le doigt pour dénoncer l'injustice dans laquelle il avait l'honneur de patauger. Cela me rappelle un peu les accusations de raciste que je me prends dans la gueule sur ce blog sans compter que les pauvres russes, bulgares et polonais « ennemis » au régime étaient sans aucun doute des gens haineux et frustés « socialement » et « affectivement » comme moi. Dieu bénisse alors ceux qui les a conduit au Goulag où ils ont pu rencontré plein d'amis et faire ainsi de belles aventures sentimentalo-sexuelles.

« Mais j'aime toutes les couleurs parce que je pars du postulat que la France n'est pas l'Univers et que je fais plus partie de l'Univers que de la France, que cette pensée même m'offre ma liberté psychique, qu'elle me permet de ne pas m'emprisonner dans mon nombril et mes frustrations. Je sais, ce n'est pas grand chose me direz-vous, mais ça a le mérite de me rendre heureuse et quand on est heureux on rend les gens heureux. »

Lidia, mon amie, savez-vous lire? Où est-il écrit sur ce blog que je n'aime pas les couleurs? Parce que je n'aime pas l'hypocrisie actuelle qui consiste à dire que ces dernières n'existent pas, je ne les respecte pas? Qui vous dit que je n'ai pas grandi dans les dom tom ou que ma meilleure amie est vietnamienne? Que ce soit la vérité ou pas qu'en savez-vous? Que connaissez-vous de ma vie pour venir ainsi sur mon blog me faire la morale? Vous aimez tout le monde alors pourquoi à travers moi vous permettez-vous de juger une certaine partie de la population de ce pays? Décidément, j'ai encore beaucoup d'efforts à faire avant de devenir aussi tolérante que vous.

« Je ne vois pas d'amour dans les "pensées" de Marie-Thérèse, je ne vois que l'utilité de s'en servir pour exulter sa haine, son mal être, sa non-estime d'elle même. Avoir besoin de trouver sans cesse des coupables à tous ses maux est une forme flagrante d'échec social et affectif. »

Ben dis-donc ! Pour quelqu'un qui aime tout le monde, on dirait presque que vous faites une fixation sur ma personne. A moins que ce soit ma non-estime de moi qui me fasse interpréter vos propos comme quelque chose de gravement méchant et insultant. Je suis pétrie de haine et de mal-être, j'aime voir que vous n'hésitez pas à vous répéter. Cela montre à quel point vous avez besoin de vous convaincre que pour aimer une certaine idée de la France non raciste mais droite et fière il faille être une détraquée mentale. J'ai hâte que vous deveniez députée afin d'ouvrir des centres de rééducation pour tous les dérangés psychiatriques que nous sommes.

« Je vous envoie plein de couleurs. »

Je vous remercie mais ne vous avais pas attendu pour cela. Il est aussi très drôle de constater que les bien-pensants comme vous sont toujours prêts à ainsi mettre les couleurs en avant alors que vous venez m'expliquer ensuite que celles-ci n'existent pas et que si je les vois c'est parce que ma personne (qui ne s'aime pas, rappelons-le) est raciste. A moins que vous poussiez le ridicule à venir m'expliquer que je suis une obsédée et que le terme « couleur » ici usité ne faisait nullement référence au sens où je l'entends.

« Les « racistes » peuvent être des personnes très intelligentes, ce sont ces personnes là qui me fascinent le plus, »

Désolée Lidia mais vous nagez en pleine contradiction. Pour deux raisons. La première est que je ne suis pas raciste et que toute personne étant titulaire d'un sens de lecture impartial l'aura remarqué, la deuxième est que si vous me considérez tel quel, je ne peux être intelligente puisque je baigne dans le mal-être et la haine. Je me permets de vous rappeler vos propos, vous en avez tenu tellement que dans mon amour non universel je suis prête à vous pardonner vos erreurs d'omission.

« Mais je digresse, j’en étais aux racistes dits « intelligents ». Oui, tout s’écroule lorsque l’on s’aperçoit des frustrations existentielles qui les habitent et les hantent. Ils se doivent, et c’est humain, de trouver une raison qui expliquerait la pauvreté de leur vie sociale ou affective, ou les deux. »

BON MES AMIS LECTEURS JE CROIS QUE VOUS M'AVEZ COMPRIS. LIDIA PENSE QUE NOUS N'AVONS PAS DE VIE SOCIALE ET PAS DE VIE AFFECTIVE. Si elle ne l'avait dit qu'une fois on aurait pu penser à une maladresse de rédaction mais là ça vire tellement à l'obsession que nous nous devons dès demain de consulter un psychologue afin de redevenir de bons citoyens à la vie socialo-sentimentale parfaite.

« Et c’est là que la lumière m’offre un sourire, haïr l’autre n’a jamais permis de s’aimer soi. »

Seigneur, que votre prose est jolie, j'imagine les petits angelots tenir vos cheveux pendant que vous tapotez le clavier pour nous laisser ce message empli d'amour. Une petite question, cependant, pourquoi me haïssez-vous alors? Ah pardon, vous ne me haïssez pas, vous vous forcez même à avoir du respect pour moi (et à travers moi mes lecteurs), vous l'avez dit.

« Je ne vous quitterai plus, comment pouvoir me passer d'un gain d'intelligence supplémentaire ?

Ce serait dommage, un vrai gâchis. »

Oh Lidia, si je peux vous permettre de vous sentir supérieure à moi et à mes amis, lisez-moi, nous ne sommes que des pauvres demeurés... sans vie sociale et affective, ne le redites pas, notre cerveau aux capacités limitées a fini par le retenir. C'est quand même extraordinaire de constater qu'on peut insulter ainsi toute une partie de la population sans rien craindre, quelle grande leçon de courage, d'humilité et d'amour vous nous avez donné à travers toute votre logorrhée. J'en pleure d'émotion. Je ne serai plus jamais la même (névrosée, haineuse, raciste, etc...)

Bon maintenant que Lidia est en train de se demander si je suis une raciste intelligente qui la fascine ou une idiote à tuer le plus rapidement possible (au nom de l'amour universel), posons-nous à présent sur le commentaire (toujours sur le même article) de Pierre et Jalal (il s'agit d'un pseudo et non de deux personnes).

« Tous autant que nous sommes, blances, gris, nègres(comme le dit Marie-Thérèse), »

Oula oula l'ami on se calme ! Où ai-je dit « nègre »? Laissez-moi au moins le plaisir d'imaginer que mes opposants à la joute verbale sachent lire sinon je risque de penser avec toute la condescendance du monde que vous êtes incapables de prendre connaissance d'un article avec la neutralité qui s'impose. Bref, continuons.

« Ceux qui foutent le bordel qu'ils soient de couleur ou pas devraient s'intégrer. »

Vous êtes décidément très fort PJ, car ce n'est que votre deuxième phrase mais j'ai déjà de quoi vous contredire une deuxième fois. Voyez-vous, moi je pense que ceux qui « foutent le bordel » au sein d'une société ne l'aiment pas. Pourquoi alors vouloir les y intégrer? Ahh je vous vois venir, c'est encore ces enfoirés qui lisent Marie-Thérèse Bouchard, la Bible multimédia du petit facho qui les empêchent de s'intégrer et donc, les forcent à commettre des exactions. Heureusement que vous êtes là, j'ai encore failli mettre le doigt là où ça fait mal.

« C'est triste ce que tu dis. Tu dissimules ta haine des noirs et des arabes derrière un prétendu état de siège. C'est à cause des gens qui pensent comme toi qu'il est impossible de se sentir français si l'on a pas la bonne couleur de peau. »

Oulala , Lidia a raison je dois être trop pétrie de haine pour comprendre la logique de votre discours qui semble en regorger. Alors allons-y doucement. Où ai-je insulté les noirs et les arabes? Je n'ai fait que juger (bouou c'est mal les pauvres) les gens qui foutent la merde chez moi. Seriez-vous en train d'insinuer que ce sont les principaux organisateurs du chaos qui règne dans des pans entiers de notre pays? Vite je saisis la halde !!!!! Ensuite, je ne vous ai pas autorisé à me tutoyer. Nous ne nous connaissons pas et bien que je sois une folle mal aimée et sans vie sociale, si Lidia se force à me respecter, je vous en demanderais autant. Ensuite, veuillez m'excuser mais il y a quelque chose que je ne comprends pas. Que vient foutre la couleur de la peau là-dedans? Ai-je accusé les noirs et les arabes directement? NON. Donc encore une fois il est drôle de constater que ce sont les amis du STO (service de tolérance obligatoire) et de l'anti racisme qui aiment mettre cette notion sur le tapis, même sur des lieux où celle-ci n'est pas abordée. Société schizophrène, quand tu nous tiens...

« Tu fais passer tous les noirs et les arabes de France (majoritairement français) pour des assistés, des parasites qui vivent au dépend du système. pour toi il semble inconcevable que la grande majorité des français issus de l'immigration soient des gens normaux »

Une chose et un scoop. Une chose donc : je vous le reconfirme de la manière la plus claire qui soit : ce blog n'est pas un site de racistes et frustrés, si vous faites partie de cette catégorie, vous n'avez pas du y rester longtemps en comprenant vite (malgré vos cerveaux pétris de haine de vous-mêmes) que vous n'aurez rien à bouffer ici. Mais puisque PJ semble lui aussi prêt à me faire la leçon j'aimerais (pour parler élégamment) qu'il me mette la truffe dans mes excréments et me montre où j'ai tenu des propos de la sorte. Enfin, il serait totalement injuste de nier que si certains français issus de l'immigration vivent respectablement, d'autres ne le font pas. Cela serait immoral de dire à certains (racistes et malaimés, rajoutons-en une couche) victimes d'une immigration mal gérée et naturalisée on ne sait pourquoi que tout se passe bien dans le meilleur des mondes. Il est normal de reconnaître qu'il y a des immigrés naturalisés respectueux et respectables et des français de souche qui ne valent pas un zloty, seulement je vomis par tous les pores de ma peau de malade psychiatrique la doxa contemporaine qui consiste à résumer tous les français de souche à une brigade de xénophobes à l'esprit étriqué. Pour quelqu'un qui veut me faire la leçon, on pourrait croire que c'est précisément ce que vous cherchez à faire.

SCOOP donc : je suis une fille et petite-fille d'immigrés. Quand mes aïeux sont arrivés en France ils en ont chié autant voire même plus que les arrivants actuels. Et pourtant ils étaient blancs. Ils sont devenus français par leur courage et leur détermination. Ils ne sont pas allés détériorer le cadre de vie de leurs voisins parce que deux abrutis mal lunés leur ont dit de rentrer chez eux. Non. Ils voulaient devenir français et le sont devenus à la sueur de leur front et de leur travail. Il n'y avait pas pour eux de « débat » afin de déterminer quel pourcentage de leurs enfants auraient droit d'intégrer les meilleures écoles sans avoir à passer de concours. Il n'y avait pas non plus d'associations pour les soutenir dans leur combat quotidien pour se faire accepter ou les excuser. Il n'y avait rien de tout ça et le résultat est visible : leurs enfants ne crient pas à la xénophobie et je n'ai aucun problème avec le fait que les enfants issus de l'immigration se sentent français. Au contraire, en bonne vieille conne que je suis, je suis pour l'assimilation, pour le fait que des gosses nés de parents étrangers se sentent attachés à ce pays. Je trouve que c'est la seule notion sur laquelle repose l'équilibre de NOTRE pays. Vous voyez, je dis « notre » car pour moi vous êtes français, dommage que vous signez votre texte comme « maghrébin », ça me donnerait envie de croire que votre discours sur « tu ne veux pas que je me sente français » ne tienne pas la route. Mais je suis sûre que Lidia ou vous vous-mêmes seriez ravis de m'expliquer que si je suis aussi méchante avec les immigrés d'aujourd'hui c'est parce que j'ai vu ma famille en chier. En plus d'être parfaits vous avez le mérite d'être prévisible. Un pur bonheur.

« Enfin... Que ferait-on, nous jeunes "incapables", sans la didactique de français de pure souche tel que toi ? Merci de m'avoir ouvert les yeux. Maintenant je sais que je ne suis qu'un primitif qui écoute du rap, qui s'expriment dans un français à achever un académicien pluricentenaire, que mon existence se résume à l'abus du système social et que je ne deviendrai jamais énarque simplement parce que je suis trop con pour savoir qu'un stylo est nécessaire à la rédaction d'une dissert. »

Mon ami, ce n'est pas moi qui dit que vous êtes trop con pour tenir un stylo, au contraire je vous en estime tout à fait capable, voilà pourquoi je suis l'adversaire directe des partisans de la discrimination positive (et initiatives législatives similaires) qui eux pensent que vous l'êtes. Vous ne semblez pas vous rendre compte qu'en vous empêchant ainsi de faire vos preuves en passant des tests normaux pour intégrer les grandes écoles, vos « amis » partisans de discri' po' vous discréditent. Dommage que vous ne preniez pas conscience de ce paradoxe (tristement révélateur de la schizophrénie ambiante) par vous-mêmes. Que vous puissiez prendre un stylo pour (bien) vous exprimer je réclame ce droit ! D'ailleurs vous l'aviez jusqu'à ce qu'une bande d'abrutis décide que vous n'auriez pas besoin de faire quelque chose d'aussi dégradant pour mériter votre place au sein d'une institution tristement intolérante comme Sciences Po... Ah mais c'est bizarre ! Vous revendiquez le droit d'être considéré comme un citoyen normal mais vous m'avouez quelques lignes plus bas que vous avez bénéficié d'un passe-droit pour intégrer ladite école. Je ne comprends plus. Ou bien vous êtes normal et vous entrez dans l'institut normalement ou bien alors vous acceptez d'être discriminé tout au long de votre vie et c'est grâce à cette même discrimination que vous avez une place quand d'autres luttent pour l'obtenir. Décidément, je ne comprends rien, je dois vraiment être trop bête et malheureuse.

« Que tu le veuille ou non, je suis français. Mes racines sont ici, et celles de enfants aussi. Je suis désolé que cela t'attriste, mais ce n'est pas toi, ton intolérance et tes préjugés qui décideront de mon sort. »

Encore une fois, vous ne savez pas lire (mais rassurez-vous je vous dis ça car je suis pétrie de haine et de non amour universel). Je veux que vous soyez français, cela s'appelle l'assimilation et je pense que ceux qui prônent cette valeur sont les moins xénophobes qui soient puisque pour eux on est français de cœur et que la couleur de l'épiderme n'a aucune importance Révisez vos classiques. Mais attention, ce n'est pas un conseil ni un ordre, je ne me permettrais pas un tel écart de conduite.

« Malgré tous mes efforts d'intégration, le fait que je me considère comme citoyen français, que je soit né ici, que le français soit ma langue maternelle, des gens comme toi me refuseront toujours la reconnaissance d'une part de mon identité. Aller chercher d'où provient le repli communautaire, la sécession consommée entre la banlieue (pleine de noirs et d'arabes) et la ville. »

Bon, au risque de me répéter, nous ne demandons que ça que vous soyez français, faut ouvrir les yeux, l'ami, ça s'appelle l'assimilation et au risque de radoter c'est le modèle le plus tolérant qui soit. Ce qui ne l'est pas en revanche c'est de dire que les banlieues sont pleines de noirs et d'arabes (et hop ! On viendra nous dire que les races n'existent pas) car je note là-dedans un oubli majeur. Il y a aussi des blancs en banlieue, et qui souffrent, mais apparemment, eux on s'en fout.

« Ta lâcheté qu'explique ton anonymat, et en fin de compte ton manque d'engagement. feront que tu resteras toujours dans cette majorité (?) silencieuse trop axée sur son désir de retrouver la bonne vielle France de Franche Comté. Le mouvement est lancé : la jeunesse c'est nous, l'avenir c'est nous, la France c'est nous. »

L'avenir c'est nous. Oui l'avenir de la France, ce sont les français, même ceux qui ont le malheur de ne pas être descendants d'immigrés et de l'être depuis 10 générations. Ayons pitié d'eux. Et pour être tout à fait honnête et impolitiquement correcte : oui je le dis haut et fort JE PREFERE LA FRANCHE-COMTE A LA SEINE-SAINT-DENIS.

« Signé

Un incapable maghrébin ayant intégré Sciences Po par Convention éducation prioritaire. »

Alors là, je ne comprends pas. Vous me faites tout un texte lacrymal sur le fait que je ne veux pas que vous soyez français alors que vous l'êtes et que la langue de Rabelais est votre langue maternelle et vous signez « maghrébin ». Ma foi, je ne comprends pas. C'est dur à vivre, l'intolérance, on ne comprend plus rien. Pas étonnant qu'on finisse par ne plus s'aimer et sombrer dans la frustration. Quant à la précision sur votre mode d'admission en iep, ma parole si vous manquez d'orgueil à ce point je ne peux rien faire pour vous.

« P.S. Hommage au caporal Johan Naguin : "Mort pour la France" aujourd'hui même. Il n'était pas très blanc, mais il aimait son pays, indéniablement. »

Mes condoléances à la famille et honte à vous de récupérer pour votre pitoyable discours la mémoire d'un homme aussi grand.

Vient donc le temps de faire mon coming-out. Des gens comme Lidia et PJ prêts à sortir la botte (plus très secrète) du raciste fermé au monde qui ne s'aime pas il y en a des centaines. Des personnes qui pensent détenir la vérité en empêchant les gens que nous sommes (indignes de respect venant d'eux d'après ce qui a été dit) de parler et en les insultant ne doivent pas nous décourager. Nous savons pertinemment que l'amour de notre pays n'est pas une preuve d'étroitesse d'esprit (car il serait impolitiquement correct et juste de rappeler que pour certains l'Ouverture au Monde se contente à son quartier-sa ville d'origine, et le reste de la planète peut aller se faire foutre) tout comme nous savons que les arguments des années 80 n'ont plus cours. Nous ne demandons rien d'autre que l'égalité, voilà pourquoi nous ne supportons plus les passe-droits offerts aux minorités visibles (ce terme regorge par ailleurs de racisme « soft » mais personne ne semble vouloir s'en inquiéter), les religions mises en avant et excusées par avance quand les lieux de culte du catholicisme ne sont décrits que comme d'affreux repères de prêtres pédophiles et de mariages bourgeois consanguins. Oui, JP, Lidia, j'aime la France ! Je suis issue d'une longue lignée qui n'était pas française, je suis une femme, je fais de hautes études, et je n'ai pas honte de ce que je suis. Je suis française avant d'être citoyenne du monde, catholique, blanche et j'aime les étrangers qui viennent dans mon pays pour en prendre la nationalité dans la mesure où ils sont prêts à épouser le modèle culturel sur lequel celui-ci repose. Ne comptez pas sur moi pour me taire, pour vous laisser la liberté de m'insulter publiquement. Je ne suis pas une frustrée, je suis fière de ce que je suis, fière d'avoir toujours tout eu grâce à mon travail. Je suis fière de mes origines mais ne les mets pas sur la table pour faire pleurer sous les chaumières. J'aime la France rurale et l'Amérique du Sud, je ne suis pas la plouque de service qui fait le signe de croix quand elle croise un homosexuel ou un noir. Je suis polyglotte et ait fait plus de kilomètres qu'à vous deux, alors ne venez pas ici pour me calomnier et me faire passer pour une idiote qui est forcément mal à l'aise dans un monde en pleine déchéance parce qu'elle est avant tout mal dans sa tête. Prenez également conscience que votre amour qui vous colle au corps n'est pas universel mais au contraire extrêmement sélectif puisque d'après vos propres dires, moi-même et mes lecteurs ne méritons pas le respect. Laissez-moi alors hurler mes tares, hurler mon amour de l'effort, mon amour de l'assimilation, mon amour de ma terre, mon amour de mes livres, mon amour pour les villes et les campagnes de mon pays. Laissez-moi gueuler comme une folle que je suis. Laissez-nous notre dignité. Laissez-nous. Le temps où les réac fermaient leurs gueules est révolu. CQFD.

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 4

2009-09-06T11:15:00.000+02:00

Grosse fatigue.

2009-09-03T10:42:00.003+02:00

Ce matin, je me suis levée pour aller travailler. Normal. J’étais fatiguée et je n’en avais pas envie mais j’ai pris le tramway pour me rendre au bureau. Normal. A l’intérieur du véhicule, je suis la seule blonde, la seule blanche. J’ai droit aux regards des grandes brutes en survet’ bleu électrique, casquette vissée, bagouses tape-à-l’œil et ipods flambants neufs. Je baisse les yeux. Normal. Dans leur français martyr, ils parlent d’aller se promener à ***** le méga centre commercial, dépenser « l’argent des allocs ». Ils le disent sans aucun problème et je m’explose les tympans avec Thom Yorke pour ne plus avoir à les entendre. Normal.

Autre journée. Je suis à l’université. Des gens viennent bloquer les locaux au nom de la liberté d’apprendre. Je m’interpose, on me traite de fasciste en me prouvant par a+b que ceci n’est pas fait de gaieté de cœur mais pour la défense de mes droits. Je n’ai qu’à la fermer. Normal. Je retrouve les mêmes protagonistes quelques heures plus tard à la terrasse d’un café, fumant comme des pompiers et s’amusant des slogans qu’ils écriront sur les banderoles qui seront affichées dans le hall désormais vide de la faculté. Réalité plus que normale.

Autre journée toujours. Barack Obama est noir, Noémie Lenoir est noire, Seal est noir, Harry Roselmack est noir, Audrey Pulvar est noire, mais les races n’existent pas. Je le sais, j’ai vu ce pauvre Zemmour être à l’origine de trois infarctus sur France 5 pour s’être permis de dire ce qu’un chercheur de l’EHESS constate à longueur de travaux. Ce même chercheur qui se permet même d’adopter des méthodes d’ethnologue du XIXe siècle en quantifiant les noirs, arabes et asiatiques dans les institutions, médias et autres services publics. Ne cherchez plus. Si vous constatez que votre voisin est plus pigmenté que vous, vous êtes un affreux raciste. Si vous comptez, classifiez les gens en fonction de leur couleur de peau dans un cadre uniquement scientifique, vous êtes béatifié au nom du Savoir, du Progrès et de la Modernité. Normal, toujours.

Encore un jour se lève sur la planète France. Mes parents gagnent le smic mais on leur parle du rsa. Je n’entends plus un mot de français dans les transports en commun et on me parle d’immigration. Je suis la seule blanche du tramway et on me parle de diversité. On me parle de liberté d’expression mais je suis obligée d’écrire sous un pseudo. On me parle de droits, mais je n’ai que des devoirs, celui notamment de payer les avantages des autres. On me parle des collègues de mes parents qui malgré 40 ans de cotisations ne peuvent pas changer de lunettes ou se faire opérer et du devoir de la France des Droits de l’Homme de prendre en charge les frais médicaux de toute personne vivant sur son territoire, légalement ou non. Normal.

On me parle de la beauté de la religion, du sens de la famille et de la spiritualité que l’on peut trouver en Inde et au Mali, chez ces peuples dignes et généreux malgré la pauvreté. On critique devant moi le catholicisme tandis que les publicités de bagnoles nous vendent de la fille strip-teaseuse, du papa transsexuel et de la tribu recomposée. La seule dignité de la France c’est d’accueillir toute la misère du monde et de régler tous les contentieux géopolitiques actuels. Ne cherchez pas la dignité de notre pays dans sa spiritualité, cela fait 30 ans qu’on lui marche sur la gueule. Comprenez que comme moi elle baisse les yeux en attendant le grand jour. Normal. Normal.

Voici la réalité normale pour des millions de nos compatriotes aujourd’hui. Une réalité asphyxiante, où l’autocensure et l’humiliation sont constantes. Une réalité où il faut baisser les yeux, semer des gens en bagnole et la fermer pour éviter de s’en prendre une, et encore si le Ciel est avec vous. Une réalité où la grippe porcine, le réchauffement climatique, la tenue de Carla Bruni occupent la première place de l’actualité, puisque la nôtre est inexistante. Notre réalité pourtant est là, bien là, il est difficile de passer à côté tout comme il est difficile de réaliser que la minorité en haut de la pyramide ne veut pas la regarder. Ma réalité est celle où l’immigré n’est plus un cadeau, où les symboles de la République ne sont plus un refuge avec une école au niveau dramatiquement bas et où les places auparavant réservées aux élites sont qualifiées de discriminantes. Cette même discrimination qui frappe tout et tous mais certainement pas le petit blanc qui va bosser à 7 heures du matin. Lui a tout sans travailler : la maison, les diplômes, la voiture et la nourriture dans le frigo. Ne t’aide pas, l’Etat t’aidera.

La France d’aujourd’hui sent mauvais, son odeur m’attrape à la gorge et me file la nausée. La France d’aujourd’hui n’est plus qu’un gigantesque tiroir à subvention, une Nation dénationalisée, désubstantialisée, schizophrène qui voit les injustices dont souffrent ceux qui la battent et refuse de venir en aide à ses fils.

Voyez-vous, je n’en peux plus. Je n’en peux plus des femmes en tchador qui se prétendent victimes de stigmatisation alors que le simple bout de tissu qu’elles portent sur leur tête n’a pas d’autre vocation que celui de montrer qu’elles sont différentes et monstrueusement plus pieuses et pures que le reste de la société. Je n’en peux plus de l’accent des banlieues et du langage sms. Je n’en peux plus d’Angot et de Lévy alors que je ne réclame rien d’autre que le droit de pouvoir mettre 20 euro dans un bouquin digne de ce nom. Je n’en peux plus des rappeurs idiots qui expliquent que les quotas sont la solution au racisme ambiant. Je n’en peux plus de ce manque de logique qui consiste à mettre tous les problèmes à l’envers pour que la seule cause qui en ressorte est que le français de souche est foncièrement mauvais.

Il parait qu’il n’y pas assez de noirs à Sciences Po. Certes. Qui interdit aux bacheliers noirs et maghrébins de passer le concours ? Dites-le moi. Y’a-t-il un quelconque texte de loi qui défende à ces jeunes éléments de la diversité de prendre un stylo et de faire une dissertation ? Allons-nous emplir nos écoles d’incapables au nom du mieux vivre ensemble tandis que pour le sport, le critère de performance et de mérite pourra rester, lui, de mise ? Allons-nous donc ainsi laisser notre culture et notre enseignement aller le cœur bouffi d’allégresse à l’abattoir ? Ne vallons-nous pas mieux que cela ? Et pourquoi moi qui suis blanche doit aller bosser mes cours après une journée de travail ? Pourquoi ai-je droit au privilège de la fatigue et du goût de l’effort parce que je suis née française et d’ascendance européenne ? N’est-ce pas une affreuse forme de discrimination ? Pour la France schizo qui est la nôtre, non. Je vous le redis, tout est normal. Dieu bénisse Pangloss, son esprit est omniprésent.

Je n’en peux plus des profs compatissants, du quinoa, des ateliers de danse africaine, des églises taguées. Je n’en peux plus des compatriotes silencieux, de la halde, de ceux qui prédisent la fin de la culture française car je sais ô combien ils ont raison. Je n’en peux plus.

La boîte à musique de Marie-Thérèse Bouchard - numéro 3

2009-09-03T08:50:00.000+02:00

Blancs méchants.

2009-09-02T12:34:00.004+02:00

Je vous laisse méditer sur cette phrase et sur la portée du message politique que nous délivre le site gala.fr

"[Halle Berry a été] victime de violences domestiques alors qu’elle était enfant, l’actrice a vu son père, un Afro-Américain alcoolique incurable, battre sa mère et sa sœur. Reniée par la communauté noire parce que sa mère était blonde aux yeux bleus, elle a subi le rejet dû à son métissage."